Не верь мне
Шрифт:
– Это как Воландеморт?
– Ну… Можно и так сказать. Договорились?
– тяну ей пять.
Шлепает.
– На конфетку, - вытащив из кармана, протягивает мне.
– Спасибо.
– Придумал ерунду - страдать, - закатывает глаза.
– Девочек что-ли мало?
Улыбаясь, качаю головой.
Дурёха…
– Чья гитара?
– Яша подарил, у него новая. Хотела научиться, не получается. Пальчики больно… - морщит нос.
– Дай…
– Держи, - снимает со спины.
– Ты умеешь?
– Немножко.
– Яша учил?
– Ага…
Играю
Под кайфом - NЮ
– “Ты засыпай… У меня на руках… Ты засыпай… - хрипло пою я.
– Когда ты спишь на моем плече… Я улыбаюсь… Я ловлю кайф… Я улетаю… Я даже счастливей, чем…”
– Щас ударю!
– с угрозой.
– Веселое играй, а не любовное.
– Не могу, Милка. Извини…
Возвращаю гитару.
– Бестолковый!
– цокает она.
– Ещё давай ешь…
Отдает ещё одну конфету.
– А гитару пока забирай. Ладно уж… Играй свои розовые сопливости, - великодушно.
– Красиво получается.
Бес выходит из кабинета.
– А ты чего здесь?
– смотрит на часы, заметив Милу.
– Тренировка уже началась!
– А я это… Нечаева утешаю.
– Ну-ка быстро давай! Утешительница…
Бес идёт в кабинет к Аише. Я опять догоняю его.
– Бессо Давидович. Можно спросить?
– Нельзя, Нечаев.
– Почему? Позвонить, написать, передать… Хоть что-нибудь!
– Тёма… - хмуро разворачивается в дверях, в первый раз за всё это время обратившись ко мне нормально.
– Она в хорошем безопасном месте. Любишь - терпи.
Кусаю губы, обессиленно взмахивая руками.
– Когда?.. Когда она вернётся?!
– Умка? Умка не вернётся никогда, - смотрит мне в глаза.
– Она очень серьезно накосячила. И это не в моих силах стереть информацию об этом из баз. Забудь ее имя.
– Скажи, где она?.. Я сам поеду!
– Пока нельзя. Терпи.
Сзади подходит Аиша, гладит меня по спине.
– У нее все хорошо?
– разворачиваюсь к ней.
– Да.
– Ладно… - срывается мой голос.
Внутри ноет всё от тоски. Тяжело сглатываю.
– Ну а как девочки из армии парней ждут, Артем?
– успокаивает меня Аиша.
– Они пишут…
– Ну ладно. Пиши. Ответа только не будет.
– Куда писать?
– На бумаге пиши. И мне отдавай. Без имён.
И я пишу… Чушь всякую… Что каждую ночь я с ней… И что люблю безумно… Что задыхаюсь без неё… Пишу ей обрывки каких-то текстов, которые меня цепляют.
“Я зaплету тебе кocы…
Куплю мapтини и poзы…
У нaс не будет пpoзы…
И нaс oбoйдет метель…
Мне без тебя не coгреться…
Ты зaбpaлa мое сердце…
Кoгда в oдном полoтенце…
Босaя и кoфе в пocтель…”
А иногда пишу пошлости и порно, которое мучает меня во снах. И всегда пишу, что мы обязательно встретимся… Обязательно!
Пишу часто, много, повторяясь и… не веря, что она читает. Но пишу все равно. Потому что - а вдруг…
Глава 21 - Попаданка
Никогда особенно не любила книг с попаданками. Ну… Когда героиня попадает в другое время и в другой мир. Бессарион нашел для меня бэкдор
Зеркал в моей комнате нет, одни ковры. И я смотрю в отражение в окно… Веду пальцем по щеке.
После операции от краешка губ к уху тонкий розовый шрам, словно провели линию карандашом. И, кажется, что я слегка ухмыляюсь. Я раньше ухмылялась именно так.
На одну сторону. Но сейчас лёгкая ухмылка приросла навечно. Поврежден нерв.
Меня это не напрягает. В конце концов, эта ухмылка итак всегда живёт во мне. Немного тона и шрам будет практически незаметен, а вот ухмылка останется.
Я обрисовываю этот шрам, а палец вместо этого сам пишет на стекле “Артём”…
На улице дождь. Оно запотело.
Цвет моих глаз теперь карий. Раньше я носила обычные линзы, теперь - цветные. В остальном, я - всё ещё я.
Фишка в том, что внешность моя значения не имеет никакого. Мало ли похожих девушек? Значение имеет только биометрия. Если меня вдруг задержат из-за сходства, могут проверить не только документы, но и отпечатки. И вот тогда я попала…
Я бы рискнула это исправить, да только вот ни телефона у меня, ни интернета в этой глуши нет. Я живу, как неандерталец, в очень уютной пещерке.
– Роксана!
– раздается снизу требовательный голос.
– Тесто!
– Черт!
– несусь по ступенькам вниз, путаясь в длинном платье. Подхватываю полы, задирая повыше.
Мама… Вернее “мама”… встречает меня внизу лестницы, строго зыркая на обнаженные щиколотки. Отдергиваю поспешно руки, позволяя платью упасть и скрыть харам, чтоб его! Натягиваю покаянную улыбку. Не хочу ее расстраивать. Марьям очень добра ко мне, словно забывая иногда, что я не настоящая Роксана.
Она переводит строгий взгляд на мои волосы. Поднимаю с плеч платок и покрываю голову. Это здесь не обязательно, но… обязательно. Если ты хочешь, чтобы тебя считали приличной девушкой. Мне до звезды кем меня считают, но моим новым родителям нет. Поэтому я ношу. А когда изредка приезжает кто-то закрываю и лицо. Вот это совсем-совсем не обязательно. Но как мусульманка право имею. И я им пользуюсь. На всякий случай. Но даже не смотря на это, ко мне даже успели “посвататься”. Ну и конечно же - “нет”! Жених у меня есть… Ты же есть, Тёмный?.. Иногда я уже сомневаюсь, что та, прошлая моя реальность, не была сном.
Такие дела! Не мое время, не мой мир. Каблуки, алая помада и горячий секс здесь не существует.
Зато, у меня теперь реальная семья и история. Не подкопаешься.
Марьям - мама. Ильяс - отец. И пять младших братьев.
Два года назад настоящая Роксана потерялась в горах. Девочка была с особенностями. Что ее заставило пойти туда одну - никто не знает. Были обвалы… Тело ее не нашли.
Это такие дикие края, что они даже не сочли необходимым сообщать о своей потере в областной центр. И у меня теперь новый паспорт, по которому мне семнадцать и зовут меня Роксана Ильясовна Ахметова.