Не валяй дурака, Америка…
Шрифт:
Заселившись ещё до заката, я перекусил, да и завалился спать. И спал, спал, спал… Аж до середины следующего дня. Спал бы и дальше, но природа звала избавиться от вчерашнего ужина и употребить сегодняшний обед. Вот примерно так и в таком порядке.
Что могу сказать про индейцев? Мне кажется, что я их так и не увидел, кроме как на рекламных плакатах… Возможно, что смугловатые люди попадающиеся мне навстречу и были представителями каких-то индейских племён. Но может они были просто мексиканцами, или другими латиносами, которых в Америке пруд пруди сплошь и рядом… Я не разбираюсь особо в лицах разных национальностей. И азиаты для меня все похожи друг на друга, и негры на одно лицо. Я не расист. Нет.
* * *
После сытного обеда, я сидел и думал: Что же мне делать дальше? Солнце уже перевалило на вторую половину дня. Стартовать сейчас было бы не слишком разумно. Опять ехать куда-то на ночь глядя? С одной стороны — машин меньше. А с другой… Я за прошедшие сутки даже ничего толком не разглядел. А ведь дорога была довольно-таки живописной. Но ведь я сюда приехал не разглядывать окрестные достопримечательности, а…
А зачем я здесь? Мне уже порою кажется, что все мои попытки сделать хоть что-то хорошее для своей страны, выливается лишь во всё увеличивающееся количество трупов, оставляемых мною после себя на своём пути. И ладно бы все были злодеями… Но ведь страдают и умирают и вполне приличные и хорошие люди. Да, конечно, добро побеждает зло… Ага. Значит, если убить всех плохих, то останутся все хорошие? Так не бывает. Нет ничего чисто чёрного и нет ничего кристально белого. Всё какое-то серо-буро-малиновое в крапинку. И я далеко не ангел, и мои мотивы далеко не добрые. Ну и хрен с ним. Нечего голову ломать по пустякам.
Зато я купил себе целый блок сигарет Марлборо. Но пока ещё даже не распечатал его. Сижу, гипнотизирую взглядом, и не открываю. Силу воли тренирую. Себя дрессирую. Пока держусь, но скоро крепость моей воли не выдержит напор внешней силы и я сорвусь… Но это будет после. А пока я держусь, мысленно себя нахваливая: «Ах! Какой я молодец!»
* * *
Пришёл парень от хозяина мотеля и спросил, буду ли я оплачивать вторые сутки. Недолго подумав, я ответил, что нет. Быстро собрался и поехал себе дальше. Я уже отдохнул, и ещё одна бессонная ночь в дороге не станет для меня особым испытанием. Я так думаю…
Первую сигарету я закурил уже миль через двадцать. Не вынесла душа поэта… Сломалась моя крепость силы воли и пала без боя… Но я себя почувствовал гораздо лучше.
А вокруг не было ничего особо интересного бесконечная прерия какая-то, да и только.
Почему-то вспомнилась простенькая песенка из старого советского фильма «Человек с бульвара капуцинов»… Хотя. В этом времени его ещё и не сняли даже…
Конечно более гротескных изображений индейцев и ковбоев, чем в этом фильме трудно найти.
Но всё-таки фильм когда-то очень даже нравился. А бесконечная прерия по обе стороны дороги именно сейчас и навеяла воспоминание о нём. Песня там была вполне соответствующая моему нынешнему путешествию.
* * *
Далека дорога твоя,
Далека, дика и пустынна.
Эта даль и глушь не для слабых душ.
Далека дорога твоя.
* * *
Вот,
* * *
Тяжелая плата, смешная цена.
Тут главное — шляпа была бы цела.
И конечно, мне дорого где-то
То, на что эта шляпа надета.
Вот такие дела.
* * *
Да… Вот такие дела… И шляпой толковой не обзавёлся, и содранную кожу на затылке толком даже не обработал. Чешется, зараза… Я пытался аккуратно пальпировать рану, но кроме подсохшей корочки ничего там не нащупал.
* * *
Быстро едешь — раньше помрешь.
Тише едешь — вряд ли доедешь.
Так живи, не трусь. Будь, что будет, пусть,
А что будет — дальше поймешь.
* * *
Хрен тут что поймёшь… Информации — ноль. Я так до сих пор и не знаю: Ищет меня полиция или нет? Причём искать меня могут полицейские в разных штатах и за разные дела. В Бостоне, в Нью-Йорке, в штате Миссури, и не только в городе Колумбия. Боюсь, что помощь раненому копу на дороге, тоже добавила полиции желания разыскать безымянного «хероя», который не стал дожидаться их приезда, пожелав остаться неизвестным. Зря я тогда назвался Айвеном… И с какого хрена мне это в голову пришло. Сам себя выдаю. Ведь Айвен — это английское прочтение имени «Ivan». Надо было назваться Джоном. Хотя Джон — это тоже Иван по сути своей.
* * *
Впереди еще полпути,
Позади уже полдороги.
Помолись богам, сколько есть их там —
Впереди еще полпути.
* * *
Про полпути — всё правильно, а вот про то, чтобы помолиться всем богам… Это вряд ли мне подходит. Ну, не верю я, что если задрав голову в небо или наоборот уткнуться башкой в пол, то кто-то там где-то услышит твои молитвы и поможет тебе. Да хрен там.
Вон кровожадные ацтеки приносили в жертву кучу людей, чтобы солнце снова всходило каждый день. От этого их отучили испанские колонизаторы. Они запретили им приносить человеческие жертвы и молиться кровавым богам. И что? Солнце перестало всходить на востоке? Да хрен там. Как всходило каждый день, так и продолжает каждый день появляться на небосводе. А ведь как верили искренне, как молились…
* * *
Далека дорога твоя…
Да. Очень далека… Дорога без начала и конца. А я снова один. Не на кого больше положиться в трудную минуту. А они будут, эти трудные минуты.
Впереди ещё полпути…
Если не больше…
Интерлюдия.
В тоже время. Где-то в Москве.
Алексей Громов (Тихий)
— Товарищ генерал! Разрешите?
— Чего тебе Алексей?
— Дело у меня…
— Ну, говори!
— Мне кажется, что у Сашки проблемы.
— Откуда информация?
— Вы можете мне не верить, но… Мы же с ним братья… Близнецы… Я чувствую, что ему сейчас плохо и нужна помощь.
— Та-ак… И что ты предлагаешь? С ним же связи нет никакой вот уже как минимум больше двух недель. Ты знаешь где он?