Непокорная для Демона

Васильева Ева

Стук в дверь заставляет его выйти из меня.

— Вот бля, да ты горячая девочка, даже гандон порвался. Ладно сам скажу Матвею. Иди в ванную. Пока что.

Хлопает меня по заднице. А я собираю свои вещи и бросаюсь в указанном направлении. Закрываюсь, только вряд ли хлипкая дверь выдержит, если зверь захочет войти. Натягиваю трусы, между ног печет. Джинсы, а лифчик на верно там остался, по фиг натягиваю кофту. Действую на адреналине, даже боль притупляется. А в это время за стеной, слышу глухие удары. И крики. Замираю,

а через секунду тихий стук в дверь.

— Эй, малышка, выйди. Пожалуйста.

Я молчу даже не дышу.

— Не трону больше! — рычит. И я быстро выхожу, все равно выломает.

Он стоит в одних боксерах. Ладно хоть оделся, хоть и наполовину.

— Ты это… — взлохмачивает свои волосы, резко отпускает их, смотрит прямо на меня.

— Ты че правда целка. Была? — последнее тянет и даже слышно сожаление в его голосе. Я не могу ответить, мои слезы на конец то разморозились, потекли. Пытаюсь сдержать рыдания. — НЕ РЕВИ БЛЯ.

И его крик опять замораживает меня, я тут же перестаю всхлипывать. Он молча достает со стала портмоне, достает пачку денег, сует мне в руку. Сколько здесь? Да я за месяц столько не зарабатываю.

— Вот возьми, извини. Ладно! — что серьезно, это вот извинение. Он видит мой шок на лице, понимает все без слов. — Да ты сама виновата, ты че здесь забыла. А?

У меня на лице отупение, не сразу понимаю что отвечаю ему.

— Меня друзья пригласили. Сказали будет весело. Вот убедилась. Веселье так и прет.

— Ну слава богу. Язычок то у тебя острый, смотрю.

— Я могу уйти?

Он прищуривается.

— Ты понимаешь, что идти в полицию бесполезно.

— Я не дура. Такие как ты… — молчи бля Лика, молчи. Не нарывайся.

— Какие такие?

— Я могу идти? — повторяю свой вопрос.

— Как зовут?

— А кто я теперь? Шлюха! Устроит?

Хмыкает, прикусывает губу.

— Не могу, хочу попробовать.

И он набрасывается на меня, сжимает мою голову руками и впивается в губы. Поглощает их, облизывает, прикусывает. Его язык проникает внутрь, когда я охнула от неожиданности. Проходиться по небу, языку, щекам. Это что, мой стон. Отпускает резко. Отшатывается от меня.

— Иди! Марат проводит.

Я срываюсь к двери, а он закрывается в ванной. Смотрю на деньги, в своих руках. Сука. Оставляю их на столе.

Выхожу вижу того же амбала, на скуле явный кровоподтек. Опускает глаза, не смотрит на меня. Обхожу его бегу на выход. Хватает меня уже на улице.

— Я отвезу куда скажешь? — а сам в сторону смотрит.

— Спасибо. Уже проводил. — выплевываю зло слова. Он смотрит первый раз в мои глаза.

— Прости. Может к врачу? У тебя что болит?

Вырываю руку. Отталкиваю его.

— Идите вы сами со своим босом. Желательно к костолому, чтоб мозги вам на место вставил.

Боковым зрением вижу остановившиеся такси. Бегу туда, ныряю в салон. Но Марат уже тут

смотрит на водителя. Протягивает ему деньги.

— Отвезешь куда скажет.

Отворачиваюсь от него, машина трогается.

— Поругались что ли?

Не сразу понимаю что он обращается ко мне.

— Ни че померитесь. — Ага как же, только через мой труп, я с ним помирюсь.

— На Ленинградку дом 19, пожалуйста.

Обнимаю себя за плечи, сжимаюсь в комок. Ухмыляюсь, прям хочется увидеть его рожу, когда он увидет мое послание.

Глава 2

Стою под холодным душем, улыбаюсь как идиот. Провожу кончиком языка по губам. Сто лет баб, нет не баб девчонок. Да девчонок не целовал, даже забыл как это приятно. Запах ее до сих пор на губах ощушаю. Клубникой от нее пахнет. Но не перезревшей, а именно еще только набирающей свою красноту.

Марата прибить охота, утырок, идиот. Как можно шлюх Матвея не узнать. Сжал кулаки, еще чтоль ему втащить. Таких как она надо защищать от этого мира, грязи, порока. А я ей член в рот засовывал. Ударил по кафелю. За крошился под моим ударом. Кожа лопнула кровь пошла, опять костяшки разодрал. На ринг что ли выйти.

Вышел, обмотался полотенцем, прошел к шкафу. Достал бутылку, хотел уже глоток сделать, замер. Боковым зрением зацепился. Подошел к столу. Замер. А потом засмеялся, от души. Моя девочка. Моя?

“Засунь их в жопу урод” Нацарапала на клочке бумаги и рядом стопка баксов лежит. Гордая. Значит. Ну-ну.

Сжал записку в руке не чего другим читать. Ведь за такое я ее должен уже в землю закатать. Но я девочек не бью. Моих девочек. Усмехнулся. Набрал Марата. Он тут же зашел.

— Проводил.

— Да.

— Где живет?

— Она в такси села.

Приподнял одну бровь.

— Марат, бля.

— Демьян, не тронь ее. Ну мой косяк, я перепутал. Пускай живет.

— Я не понял, мы местами поменялись. Теперь ты у нас командуешь.

— Прости.

— Так, собери мне на нее все. И Марат инфа мне нужна еще час назад.

— Понял.

Через десять минут я уже знал о ней все. Завьялова Анжелика Сергеевна. Живет с сестрой. Девочка больна. Чем? Мне не интересно. Двадцать полных лет. Не давно потеряла родителей. Не закончила мед. училище, работает в больничке.

— Че ее в клуб то потянуло? — сам себя спросил, потер переносицу, но Марат ответил.

— С друзьями пришла. С Ириной и Матвеем. Поэтому когда спросила что она от Матвея она дакнула в ответ. Испугалась просто.

— Правда что ли?! — усмехнулся сам себе. — Так ладно сейчас домой. А завтра навестим мою девочку.

— Зачем она тебе?

Ни когда он не позволял себе такого, но видно тоже девчонка зацепила. Другому бы уже давно прилетело от меня, но ему я ответил.

— Извиниться хочу! Устроит такой ответ?