Неудачница
Шрифт:
Так и есть! Костяшки разбиты в хлам! Кошмар какой!!! Да он такими ударами мог запросто убить кого-то! Поднимаю взгляд на его глаза, смотрю внимательно: нет, признаков вины на лице нет. Как нет стыда за то, что дрался в принципе…
— У тебя есть аптечка? — спрашиваю серьёзным, деловым голосом.
— В прихожей, — ровно отвечает Бесов, не отрывая от меня глаз.
— Садись на кровать, — командую ему и иду в прихожую.
Аптечка отыскивается быстро, так что мигом лечу в ванную, находя её благодаря своей чудом проснувшейся интуиции, мою руки с мылом, вытираю их о полотенце, подхватываю аптечку, пересекаю коридор
Гитара уже перекочевала в кресло, а Бесов сидел на краю постели, чуть сгорбив спину и глядя куда-то в пол. Подхожу к нему, медленно опускаюсь на колени, беру его руку в свою. Провожу пальцем по запёкшейся крови.
— Больно? — смотрю ему в глаза.
— Нет, — не глядя на меня, отвечает Бесов.
Ну, раз не больно, значит, и жалеть не будем. Обрабатываю ранки перекисью водорода — Бес даже не поморщился! Очистила всю кожу, смазала заживляющим кремом, хотела заклеить пластырем — но мужчина не дал. Его тихое «не надо» разозлило меня сильнее, чем отсутствие слов с момента моего прихода. Что ж — не надо, так не надо! Достаю бинт.
— Мила, — Бесов пытается забрать руку, но я вцепилась в неё, как клещ.
— Будешь спорить, я тебе всё зелёнкой залью, — с угрозой произнесла.
Угроза подействовала. По крайней мере, дергаться он перестал. Позволил забинтовать ладони и даже подержал руки на весу, когда я завязывала маленькие узелки. Хорошо, что у него так гематом не было… и опухоли я не заметила… Кошусь на Бесова снизу-вверх и пытаюсь понять, кто же передо мной сидит: профессиональный боец? Гитарист с хорошо разработанными кистями рук и невероятно драчливым характером? Мафиози?..
— Ты смотришь на меня так, словно пытаешься залезть в душу, — ровно произносит Бесов.
— Я бы хотела залезть к тебе в душу, — почему-то говорю ему я.
Мы смотрим друг на друга напряженно, а потом я неловко поднимаюсь на ноги — пауза слишком затянулась… нужно понять, что делать дальше.
— Зачем ты дрался? — спрашиваю, пытаясь смотреть куда угодно, но только не на него.
— Затем же, зачем и всегда, — отзывается Бесов, и я отчётливо ощущаю его взгляд на себе.
Испытующий взгляд.
— У тебя проблемы? — спрашиваю, поджав губы.
— А ты сможешь мне помочь? — с лёгкой усмешкой спрашивает Бесов. Но, кажется, ему также невесело, как и мне.
— Я могу постараться.
— В начале себе помоги.
Резко поднимаю на него взгляд. Что он знает обо мне?
— С чего ты взял, что мне нужна помощь? — спрашиваю немного напряженно.
— Она нужна всем, — отводя взгляд в сторону, хмуро отвечает Бес.
Смотрю на него сверху-вниз. Не знаю, что делать. Мои собственные чувства и эмоции по отношению к нему, не позволяют вести диалог правильно. Я должна начать с нескольких стандартных вопросов, чтобы выявить проблему… но я не могу.
— Бесов, у меня из-за тебя сердце болит.
Лёша поднимает на меня глаза.
Не знаю, как это из меня вырвалось. Но смотреть на него, такого молчаливого и поникшего… это выше моих сил. К чёрту все мои проблемы! К чёрту Бондарёва с его контрактом! Как-то раз психиатр с нашей практики в детдоме сказала мне, что у меня повышенный уровень эмпатии: я чувствую эмоциональное состояние собеседника, и оно всегда зеркально передаётся мне…
Потому сейчас, стоя над Бесовым и ощущая внутри себя какую-то вселенскую тоску,
Не знаю, что отражается в моих глазах, но Бесов кладёт руки мне на талию, пододвигает к себе, и, положив ладони мне на спину, утыкается лицом мне в живот.
— Бесов, — произношу на выдохе, едва сдерживая рвущиеся изнутри эмоции.
Во мне нет жалости к нему — лишь дикое, непонятное мне самой, желание поддержать его. В любой беде.
Я опускаю голову и зарываюсь пальцами в его темные волосы. На некоторое время мы замираем в такой позе, а потом Бесов поднимается на ноги, а я — взлетаю в воздух, удерживаемая им обеими руками: одной — на моей спине, второй — под попой.
Бесов медленно укладывает меня на кровать и ложится рядом. Мы просто лежим. Я — в кольце его рук, он — уткнувшись носом в мои волосы. Внезапное и очень мощное чувство, что всё, что происходит сейчас — правильно, накрывает меня с головой. Сердце начинает стучать размеренно и ровно, дыхание успокаивается. До меня, наконец, доходит, почему я стремлюсь к этому человеку, несмотря на внутренние обиды. Бесов был правильным. Несмотря на его бойцовские замашки, несмотря на резкие высказывания и внешнюю угрюмость, он всегда оставался человеком чести: он никогда не врал мне, говорил все прямо, защищал, когда я нуждалась в защите, проявлял заботу, когда я уплывала из реальности, не пользовался ситуацией и всегда позволял мне уйти. Только один раз он остановил меня, но я была ему за это благодарна — вырвись я на улицу в том состоянии, что появилось у меня после распития нескольких коктейлей в баре для "простых смертных", и проблемы бы не заставили ждать своего появления — учитывая мою легендарную удачливость…
А то дурацкое желание, чтобы он назвал меня своей девушкой… это не более, чем провокация: я сама прекрасно знала, что в ближайшие два месяца мне будет не до отношений, и мне было нужно, чтобы Бесов подтвердил моё положение своими словами! Я срывала на нём свою злобу на Бондарёва. Я чуть не оттолкнула его, осознавая, что он, возможно, единственный, кто сможет защитить меня в случае, когда мне понадобится помощь! В какую идиотскую ловушку я чуть сама себя не загнала, пытаясь разделаться со всеми проблемами в момент полной эмоциональной дестабилизации? Мой внутренний психолог медленно качает головой, глядя на меня из-под роговой оправы дорогих очков… Где же ты был, мудрец? И почему являешь себя моему воспаленному сознанию лишь тогда, когда мой ум спокоен? Почему тебя нет тогда, когда всё моё существо становится подобным оголенному проводу?..
Зарываюсь в объятия Беса, утыкаюсь лицом в его футболку.
Кажется, я уже даже не гуманитарий. Я просто дура. Мозгами пользоваться совсем разучилась.
— Мы будем выступать в эту пятницу.
Его голос не окрашен эмоциями — но не потому что Бесов внутренне пуст, а потому что в этот момент он также спокоен, как и я.
— Вы решили проблемы с директором? — тихонько спрашиваю, получая горячее удовольствие от того, как мы лежим, от того, как на мне расположены его руки, от того, как просто он воспринимает нашу близость: словно это было естественно для нас двоих — валяться на кровати, обнимая друг друга.