Не мой подарок
Шрифт:
Снова вспоминаю про сына… Так, что там?
Сажусь за руль, подцепляю планшет с сидения рядом. Быстро открываю корпоративный портал. Следом загружаю дело Буричевой Марии Алексеевны, 95-ого года рождения, чьё письмо так некстати пришло мне на почту. Сколько ей, кстати, 26? И зачем связалась с малолеткой? Я понимаю, что Ян, конечно, красавчик — голубые отцовские глаза и борзый вид, но мужиков других не было? Пропускаю мимо мысли о своей кандидатуре.
Где там личные данные? Семейное положение — "не замужем". Семья и
Одёргиваю себя, чтобы не перерыть все её социальные сети, всё же решив плюнуть и хотя бы дождаться утра.
Двигатель еле слышно шумит, наконец напомнив, что давно пора убираться отсюда. Сколько сейчас? Почти час? Через 4 часа на пробежку? Прекрасно, Андрей Константинович, прек-рас-но…
***
Спустя полчаса паркуюсь возле дома. Медленно иду к двери, раскручивая в руке чип-карту. Морщусь от вспыхнувшего фонаря над фронтоном, что озарил снежинки, летящие ко мне и тающие от теплого дыхания. Зря не надел шапку, вроде уже не мальчик.
Под ногами хрустит снежок, и даже не верится, что все эти сугробы выпали меньше, чем за месяц.
Захожу в дом, скидываю ботинки, следом на вешалку летит кожанка.
На встречу выезжает Дже-зи, подмигнув алыми индикаторами. Нагибаюсь, нажимая кнопку выключения на небольшой желтой шайбе, что в народе зовётся пылесосом.
Следом подхожу к панели возле входа в зал, легко сдвигаю крышку, нажимаю пару клавиш, выстраивая в доме оптимальную температуру.
Бреду до кухни, щёлкаю пальцами, включая свет. Беру из холодильника бутылку минералки с лимоном. Терпеть не могу кислое, но продолжаю жадно пить, пытаясь уничтожить во рту привкус дешевого коньяка и чужой ошибки. Да твою мать, ребёнок!? Внук? Через 9 месяцев? Да у меня же проекты и… Ставлю на место бутыль и снова щёлкаю пальцами.
Поднимаюсь по лестнице в спальню. Скидываю в гардеробной одежду. Подцепляю чистое бельё.
И что это? Одиночество. Никаких тебе колясок, пеленок, машинок и чего ещё там? Ора по ночам! Хотя нет, с “машинками” погорячился.
Судя по всему, Ян выпендривался на моей уже не раз, забирая Ричи с работы. И почему я не проверял карту ни разу? Чему я вообще поражаюсь сейчас? Давно бы уже всё понял.
Да твою мать… В 37? Дедом? Вы шутите!?
Ложусь на кровать, вновь скроля в телефоне её личное дело.
— Окей, дежуришь завтра, значит? Ну, посмотрим…
Вот бы откатить время лет на 19 назад и… Сын, да за что!?
_____
*Дебажить — исправлять ошибки, примечание: здесь и далее расшифровка it-сленга.
*Баг — от англ. Bug — жучок, клоп. Ошибка в программе.
Глава 3 — за час до. Да ходи все троянским конем…
Мария.
— Ричи-и-и! —
Сажусь на кровати, не открывая глаз. Чувствую, как подлетает Ксюшка.
— Ричи, ну-у-у! — Тянет мамина копия. — Проснись уже, пожалуйста!
Еле открываю глаза, морщусь, содрогаясь от озноба.
— Ричи! Там сейчас всё затопит! Спасиии…
Перевожу наконец взгляд на сестру, что вновь пляшет рядом с вантузом в наманикюрренной руке. Ну, почему!? Почему мое утро должно начинаться именно так? Почему не с завтрака в постель от умопомрачительного мужчины?
— Сама… иди… и разбирайся… — Цежу, вставая и выхватывая у неё орудие моих утренних пыток. — со… своими… проблемами!
Та кивает, небрежно захлопав в ладоши. Смотрит на свои руки и вскрикивает…
— Ааай! Я лак содрала, Маш!
Закатываю глаза и скрываюсь из комнаты. Закрываюсь в ванной комнате. Смотрю на засоренную раковину, сдерживая порыв высказать все, что думаю о "маленькой" сестренке.
— Но, конечно, Ксюша же маленькая… — Пытаюсь пробить пробку, извозившись в этой грязи. — У Ксюши же ручки-и… У Ксюши же зубки, аллергия и…
На последних толчках умудряюсь окатить футболку стоячей водой. Как же мерзко!
Быстро скидываю ту и забираюсь в ванную. Хоть сейчас… очнусь.
Провожу рукой по ключице… Ой, почему так больно? Укусил кто-то? Как я до дома добралась? На такси? Или может Ян? Надо ему позвонить. Мы встретились? Вообще ничего не помню…
Наматываю полотенце на волосы, кутаюсь в махровом халате… Смотрю в запотевшее зеркало над раковиной, поддаюсь желанию окунуться в детство и черчу на стекле первое, что приходит в голову.
Вздрагиваю от удара в дверь и полетевшей следом претензии.
— Ты там скоро вообще!? Я в туалет опять хочу!
О да, у Ксюши ручки и маникюр… о да.
Снова смотрю на стекло… что это такое? Сердечки? Как же глупо. Быстро стираю ладонью, боясь оставлять здесь хоть одно. Нет, Ксюша не поймет…
Ухожу снова к себе, зарываюсь под одеялом. Зачем-то снова провожу пальцами по ключице… Нет, не похоже на укус. Может, синяк? Тогда откуда…
Не успеваю ухватиться за какое-то странное воспоминание, как рядом опять раздается:
— Ты вчера такая пьяная пришла! Я чуть не задохнулась…
Ныряю еще глубже под одеяло. Но не помогает, только голос становится громче.
— Всё говорила, что тебя теперь точно уволят… — Её рука вдруг залезла под одеяло и схватила меня за лодыжку.
Взвизгнула, начиная пинаться, той хоть бы хны. Продолжает хохотать и изгаляться.
— Что ты натворила?
— Да отстань ты уже…
Стаскиваю одеяло, запыхавшись. Смотрю на сестру…
— Ксюша!
Та кивает, улыбаясь. Но вдруг замирает, оседая рядом, не отрывая от меня глаз. И судя по меняющимся эмоциям….