Не верь мне
Шрифт:
– Мы в порядке, Бес. Зачем?
– Мозги поищут!
– рычит на них.
– Бегом… Яшин, Янг тоже прокатитесь с ними. Арканову, конечно, сейчас не до вас, но мало ли.
– А Ксюша?
– С Ксюшей всё будет хорошо.
– Ты обещаешь, Бес?
– Обещаю…
Преодолевая слабость, присаживаюсь.
Встречаемся взглядами с Артёмом. Его лицо ранимо вздрагивает. Парни тянут его от двери.
– Поехали-поехали…
Прикасаясь рукой к сердцу, он стучит пальцами, напоминая
И я… Я тоже прижимаю ладонь к сердцу, и тоже стучу пальцами.
Он тоже там…
Глава 20 - Жди
Я навещаю Антона. По стечению обстоятельств в соседней палате лежит Арканов. Умотал я его хорошо, сломав все, что ломается на лице. Заодно и себе несколько костяшек. А Умка, видимо, повредила глаза.
И все бы хорошо, но я “повредил” отношения с Бесом…
Не смотря на это, я знаю, что сейчас все старшие наши покровители, которые имеют отношение к Спарте, пытаются тихо решать наши проблемы.
– Ладно, Антоха, давай, выздоравливай!
– жму ему руку.
– Как очухаешься, приходи к нам в Спарту. У нас есть курс по самбо для новичков, подкачаем тебя.
– Обязательно.
Выхожу из палаты.
… - Найдите мне этого Ахметова или… - натыкаюсь на немолодую женщину.
У нее властный взгляд и очень массивные украшения.
– Извините… - делаю шаг назад, пропуская.
Ахметова?..
– Фарида Рустамовна!
– прикасается к её плечу телохранитель.
– Нечаев.
Настороженно замираю.
Она с высокомерным любопытством разглядывает меня.
– Нечаев… - щелкает пальцами.
– Артем, - подсказывают ей.
– Здравствуй, Артем. На ловца и зверь бежит.
– Здравствуйте.
– Ты знаешь, кто я?
– Нет, извините.
– Я Арканова Фарида. Жена, - стреляет презрительным взглядом на палату.
– И бывший совладелец Клуба. Теперь - владелец.
– Эм… - растерянно стою, не зная, что сказать.
– Пусть ваши старшие прекратят суету. Никаких претензий с нашей стороны к тебе и к ним нет. Мы не хотим ссориться. Меня устраивает исход ситуации. А решаю теперь я. Ты меня понял?
Киваю.
– Передай.
– Хорошо. Обязательно. Спасибо…
Провожаю её взглядом, с облегчением выдыхая. Заглядываю в палату Арканова. Охраны нет… Только пожилая сиделка.
Его лицо полностью покрыто бинтами, включая глазницы. Он как мумия.
Мне не жаль.
Звоню Бесу, рассказываю о встрече.
– Хорошо, - лаконично отвечает он.
Мне очень хочется спросить про Ксюшу. Но… Он сказал не спрашивать.
А как долго не спрашивать?!
Я подыхаю от тоски без неё…
Ничего не хочу.
Но я жду… Неделю, две,
Не выдержав в какой-то момент, срываюсь за ним следом.
– Бес…
– Я тебя слушаю, - не останавливаясь.
Выгнать не выгнал, но время идёт, а он совсем не потеплел. Резкий, лаконичный… Как не родной.
Захожу за ним в кабинет.
– Бессо Давидович, Вы хотите, чтобы я ушел сам?
Я уже практически принял это решение. Это оказалось тяжелее любого наказания - демонстративное отсутствие связи с “батей”.
– Нет, Артём, не хочу, - сев на свое место, раскладывает какие-то наши бумаги, не поднимая на меня взгляда.
– А мне кажется, хотите. Просто не говорите прямо.
– Я всё и всегда говорю прямо, Нечаев. А что тебя не устраивает?
– Ну… Вы словно не родной больше.
– Тебе это не нравится?
– поднимая взгляд, с вызовом дёргает бровью.
– Не нравится…
– И мне не нравится, когда мои дети поступают как неродные, Артём.
– Я всё понял. Я был неправ. Но я хотел как лучше… Чтобы не напрягать никого.
– Не напряг?
– хмыкает он.
– Извините. Спасибо, что помогли.
– Пожалуйста. Иди, занимайся, - сжимает руки в замок, щёлкая костяшками.
Разворачиваюсь в дверях.
– Бес, я тогда должен был так затупить, понимаешь? Если бы я тогда всё правильно сделал, я бы ЕЁ не встретил! У тебя же есть любимая женщина, почему ты не понимаешь меня?! Почему я больше “не семья”?!
Вздыхает, качая головой.
– Ладно, иди болезный… проехали.
Выхожу. И застываю у двери…
Я не спросил, что хотел.
Но Бес уже с кем-то говорит по телефону.
Присаживаюсь у стены. Опускаю взгляд в пол.
По кроссовкам со светящимися подошвами, вижу, что мимо идёт Малышкина младшая. Милка.
Бандитка мелкая… Но первая в своей группе.
Ее короткие косички вечно торчат под разными углами в стороны.
Тормозит. Подходит. Попинывает меня по кроссовку, требуя внимания.
– Чо - страдаешь?
– склоняет голову набок, с любопытством разглядывая меня.
За спиной висит огромная гитара в чехле.
– В смысле?
– Ну… по Умке своей какой-то.
– Эй!
– хмурю брови.
– Да никому не скажу, - закатывает глаза.
– А ты-то откуда знаешь?
– А я подслушала… - беззастенчиво.
– Денчик с Полей шептались.
– “Ухо” ты. И “нос”. Любопытный.
Вздыхаю.
– Ты имя это не произноси нигде, ладно?
– Умка?
– Да.