Неинтересное время
Шрифт:
— Что вы так удивленно на них смотрите, как будто не с вас началась эта мода в Пескове? Примерьте. Какая больше на вас подойдет, ту и подгоним.
Сергей накинул первую.
— Я слышал, вы уже имели разговор с Михаилом Потаповичем? — негромко произнес старик-еврей.
Сергей вздрогнул и зашипел: булавка впилась ему в плечо, и без того раненое.
— Ай-я-яй, простите старика, — запричитал Шумахер, — Так как насчет моего вопроса?
— Да. Приходили… представители.
— Ну да, ну да… Конечно,
— Слушаю, — настороженно произнес Сергей.
— Михаил Потапович человек настойчивый и от своих планов касательно вашей мастерской не отказался. Сегодняшняя неудача его не остановит…
— Скажите, гос… тов… гр…
— Называйте меня просто — дядя Менахем, раз уж тут меня все так называют…
— Скажите… дядя… Почему вы предупреждаете меня?
— Потому что вы, Сергей Аркадьевич, в отличие от братьев Потаповичей — человек разумный. Вы на их месте или сделали бы все правильно с первого раза или не стали бы и браться. Они же будут бодаться с вами, пока не разобьют лоб до крови…
— Нет, почему вы вообще помогаете мне?
— Я всего лишь старый еврей, который хочет жить в спокойном городе. Если вдруг люди, создающий в спокойном и тихом городе лишний шум вдруг исчезнут БЕЗ лишнего шума, в этом городе многие вздохнут спокойно. Поэтому, Сергей Аркадьевич, слушайте старого Менахема… Или тех, кто придет от него… Вы меня понимаете…
— Да.
— Вот ваша курточка. Как на вас шита.
Старик портной, несмотря на то, что он помогает, Сергей не нравился и, выйдя из мастерской, Вышинский вздохнул с явным облегчением.
Тихий город, тихий город… Скажем так: город без лишней активности милиции и спецслужб, мешающей вести свой маленький бизнес.
Не нужно иметь семь пядей во лбу, чтобы сообразить чем, кроме портняжного ремесла, зарабатывает своим внукам на хлеб с икоркой старый еврей.
Наркотики.
Скорее всего, кокаин. Та самая белая фея, которую пользуют местные проститутки и продают мальчишки, торгующие с лотков. Те самые мальчишки, хозяин которых в ресторане о чем-то активно общался с гражданином Шумахером. Который иногда встречает неких курьеров, приносящих ему нечто ценное под видом пакетов с тканью. Старик портной плотно завязан на наркоторговлю.
Сергю вспомнилось собственное рассуждение о трех путях, которыми идут люди: путь Кати,
Да, теперь определился четвертый путь. Путь портного Шумахера.
Такие, как он, а их здесь немало, есть и взяточник Иван Абрамович, и гопники-хулиганы, вроде возглавляемого тезкой Серегой, вожаком «Общества городской шпаны», и те же братья Потаповичи. Люди, которых не заботят ни светлое прошлое, ни светлое будущее. Люди, чей девиз: «Лишь бы мне было хорошо, а другие пусть заботятся о себе сами». Люди, которые не собираются делать ничего для блага людей, общества, государства, которые считают, что никому ничего не должны, но очень хорошо помнят, что должны им.
Четвертый путь. Путь паразитов.
Почему-то думать об этом было неприятно.
Сергей замотал головой, отгоняя ненужные мысли.
На Сергея надвигались бандиты. Двое, те, что приходили ночью. Отравленные газами, кожа покрыта отвратительными струпьями и слизью, волосы выпадают клоками… Бандиты, хрипя, протискивались в двери комнаты. Сергей слепо шарил по столешнице, пытаясь найти револьвер.
— Сергее-ей… — прорезалось в хрипе, — Сергее-ей…
Руки тянулись к лицу…
Сергей подскочил на кровати, наган прыгнул в руку, ствол метнулся к черному силуэту в дверном проеме… «Зомби!» — мелькнула заполошная мысль. Еле удержал палец на спусковом крючке
Дверь захлопнулась, из-за нее послышался голос Кирилла:
— Сергей Аркадьевич, это я.
Сердце ударилось о ребра. По спине пробежала струйка горячего пота. Сергей осторожно положил наган на стол, отцепил от него подрагивающие пальцы.
«Сергей, ты что-нибудь сделай со своими снами. А то рано или поздно кого-нибудь застрелишь»
— Сергей Аркадьевич…
— Да иду, иду.
Он выглянул в коридор:
— Что случилось?
— Там, к вам… девушка приехала?
Девушка? Катя?
Почему именно Катя Сергей не смог бы объяснить, просто возникло такое чувство.
— Кирилл, — вспомнил он, — как прошла ночь?
Сегодня дежурил Кирилл.
— Да, — пожал тот плечами, — Спокойно прошла.
— Вот что, Кирилл. Иди поспи. Спасибо тебе.
— Да за что спасибо-то? Чай, не чужое, свое стерегу…
Сергей, уже не слушая его, выскочил на крыльцо.
— Привет!
Посреди двора у мотоцикла стояла улыбающаяся…
Зоя.
— Привет! — Сергей не почувствовал ни капли сожаления от того, что это была не Катя. Рядом с Зоей вообще сложно о чем-то жалеть.
— С праздником тебя!
— С каким это?
Что там сегодня за день? Второе августа?
— День ВДВ? — ляпнул Сергей и прикусил язык.
Откуда в СССР ВДВ? Или уже есть? Он не очень бы удивился, если бы воздушный десант здесь уже существовал…