Небесные Колокольцы

Макаренков Максим

Итак, с возвращением на родину, уважаемый господин Матвеев. Скоро вы сойдете с поезда и исчезнете. А на ваше место заступит другой персонаж. Что до полковника Граева, то ему до возвращения домой еще далеко. Но он уже в пути. И укажут ему путь Колокольцы… Небольшие, изящные безделицы.

Способные повернуть время вспять. Не повернуть даже, а создать для него, Граева, абсолютно новый мир. Мир, где он будет счастлив.

Полковник крепко зажмурился. Рано! Сейчас следовало сосредоточиться исключительно на практических задачах. Например, первой и наиболее очевидной — а там ли он собирается искать?

После

разговора с представителем заказчика Граев постарался узнать о судьбе Колокольцев все, что можно. Связался с Олегом Павловичем еще раз, передал ему список вопросов. Молодой человек, надо сказать, не подвел, добыл даже те ответы, на которые Граев и не рассчитывал.

По всему выходило, что за пределы лесов, окружавших Синегорск, Колокольцы тогда не ушли. Но прошли годы. Не получилось бы, как с тем пьяным из шутки, искавшим потерянный ключ под фонарем, потому что там удобнее.

Любая проверка требовала тщательной и длительной подготовки, которая не осталась бы незамеченной. В любой стране мира инквизиторы глупы и недальновидны только в плохих комедиях. Был, правда, один способ, к которому не следовало бы прибегать без крайней нужды. Но что называть крайней нуждой, как не исполнение единственного желания?

А значит, не исключено, что дело не обойдется без жертвы. Человеческой жертвы.

Как именно откликнутся на такой зов Колокольцы, Граев точно не знал, но его это не слишком волновало. Главное — узнать, там ли артефакты. По приезде в Синегорск он собирался найти Власова и очень подробно расспросить: как это получилось, что группа, которую он сопровождал, полегла, а Власов остался. И, более того, вполне неплохо чувствует себя в Республике, хотя давно должен был болтаться в петле, суча ножками.

Поезд летел сквозь солнечную осень, но Граев ее не видел. Перед его глазами стоял другой пейзаж, совсем из другого времени.

И, казалось, он слышит тихий мелодичный перезвон.

* * *

Леса вокруг Синегорска взорвались фейерверком красно-золотого огня, Синельга налилась тяжелым осенним холодом и по утрам закутывалась в плотную шаль серого тумана. С первыми лучами солнца туман белел, стелился по берегам, расползался по убранным фермерским полям до самых лесных опушек и там, между деревьями, замирал, дожидаясь, пока прозрачно-медовые лучи его не растопят.

В городе туман истаивал куда раньше, а к полудню дни и вовсе напоминали середину августа. Старушки на Верхнем рынке качали головами и судачили о том, что не иначе во время Большой войны ученые вместе с «этими» что-то такое сделали, отчего ось земная сдвинулась и погоды сменились.

Денис, слушая эти разговоры, улыбался и, поднимая голову к высокому звенящему небу, жмурился от удовольствия.

Жизнь наладилась. Он снова ходил в школу, столкновение с Васенькой Евдокимовым и его клевретами потихоньку изглаживалось из памяти преподавателей и одноклассников. Евдокимов в школе не появлялся. Сперва его держали в больнице, потом увезли в какой-то южный санаторий. О драке в парке не говорили, в классе объявили, будто бы Васенька попал в больницу из-за обострения хронической болезни. Дениса оставили в покое. Шпана старалась держаться подальше — какие-то слухи о том, что случилось в парке, все

же просочились, — а с учителями, похоже, кто-то провел очень убедительную беседу.

Дениса это вполне устраивало. Занятия давались легко. Приемы мнемоники, которым учил его Воронцов, вполне годились и для школьных дисциплин. Денис разбаловался. На Уроках он тайком читал под партой книги, которые ему подсовывал Воронцов. «Кадд Годдо» он переписал в блокнот, туда же попали и другие стихи. Еще Владислав посоветовал почитать Тибетскую книгу мертвых, «Хохот шамана», «Записки об экспедиции в Монголию» и множество других, позволяющих, по разумению наставника, составить ему, Денису, собственное мнение о таящихся в нем способностях и о том, с чем предстоит столкнуться в будущем. Когда он уставал от раздумий о пути боевого мага, то с удовольствием перечитывал Жюля Верна, Говарда, Беляева и всю «Библиотеку приключений».

Денис отнес домой картошку, наспех проглотил бутерброд, запил его чашкой чая, не слушая ворчания матери: «Поешь нормально! Ну хоть не на ходу. Сядь хотя бы!» Не хотелось задерживаться, а ей дай волю, устроит прием под стать Версалю — с накрахмаленной скатертью. Подкрепившись, он отправился на встречу с наставником.

Они договорились встретиться за два квартала до музея. Денис пришел слишком рано. Он стоял неподалеку от служебного входа в здание городского цирка и со своей обычной задумчивой улыбкой, которую Женька называла «я не здесь», наблюдал за происходящим.

Возле высоких двустворчатых дверей творилось столпотворение, в котором только очень опытным взглядом можно было углядеть хоть какое-то подобие порядка. Люди в рабочих комбинезонах таскали коробки, свертки, связки свернутых в трубки афиш, ведра, саквояжи, охапки ярких перьев, гирлянды, мотки проводов, осветительные стойки, украшенные изображениями месяца и звезд ящики и еще множество всякой всячины. Нескончаемый поток этих чудесных вещей изливался из трех огромных автофургонов, почти целиком перегородивших улицу.

Ворота, ведущие на территорию цирка, к зверинцу и на внутреннюю стоянку, распахнули настежь, и в них один за другим заезжали фургоны, автомобили с ярко разукрашенными прицепами, а замыкал процессию неимоверно длинный и блестящий черный автомобиль с откидным верхом.

Сейчас к этому авто пробивался через толпу снующих рабочих вальяжный господин в черном костюме и мягкой серой шляпе с широкой черной лентой. В руке господин держал тяжелую на вид черную трость с металлической рукоятью в форме головы льва. Через другую руку был перекинут серый, в тон шляпе, плащ.

— Бронислав Сигизмундович, послушайте! — взрезал нарастающую какофонию глубокий бархатный голос человека в шляпе. Чувствовалось, что его обладатель находится на грани нервного срыва.

Из машины выпрыгнул низенький круглый человечек с маленькими карими глазками и носом картошкой, под которым смешно топорщилась полоска реденьких напомаженных усиков. Полная противоположность тому господину, что вещал на всю улицу:

— Что ж это такое, Бронислав Сигизмундович! Я, в конце концов, не какой-нибудь фигляр из Жмеринки! Я Великий Ласло, и моим выступлениям рукоплескала публика от Парижа до Нью-Йорка! Я отказываюсь понимать, как такое может происходить!