Nevermore, или Мета-драматургия
Шрифт:
— Вытащи меня!!!…
Я выбрасываю вперед руки в последнем усилии, разрываю плотную тьму пальцами… и встречаю теплую человеческую ладонь. Меня держат за руку, уверенно и крепко. Я даже вижу эту ладонь — с узеньким шрамом под указательным пальцем, с серебряным
Рывок — и тьма со всхлипом и плеском отпускает меня.
Я вижу свет, слышу биение своего сердца. И чей-то далекий взволнованный голос: 'Она очнулась!..' И другие голоса, звонкие, кажущиеся мне птичьими, и белые взмахи и всполохи…
* * * * * * *
— Знаешь, кто тебя спас?
Лицо у Таисии странное, незнакомое. Словно она в эти дни тоже побывала в коме, на пороге смерти. Или где-нибудь еще дальше.
Я не решаюсь смотреть ей в глаза и только киваю.
— Знаешь?.. Какой-то парень нашел тебя в парке. Забрел туда ночью — говорит, расстался со своей девушкой и бродил в тоске, а тут ты. Странный такой товарищ. Приходил каждый день, часами сидел возле тебя, молчал. Порой мы сидели с ним вместе, в полной тишине, с двух сторон. А как только стало ясно, что ты выкарабкалась, ушел. Телефон свой оставил, вот, на листке. Сказал, что можешь позвонить, если захочется.
— Таис, а у него случайно крыльев не было? И зрачки его ты не рассмотрела?..
— Нет, — она улыбается, но лицо остается странным и незнакомым. — На демона из твоих сказок он не похож. Светленький, глаза серые. В общем, не совсем в твоем
— Жаль. Но я думаю, это мы как-нибудь переживем.
Она кивает…
Оставшись одна (Таис на прощанье клятвенно пообещала, что к завтрашнему полудню я буду уже дома), достаю из-под подушки мобильник.
Сонный голос отзывается не сразу. С минуту со мной говорят тоскливые длинные гудки.
— Але…
— Привет, Бэт!
— А, Морена… Ну, привет. Я слышал, ты в больнице. Это ничего, если я не примчусь тебя навещать? После того, что ты выкинула, мне как-то, сама понимаешь…
— О чем ты? Я звоню попрощаться. Знаешь, я убила тебя!
— Ты бредишь?
— Может быть. Но я искренне рада, что ты жив.
Я обрываю вызов и улыбаюсь больничному потолку. Он высокий и белый, совсем не похожий на тот… в недавнем липком аду.
Дотянувшись до тумбочки, беру лежащий на ней одинокий листок. Набираю номер.
Он откликается тут же, словно держал мобильник в руке.
— Да?
Я молчу. Потому что терпеть не могу телефоны. Потому что привыкла разговаривать с ним напрямую. Минуя даже голосовые связки.
— Морена… Как здорово, что ты позвонила.
— Да. Только я не Морена больше.
— Правильно. Хочешь, я угадаю твое новое имя? Но сначала скажу, какие у тебя глаза. Я их ни разу не видел, а сейчас вижу. Желтовато-карие, с прозеленью, словно освещенное солнцем осеннее болото. Верно?..