(Не)Холостяк

Шефф Вийя

У меня свело живот, и выпитое покинуло мой желудок от этого зрелища и прямо на них. Точнее на неё.

— Фу!— взвизгнула шлюшка, расшиперив пальцы и брезгливо осматривая себя.— Это что за пиздец!

Но я на неё даже не смотрю. Меня испуганные глаза Гаса волнуют.

— Я же просила!

Рванула подальше отсюда.

— Алиса, подожди!— догоняет, на ходу застегивая ширинку и ремень брюк.

— Пошёл ты на хер, Гас! Понял?! Это отвратительно.

Иду в другой конец самолёта, там тоже туалет.

—

Я не думал, что ты узнаешь, тем более увидишь.

— Серьёзно?— останавливаюсь.— Чтобы тебя лечить, ты должен мне доверять. А вот я тебе уже не доверяю. Ты нарушил обещание. Неужели это так сложно? Если Лиля узнает, она вылетит сразу же. Ты имя хотя бы её запомнил?

— Крис... Кажется...

— Кажется... Тая. Её зовут Тая!— продолжила путь, пробираясь через толпу.

Он идёт следом.

— Алиса, пожалуйста!— хватает за руку у туалета.— Это просто минет...

— Просто? Я смотрю у тебя всё в жизни просто. Если не было стыковки через одно место, значит и кекса как бы не было?— повышаю голос.

Гас открывает дверь туалета и затаскивает меня туда.

— Какого..?— размахиваю руками, чтобы отбиться от него, но он вдавливает телом в стену.

— Угомонись! Не нужно всем это слышать. Ты вроде клятву Гиппократа давала.

Мне душно. Кабинка маленькая и рядом с ним не хватает воздуха. Вдыхаю глубоко, касаясь своей грудью его.

Он смотрит. Его зрачки увеличиваются, а глаза блуждают по моему лицу. Наклоняется ко мне поцеловать.

Неисправимый придурок!

— Ты, наверное, забыл, но меня только что вырвало,— морщу нос и пихаю его.— Проваливай! Я писать хочу.

— Клянусь! Это в последний раз.

— Не верю.

Глава 8

— Привет!— беру Айлин за руку и веду к машине.

— Привет! Куда мы едем?— мило улыбается.

— Это сюрприз. Надеюсь, ты их любишь?

— Приятные — да.

— Никита, улыбнись девушке,— слышу голос в ухе.

Натягиваю улыбку и помогаю ей сесть в автомобиль.

— Отлично. Стоп камеры!— кричит режиссёр.— Навешиваем аппаратуру на машину, будем снимать поездку.

— Извини, мне нужно отойти,— неловко улыбаюсь Айлин.

— Хорошо.

Ищу в снующей толпе Алису, замечаю, сидящую на перилах виллы и смотрящей в сторону моря.

Мы уже шесть дней только по работе общаемся, никаких разговоров по душам. Меня уже бомбит, хочется рассказать, что я держусь все эти дни, как и обещал.

Я смогу. У меня получится.

— Поговори со мной,— подхожу и требую от неё.

— О чём?— кидает быстрый взгляд на меня и отворачивается.— По работе я тебе ещё утром всё сказала.

— Я держусь... Все дни, что мы здесь...

— Поздравляю! Но думаю, скоро сорвешься.

— Нет.

— Могу поспорить.

— Хорошо. На что?— проснулся азарт.

— Если продержишься

две недели, то...— закатила задумчиво глаза.

— Ты меня поцелуешь,— если пользоваться моментом, то прямо сейчас.

— Проиграешь ведь...

— Не проиграю,— уверенно.

— Окей. Если ты выиграешь, то я тебя целую. Если я, то съедаешь дуриан,— корчит лицо и вываливает язык.

— Ладно, равноценно,— жмём руки.— Готовь губки,— сложил свои трубочкой.

— Готовься к тошниловке,— два пальца в рот, спрыгивает и спускается по лестнице.— В девять жду на терапию.

Ну, наконец-то.

* * *

— Как давно ты понял, что у тебя проблемы?— плавно задаёт вопрос Алиса.

Мы в небольшой комнате без камер, здесь отдыхают работники съёмочной группы. Единственное место, где можно побыть один на один.

— Я до сих пор не осознаю что для меня это большая проблема,— тянусь на диванчике.

Алиса сидит с ногами в кресле за моей головой.

Её близость и наше уединение наталкивает на самые пошлые фантазии. Дверь заперта, чтобы никто не мешал. Можно протянуть руку и погладить по ноге...

— И всё же... Если ты обратился к специалисту, то значит, была причина,— продолжает.

— Да. Неудовлетворенность.

— Как она проявляется?— тихий вкрадчивый голос, от которого мурашки по коже.

— Это как есть без запахов. Ты чувствуешь вкусы: сладкое, солёное, горькое. Но кайфа от еды не получаешь, потому что не знаешь, как она пахнет. Слюнки от лакомого кусочка не текут. Есть только голод.
– Давно это началось?

— Около семи лет назад. Бывший врач сказал, что это из-за сильно стресса.

— Ты сортируешь как-то девушек?

— То есть?

— Предпочитаешь конкретных, по твоему вкусу. Или наплевать, лишь бы с кем-нибудь?

— В основном — под вкус. Но бывают полные противоположности.

— Какие тебе нравятся?

— Настоящие. Не в плане внешности. Если красота естественная, то даже плюс. Я о духовном. Не с фальшивыми чувствами.

— Ты действительно веришь в то, что девушки, которых ты пользовал, были с тобой честны?— фыркает с усмешкой.

— Нет, конечно. Но и я не был с ними полностью искренен. Думаю, каждая из них немного верит в то, что станет для меня единственной. Но это заблуждение. Я никогда не был готов к сильным чувствам.

— Ты когда-нибудь влюблялся?

— Нет.

— Как ты пишешь песни, если не переживал ничего подобного?

— У меня талант,— самоуверенно.

— Ты рифмоплёт,— грубо срывается.

Это непрофессионально!

— Что?— поднимаюсь и сажусь на колени.— Я рифмоплёт?

— Да. Тексты примитивны и без глубокого смысла. Полно англицизмов. И, кстати, раньше твои песни были лучше. Сейчас ты превратился в штамповщика. Телки, бабки, на мне сверкают бриллианты. Бее...