Небо для Беса
Шрифт:
Перевожу на него свирепый взгляд.
— Яшин, заткнись, — цедит Марат, глядя мне за спину.
Разворачиваюсь. Там — Аиша.
Я что, блять, коллекционер законов подлости??
Она это слышала. Без вариантов!
— Добрый вечер, Бессо Давидович… — низко, до мурашек, и я тону в горечи её тона.
Она словно болеет. Щеки впали. Бледная. Взгляд усталый.
Переводит взгляд на Яшина.
— Аиша Артуровна в курсе, Иван. Ещё какие-то вопросы есть ко мне? — давит его
— Извините пожалуйста, я бестактный идиот, — опускает он глаза.
Всовывает мне в руки какие-то документы.
— Почитайте на досуге.
Я смотрю в её удаляющуюся спину.
Заебись!!
Лицо немеет…
— Вот ты дебил! — толкает его кулаком в плечо Шмель.
— Бессо… Извини, — шепчет Яшин. — Клянусь, не заикнусь больше.
— А больше и не надо, Вань.
— Я догоню, извинюсь ещё раз?
— Нет. На тренажёр. Работайте.
Ухожу следом за Аишей..
Ловлю уже внутри за плечи.
— Ну, прости меня! — вжимаясь лицом ей в волосы с отчаянием шепчу я. — Я поделился этим до того, как ты появилась в моей жизни! Они мальчишки! У них вс"e просто… Не надо за это казнить.
— Уйди, пожалуйста, — сухо.
— Нет! — сжимаю её крепче. — Не отталкивай меня.
— Шаг назад, — цедит она яростно.
— Нет…
Чувствую, что срывается и всхлипывает, судорожно дыша.
Одергивая руки, делаю шаг назад.
Растерянно застываю. Меня переворачивает всего изнутри. Это как удар под дых.
Её плечи дрожат. Глубокий вдох. Выдох.
Разворачивается. Облизывает припухшие губы. Оглядывает меня отстраненно.
— Нельзя идеализировать людей. Это плохо заканчивается.
— Это тво"e разочарование во мне? — вздрагивает мо"e лицо.
— Я, пожалуй, пойду. В такие моменты лучше молчать.
Забирает сумочку, выскальзывает мимо меня.
В коматозе возвращаюсь в зал, надеваю перчатки и…
Только гул в ушах и цель.
Цепь от груши звенит, звенит, звенит…
В такие моменты лучше бить.
Пацаны, переглянувшись, хватают олимпийки со скамейки, выходят из зала.
Спасибо за понимание…
Глава 46 — Грустные люди
Саундтрек к главе: Ночные снайперы — Грустные люди.
Да что ж меня так выносит?!
Надеваю на глаза солнцезащитные очки. Под язык таблетку с успокоительным.
Это ПМС просто…
Но «они» не пришли.
Они вообще не часто к тебе приходят, Аиша! И вроде бы этап, когда ты истерично делала тесты на беременность каждый раз, когда их не было мы пережили лет пять назад, верно?
Хватит истерики!
Я вс"e про себя понимаю. Но тест таки лежит в моей сумке.
Хватит!
Уже у ворот школы меня обгоняют Старшие — Иван и Марат.
Встают на проходе как футболисты на штрафном, преграждая мне путь.
— Это что ещё такое? — рычу на них уже без негативных эмоций практически.
И правда ведь — мальчишки. Они может и ситуации всей не знают.
— Аиша Артуровна… — виновато кусает губы Иван.
— Вс"e нормалтно.
— Нет. Не очень. Мы вынуждены Вас похитить.
Сзади подъезжает на машине Рома.
— В каком смысле? — растерянно оглядываюсь назад.
Марат открывает заднюю дверь. Яшин вежливо подхватывает мо"e предплечье и давя ладонью на спину, вынуждает сделать шаг к машине.
Растерянно смотрю ему в глаза.
— Ну, пожалуйста… — сводит жалобно брови, пародируя кота из Шрека. — Прокатитесь с нами.
— Да… я занята, мне некогда.
— А мы подвезем!
Сзади нетерпеливо сигналит вставшая в очередь на выезд машина.
Тарханов разворачивается, начинает быковать на водителя.
— Ты не видишь, люди говорят?.. Подождешь минуту!
Водитель бьёт по клаксону ещё требовательнее и более вызывающе.
— Нахер пошёл! — беззвучно и с вызовом двигаются губы Тарханова, делает шаг к машине
— Марат, стоп!
Ещё не хватало. Какие все нервные!
Яшин, чуть ощутимо подталкивает меня внутрь.
— Ну, ладно… — подозрительно оглядываю их.
Присаживаюсь.
Яшин садится на заднее со мной, двигая гитару в сторону.
— На дураков не обижаются… — строит мне глазки Иван. — Родители не несут ответственности за косяки детей, да?
— Это дети не несут, — поправляю я его.
— Вот, кругом дискриминация! У меня бывают помутнения, я ляпаю хрень. Я ж это…
— Гопота! — подсказывает Роман.
— Точно! — убедительно кивает Иван. — Бес не при чем, честно! Он как мог перевоспитывал.
Улыбаясь, отворачиваюсь в окно.
— И куда вы меня везёте?
— Никуда. Катаем… А хотите, шоколад с фундуком? — протягивает назад плитку Марат.
Сглатываю слюну.
Шоколада очень хочется. Это от стресса. Эндорфинов не хватает.
Вздохнув, забираю у него из рук. В автокафе покупают кофе и горячие блинчики с плавленным сыром и ветчиной в конвертах. Они пахнут на весь салон укропом и чесночным соусом так, что от голода кружится голова.