(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!
Шрифт:
Захожу в первый попавшийся.
Игорь звонит.
– Да?
– Ты стала очень обидчива...
Я?!
– Хотя этот тон между нами задавала всегда ты.
– Нет. Я не обиделась.
– Вернись, пожалуйста. Я сделаю круг сейчас и подхвачу тебя.
– Нет.
– Даш... Извини, детка. Это нервы. Что-то рушится между нами. Я не вывожу.
И вот сейчас я начинаю чувствовать себя виноватой...
Бля-я-ять! Ненавижу это чувство.
– Вернись. Я беспокоюсь за тебя. Сейчас
– Я не поеду к маме, Игорь. Пойду сразу в клуб. Поздравь ее от меня так, чтобы у нее яд к голове не прилил. И придумай любой повод моего отсутствия, который ее не смертельно обидит. Захочешь, приезжай, как поздравишь ее. Я скину тебе куар на вход.
Билеты нам покупала я. Он до последнего упирался.
– Даша... Даша! Нет.
– Это не обсуждается. Мне бы не хотелось кидать трубки. Но если ты будешь со мной спорить, я это сделаю.
– Ладно. Хорошо. Окей. Об одном только тебя прошу - ни капли спиртного.
– Ок...
– закатываю глаза.
Как будто дело в спиртном! Совсем не в нем. Фантазировать про Янга я умею и без спиртного. А другие мне сейчас и со спиртным неинтересны.
Прислушиваюсь к себе. Эйфории ноль.
– Дементор просто какой-то!..
– закатываю глаза.
Скидываю ему смс-кой куар.
Зачем-то в бутике покупаю дорогой подарок Маю. Который я ему никогда не подарю.
Прячу в сумочку.
В клубе ухожу сразу на балконы. На выкупленный диванчик.
Саунд: Худи, Джиган, Artik Asti, Niletto
Народу тьма! Сливаясь в единую пульсацию, тела вьются на танцполе.
А меня почему-то не поджигает. Совсем. Тело не ловит басы, не вьется как обычно, взрываясь эйфорией от звуков. Чувствую себя слегка отупевшей и подуставшей.
Короткие запилы от ведущего вечеринку часто разбавляются танцевальными треками.
Лениво отшиваю подкатывающих один за одним мужчин.
Заказываю сет шотов. Мне приносят его в деревянной подставке шесть красивых рюмочек с разноцветными крепкими коктейлями.
Да простит мне Игорь не сдержанное слово!
Забираю в руки один. Облокотившись на перила балкона, смотрю вниз на танцполе.
Мне кажется, я вижу Ярославна, старосту из группы Мая. Но она быстро пропадает из вида. И я не уверена, она ли...
Мда... Где-то и с кем-то зажигает сегодня мой мальчик. Ревную? О-о-очень!
Девочки его обласкают, это без вариантов. В груди камень.
Тебе похеру, Даша!
– внушаю себе. Похеру, ясно??
– С наступающим меня, - выпиваю сладкий вкусный огонь.
Огня хочу!
Закрывая глаза, пытаюсь прочувствовать басы. И... вдруг они меня догоняют, заставляя дрогнуть камень, застывший в грудной клетке и рассыпаться яркими вспышками.
– О-о-о, да! "Пока по кабакам он по рукам кайфует... А мне уже всё по бокам, я не ревную..."
Саунд: Maruv — Focus On Me
Допиваю залпом рюмку "Адвоката", зажимая в зубах крупный кубик льда.
Задираю голову вверх, неоновые лучи надо мной такие пьяные...
Улыбаясь, рассасываю лёд.
По затылку мурашки...
Музыка проникает в меня чувственными басами и бьётся, заставляя тело двигаться в ритм.
Спускаюсь вниз на танцпол. Взгляд залипает не на стриптизерах, зажигающих на сцене. А на парнях у тумбы с пилоном. В расстегнутых рубашках, они "качают" под музыку, хвастаясь прессом.
– Лиза, жги!
На тумбе девушка в кожаных штанах и топе. Профессионально раздает под вязкую эротичную музыку.
Откидывает копну волос. Я узнаю Лизу Шмелеву! Вай... Вот это наша скромница! Открыв рот смотрю на то, как она демонстрирует растяжку, а потом дерзко уходит в партер, пошленько и грациозно раскрывая бедра "бабочкой".
– Охренеть!..
– бормочу я.
Не только я вывожу погулять черную кошку, да?
Лиза-Лиза... Кто бы мог подумать?! Огонь...
Парни свистят и колбасятся рядом.
Шмелев закидывает красотку на плечо, похищая свою хохочущую жену со стрип-тумбы.
"Шмелевы" - это Май!
– рождается у меня внезапно логическая цепочка. Вижу и остальных самбистов в этой толпе. Это его компания.
Делаю шаг назад, желая утонуть в танцующих и остаться незамеченной. Но все равно взгляд ищет Мая. Его нет...
Ловлю внезапный приход от спиртного, как удар под колени.
Воу...
А потом лёгкую дезориентацию. Выпадаю из реала, включаясь уже в танцующей толпе.
Двигаясь под музыку, чувствую как вибрирует телефон, прикрепленный к браслету на предплечье.
Заглядываю в экран - Игорь.
Скидываю. Двигаю непослушными пальцами по экрану. Перед глазами мелькает.
Пишу ему с кучей ошибок:
"Музыка. Не услышу. Напиши."
И тут же забываю об этом.
Отталкиваю от себя руки какого-то парня, делая шаг к лестнице.
Пить хочется...
Делаю пару шагов по лестнице, поднимаю глаза на двух парней перегородивших путь дальше.
Один - лицом ко мне в костюме Санта Клауса. От широких плеч второго и его бритого затылка, отчего-то спадаю в ступор.
– Вип-зона битком, туда сейчас и за бабки не пропустят. Но, - щелкает пальцами, - но мы через бар зайдём, как персонал.
– А что так можно?
– на мгновение бросает взгляд на танцпол второй.
И я замираю.
Май!
– Ха! "А что так можно? Можно? А это нормально? Нормально. А если осудят? Да похуй!" - хохочет весело Санта, играя бровями.