Неангел-хранитель
Шрифт:
Дура я… Это всё Макс выбил меня из колеи! Но и разблокировать номер Беркута тоже не могу. Мне очень неловко за сказанные Максом слова и эту блокировку. Но и не объясняться же перед незнакомым человеком… Получается, тут даже дело не в Максе и Беркуте. А во мне. Ведь
Поэтому я смотрю на наши переписки и не решаюсь разблокировать и извиниться. Как глупая малолетка!
Но и, конечно, неприятно, что он не ответил на звонок. После Макса у меня на такое аллергия и неконтролируемое раздражение.
– Как дела? – целует меня в макушку папа.
– Ну… плохо, – сдуваюсь я.
– «Плохо» – это плохо! Что случилось?
– Я потеряла кое-что ценное.
– Сколько? – достаёт из заднего кармана портмоне.
– Да нет же. Личную вещь. Её не купить.
– Чем помочь?
Папа всегда очень конкретный.
– Выгони мне, пожалуйста, машину.
Сама я паркуюсь и разворачиваюсь просто безобразно! Опыта вождения у меня почти нет. Боюсь шоркнуть её о бордюры или ворота.
– Зачем?
– Я эту вещь за городом потеряла…
– Ну давай уж, рассказывай, пока у меня кофе-пауза.
– Ммм… Тебе опять не понравится.
– Тем более.
– Я познакомилась с одним человеком… по переписке.
– Ника! Сразу – нет!
– Да пап!
– Это либо альфонс, либо мошенник, либо
– Ой, всё, хватит! Он просто отправил мне стихи!
– Сто процентов – зек. Эпистолярный жанр и романтизация переписок – их конёк! А следующий этап – давление на жалость и вымогательство.
– Нет, пап. Он прислал мне достаточно дорогую вещь… Ту самую, что я потеряла. Я не думаю, что заключённый будет делать так. К тому же… он… Короче – нет!
– Выплюнь, принцесса. Я всё сказал. И вообще, скинь мне его номер, я его пробью – кто, что…
– Да не хочу я так! – отворачиваюсь к окну. – Ты опять всё удешевляешь, пап!!
– Я просто не наивен и знаю всему цену. Когда я ошибался, Ника?
– Папа, я буду бдительна и осторожна! – закатываю глаза. – Но оставь мою чёртову переписку в покое. Не надо никого пробивать! Он не просит, чтобы я с ним встречалась!
– Потому что он в тюрьме, Ник! Это же логично.
С раздражением стучу кружкой по столу. Выхожу во двор. Может, я и правда дура наивная. Но я уверена, что папа неправ. Прислушиваюсь к себе, пытаясь поймать ощущения от Беркута.
Немногословен…
Прямой.
Откровенный.
Веет от него чем-то сильным.
А с чего, даже и объяснить не могу. Просто ощущение.
На голые плечи падает несколько капель дождя. Ёжусь от порыва ветра. Папа выходит следом, протягивая мне свой плащ. Надеваю прямо поверх пижамы и закутываюсь поплотнее.
– А что за дорогая вещь? Драгоценности?
Конец ознакомительного фрагмента.