(Не)зачёт, Дарья Сергеевна!
Шрифт:
Пальцы скользят по ее обнаженной спине. И неконтролируемо ныряют за край платья, под грудь.
Дурею от ее тихих стонов.
Она целует меня в висок и ведёт носом по волосам, громко вдыхая запах. Ее палец рисует вниз по моему телу, доходя до ремня. И двигается ещё ниже по натянутой ширинки. Мурлыкая мне в ухо, она дразнит меня, медленно расстёгивая и застёгивая ее обратно.
Ай... Дарья Сергеевна...
– теряю тормоза.
Не хреновая ли это идея, Май, делать это в клубе?
– пытается прорваться сквозь возбуждение голос разума.
Это конечно весело и прикольно... И хочется так, что уже практически похуй на детали.
Но Даша, не рядовая девчонка, которой простят, если вдруг это будет кем-то замечено. Она просто пьяная. Но я то ... трезвый.
– Ты хочешь здесь?..
– сипло уточняю я.
Она отстраняется и снова смотрит сквозь меня.
Так...
– Даша?
– М?
– Как меня зовут?
– ловлю ее пальцы на моей ширинке.
Улыбается, облизывая губы. Ресницы медленно смыкаются.
– Мое имя?
– требую я, хмурясь.
– А-а-а...
Закатывает глаза, смеясь. И прячет лицо на моей шее.
– Так, Дарья Сергеевна. Не зачёт!
– смещая руку вниз, которой обнимаю ее, шлепаю ей слегка по бедру.
– Кто-то пиздец как
Отрицательно качает головой.
– Я не... пьяная.
– Ну да-а-а!
– улыбаюсь ей.
Что делать-то?!
– расстроенно вздыхаю.
Янг, ты единственный идиот в мире, наверное, у кого встаёт такой вопрос вообще!
– Май...
– шепчет мне в ухо.
– Ну, уже хоть что-то, - усмехаюсь я.
– Я хочу тебя... Прямо сейчас...
– Надо сначала допуск получит, Дарья Сергеевна.
Весело хихикает.
– А сдавать на коленях?..
– перекидывает бедро через мои.
– Вот так?
– ведёт языком по моим губам.
Блять! Да-да-да!!
Мои пальцы нетерпеливо сжимают бархатную на ощупь спину. Прогибаю ее в пояснице. В паху просто рвёт от напряжения.
Я вижу ее черные трусики...
– Какой он?
– гладит мой член через ткань.
Невменяемо смотрю ей в глаза.
– Я знаю что он охуенный!
– шепчет мне в губы.
Прогибается, делая несколько плавных движений на мне, словно я уже вошёл.
Опускаю взгляд ей между бедер.
Такие шелковые тоненькие трусики... Просто отвести их пальцем в сторону, и я утону в горячем, влажном кайфе... В ней!
И я буду охуенным, да. Таким, как ей надо...
Бедра двигаются ей навстречу.
Три минуты всего - раствориться и взорваться... Никто не зайдет...
Мне кажется, я только войду и эта горячая кошка кончит на мне. Мои отбитые ее ласками мозги напоминают мне в каком кармане презерватив.
Боги...
– Поехали ко мне, Даш?
– заставляю себя опять тормознуть, тяжело сглатывая.
Мой телефон на столе смещается от вибрации.
Сгребаю его, слепо глядя в экран.
Аленка Максимовна... Просто так бы она не звонила. Может, что-то с Маратом?!
– Даш, ч-ч-ч...- кусая губы, торможу ее руки.
– Минута! Пожалуйста...
Подношу к уху.
– Что случилось?
– Май, а-а-а... Зима с тобой?
– А что?
– настороженно отвечаю я.
– Ее Максимов ищет.
– Пф... Алён...
– Послушай, Май. Произошла какая-то путаница с серьезными таблетками. Даша что-то выпила, что несовместимо с алкоголем. Вероятно, она не отвечает за то, что делает. Ты не делай пожалуйста ничего, о чем Дарья пожалеет с утра.
– Черт...
– доходит до меня наконец, что происходит.
Ссаживаю Дашу.
– В смысле - "черт..."?! Янг??
– Да, я просто...
– Май! Это ничем не отличается от износи...
– Всё нормально, Алён!
– перебиваю ее.
– Я тебя услышал.
На автомате поправляю задравшуюся юбку Даши.
– Май! Дашу надо... отдать Максимову. Он знает что делать в этой ситуации.
– Не-е-ет!
– Она должна быть в безопасности, Май!
– рявкает на меня Алена.
– Давай, я сама отвезу ее к врачу и домой.
– Даша - в безопасности.
Скидываю вызов.
Глава 22 - Пытки и огорчения
Пытаюсь тихо вывести Дашу из клуба. Но это непросто... На мгновение отворачиваюсь в поисках непьющего Корниенко, чтобы попросить увезти нас. Теряю ее руку. И Даша уже зажигает на танцполе. Замечаю Корниенко в колпаке Санты.
– Дэн!
– машу ему, пытаясь не потерять из поля зрения Дашу. Но он не замечая, пролетает мимо. Лавируя между людьми, захожу на танцпол. Ловлю ее за талию.
– Даш... Нам пора.
– Я хочу...
– вязкая музыка гасит ее голос. И что именно она хочет я не слышу, но мне очень хочется удовлетворять все ее горячие "хочу". Обнимая меня за шею, вьется, закрыв глаза. Мля... И я хочу! Не передать как! На пару минут поддаюсь этому соблазну - танцевать с ней. Наши бедра двигаются навстречу друг другу. Губы сами вжимаются в горячую кожу. Пьянящий парфюм кружит голову.
– Даша... Нам нужно уехать...
– Зачем?
– Тебя нужно отвезти к врачу.
– О-о... Нет, - пьяная ухмылка.
– Это без меня! Разворот на стовосемдесят и...
– Даш! Продираюсь сквозь и пульсирующие тела. Ловлю ее опять. Втягивает меня в танец, насаживаясь плавно на мое бедро.
– Аа...
– распахиваются ее губы и глаза закатываются от удовольствия. Р-р-р.... Стискиваю, теряя тормоза. Соприкасаясь губами, притрагиваемся языками, ловя стоны и дыхание друг друга. Стоп...стоп...стоп! Уговариваю ее уехать. Нет - и всё.
– Мы подышать выйдем. На крыльцо. На минуточку. Улыбается. В глазах пусто. Словно я говорю на языке, который она не знает.
– Я пить хочу...
– Пойдем.
– Неа...
– улыбаясь.
– Не пойду. Я не поеду... Тогда - немного насилия. Приподнимаю под бедра. Выношу из толпы в холл, к зеркалам.
– Стой-стой!
– держу ее крепко за руку, набирая Дэна. Но он не берет трубку. Набираю его Полинку.
– Да?
– перекрикивая музыку отвечает она.
– Выйди в холл, пожалуйста!
– кричу ей в трубку. Скидываю. Даша, хмурясь, вращает запястьем пытаясь вырваться.
– Даша... Нет, я не отпущу. Иди ко мне... Обняв за талию, укладываю щекой себе на плечо. И медленно двигаюсь с ней под приглушенную музыку. Успокаивающе глажу по спине. Чувствую, как ее пальцы также медленно и нежно гладят вдоль ремня по спине меня. Выходит Поля. Отвожу Полину в сторону, и не вдаваясь в детали прошу помощи. С такси после полуночи беда. Можно долго ждать.
– Я сейчас Дениса найду и увезем, - соглашается она. Идём к гардеробу.
– М-м-м...
– замирает, прижимая ладонь ко рту.
– Болит?
– Мхм...
– кивает, жалобно сводя брови. И мне кажется, ее немного отпускает.
– Мы заедем в аптеку сейчас. Купим лидокаин. Обезболим.
– Нет...
– Почему?
– А если я его себе откушу? Задумчиво покусывает язык и губы, прислушиваясь к себе.
– Посиди-ка, - усаживаю Дашу на кресло.
– И ничего не откусывай, пожалуйста! Хорошо? Наклонившись, ищу у Даши в сумочке номерок. Нахожу паспорт, помаду, сигареты, зеркальце, бордовые вау-стринги с цепочкой, таблетки какие-то... И, наконец, номерок. Зажав номерок между пальцами, тяну за цепочку, разглядывая тоненький перешеек, который касался ее "там". Облизываю пересохшие губы. Сегодня, Май, ты будешь думать не об этом, - настраиваю себя. Одергивая руку, выпрямляюсь.
– Понравились?..
– улыбается провокационно Даша, глядя на меня снизу вверх. Чувственно касается
– Мм...
– гашу стон. Спорю с самим собой - "износ или не износ". Ты хотел бы очутиться на ее месте, обдолбанный в постели с девочкой, с которой не принимал решение трахаться? С Тоней например?
– спрашиваю у себя. Блять! Ну нет, конечно. Не умер бы, наверное, от горя, но было бы неприятно. Я не хочу, чтобы ей наутро было "неприятно". Как переключиться и переключить ее? Отдаю наши номерки. Забираю одежду. Мы садимся на заднее, в машину Корниенко.
– Куда едем? Травмпункт - смысла нет, очередь там в новогоднюю ночь как к стене плача. В больнице принимают только тяжёлых. Остальные все равно до обеда будут ждать врачей. А Даша сейчас на первый взгляд вполне себе нормально выглядит. Ну... Пьяной, может. Но точно не навевает "тяжёлую".
– Давай ко мне, - вздыхаю я.
– Нет... В студгородок, - просит Даша.
– Нет, ко мне, - глажу ее по плечу.
– Нет... Я поеду домой, - капризничает она. Саунд: Мари Краймбрери - Не буди меня Корниенки переглядываются, играя друг другу бровями.
– Нам нужен консенсус.
– Минуту... Шепчу ей в ушко.
– Даша... Ко мне мы можем вызвать врача. Если понадобится - скорую. И никто не узнает в чем была проблема. А студгородок, это студенты и коллеги твои. Ее это парит, я знаю.
– Мне не нужен врач, - шепчет мне в губы.
– Мне нужен ты... Я буду обнимать тебя и спать...
– Хорошо, в студ, - сдаюсь я. Полина за рулём, Дэнчик за диджея. Даша хрипло и чувственно подпевает прямо мне в ухо, запуская мурашки по шее.
– "Я хочу с тобой... Быть, любить, болеть... Жить и не стареть... Вопреки погоде..." Это так красиво... Как на мембране играет на моей грудной клетке, сбивая дыхание. Я ласкаю ее трепетные пальцы, которые играют по моему бедру как по клавишам.
– "Чтобы мы могли - гореть, гулять и петь, до утра смотреть, как..." Закрывая глаза, прижимаюсь к ее губам, едва касаясь, медленно целую. Чтобы не сделать ей больно. Наши губы как бабочки. И мы плавимся и задыхаемся. И это не износ, неправда... Отворачиваюсь от нее. Глядя в окно пытаюсь отдышаться. Никакого секса, сегодня. Нет! Я хочу,чтобы это всё было между нами и завтра. А этот обдолбанный трах это все может стереть. И нет, Даша не умрет от горя. Она просто снова включит циничную стерву. Все обесценит. Отменит. Сотрет. Высмеет. Я чувствую, она именно так будет защищаться от своего "неприятно". Как делают обычно парни. И это в ее стиле. На въезде в студгородок опущен шлагбаум. Нас не пропускают. После инцидента с "пиратами", въезд строго по пропускам. Мы отпускаем "Корниенок". Ден, ловит мой взгляд в зеркале. Выходит вместе со мной.
– Под чем она? Растерянно морщусь, не желая давать комментарии.
– Что делать знаешь?
– Нет...
– Огорчу тебя сейчас, братан.
– Пытки и огорчения - это прям мое сегодня!
– Ха... Сочувствую. Много пить и никаких нагрузок на сердце. Не плясать, не бегать, не трахаться до утра. Хотя хочется, пиздец просто! Покорми ее кашей. Овсянкой. Душ и спать. Денчик у нас бывший специалист по обдолбиться, перепить, смешать запрещенку и убиться. Полинка его вытащила.
– Секс... ну тихонечко только если... без разгонов мотора, - стучит себе по сердцу.
– Чисто, чтобы вырубилась. Киваю ему, пожимая руку.
– С новым годом! Мы идём через сквер, валит снег. Очень тепло! Мое пальто расстегнуто. У Даши на всю громкость играет музыка на телефоне. Саунд: "На белом покрывале января" - Kamazz И ее снова уносит! Она втягивает меня в медляк прямо под фонарями. Такая красивая, яркая, горячая... Белые зубы сверкают от манящих улыбок. Да хер с ним! Подхватываю ее, и улыбаясь веду в танце. Она так кайфует... Что можно душу продать за это! Наш медляк переходит в эротичные движения бедрами навстречу друг другу.
– Красивый... Красивый... Красивый мой мальчик!!
– обнимая за шею зацеловывает мою улыбку. Пьянею от эйфории... Смотрю ей в глаза. В горле встаёт ком. Который требует, чтобы я превратил его в слова. Но я... не решаюсь.
– "Любимой девушки я имя написал..." - двигаются беззвучно мои губы под текст трека на ее телефоне. Улыбаясь, закрывает глаза. Отворачивается, и танцует, ловя ритм, словно она на танцполе, а не посреди студенческого сквера. Подхватывая за талию, веду ее дальше, мимо места, где "пираты" у нее выхватили пакет. Мы заходим в подъезд. И в лифте неконтролируемо срываемся в горячие поцелуи. Слепну и глохну... Тело передёргивает от перевозбуждения.
– Даш...Даша!
– дергаюсь назад, когда двери открываются. К нам заходит взрослая пара преподавателей.
– Здравствуйте...
– Здравствуйте...
– ещё задыхаясь от поцелуя, хриплю я.
– С новым годом!
– улыбается, облизывая губы, Даша. Мы неровно громко дышим. Всем неловко. Выходим на следующем этаже. Даша не может попасть ключом в замочную скважину. Забираю у нее, открываю. Скидывает с плеч пальто на пол. И виляя бедрами идёт к балкону. Мой взгляд прилипает к тому, как двигаются ее ягодицы. Отщелкнув ошейник, снимает через голову платье, оставаясь в трусиках и чулках. Не моргая пялюсь на ее лопатки и на то, как она плавно ведёт плечами. Где взять супер сил уложить ее спать?!
От автора: Дорогие друзья, у меня стартовала новиночка. Приглашаю всех заглянуть на огонёк, в историю волонтера Тихомирова. Не тихого и не мирного! Но очень сурово-романтичного. https:// /shrt/n2xV
Тихомиров мечтает о сыне, которого у него никогда не будет. И в свободное время помогает городским волонтерам. О нем говорят - хороший человек с плохим характером. Ему до всего есть дело и методы у него "на грани". Тихомиров беспощадно причиняет добро и наносит счастье! Светлана очень хочет ребенка, но у нее практически нет шансов. Желая поправить "судьбу", она идёт в волонтеры, помогать чужим детям. Но судьба решает вручить ее Тихомирову. – Зоя, нет здесь никого. Ни одной тачки...
– покручивает биту мужик в черной балаклаве, говоря по телефону.
– Где твоя "девочка"? Набери ее.
– И-извините. Поднимаю как школьница руку и машу, сообразив, что это не бандит, а кто-то от Зои Васильевны.
– Это я! Я - "девочка".
– М-м...
– понимающе качает головой.
– Волонтёр, да?
– Да-да... Опять поднимает телефон.
– Зоя, а адекватных не было? Только такие?