Неверный. Свободный роман
Шрифт:
Расул делает движение вперед и… входит.
– Ты-ы-ы… Уйди-уйди…
– Не шипи, змея. Шмот тебе бросить хочу. У тебя штаны порванные и куртка. Ночью искать иные варики не стану, потусишь в моем. Ок?
– С чего бы? с чего ты такой добренький, а?! Трахнул, поди! – шиплю зло. – Ну, конечно. Пока я была в отключке, ты меня трахал. Извращенец.
Расул застывает и хлопает ящиком комода.
Потом разворачивается и швыряет в мою сторону футболку и еще что-то. Штаны? Я в них утону.
Все черное!
– Ага. Я, по-твоему, бесчувственные тела люблю трахать? – спрашивает, стиснув зубы. – Не хочу тебя разочаровывать, ведь ты явно настроилась мастурбировать на мысль, что я некрофил. Но я…
– Что я собралась делать?!
– Ты ныряла в свои трусики. Сразу после того, как очухалась. Трогала себя.
– Ты… – в голове лопается шар из возмущения, запоздало прорывается несколькими слезинками на щеки. – Только ты можешь подумать такое. Я… просто смотрела.
– Трогала, – упрямо бычит на меня пугающим взглядом.
– Да, проверяла! Доволен?! Искала…
– Искала? Там? Что там можно искать? Ну, кроме щелочки и кнопки для удовольствия…
– Следы крови!
– То есть мы продолжаем ломаться в историю с целкой, – выдыхает. – Ну ок… Если тебе так нравится.
– Я девственница. Возможно, в твоем мире их не осталось. Но в моем они есть.
– И феи, пукающие радужной пыльцой? – ржет. – Заканчивай осмотр, гинеколог на минималках. Я жрать хочу…
– И?
– В моем доме никто не появляется просто так. Бесполезных баб не держу и держать не намерен. Не трахаешься, значит, приготовь мне пожрать, – раскрывает дверь. – Шевелись.
Глава 12
Я застываю на месте и, все еще закрываясь курткой, как щитом, осторожно спрашиваю:
– Женщины для тебя шлюхи или обслуживающий персонал? Или-или? Других вариантов не существует.
В ответ мужчина задумчиво трет подбородок, медленно обводит меня пристальным взглядом.
– Какие еще варианты?
Предельно серьезен.
Ни тени улыбки в глазах. Губы плотно сжатые.
Боже. Он серьезно.
Я точно попала в лапы настоящего черта – у него же ничего святого, абсолютно!
– Еще… Еще можно дружить с девушками, просто уважительно относиться к ним.
– Дружить.
– Да.
– С девушкой?!
– Да.
– Невозможно дружить с той, у которой есть вагина и сиськи. Априори. Доказательств не требуется! – заявляет самоуверенно. – Ты идешь готовить? Я реально бы… Пожрал чего-нибудь.
– Я паршиво готовлю. Может быть, закажем доставку и…
В мою сторону от Расула исходит сердитый, глубокий рык.
– Ладно. Я буду… Буду готовить. Просто кулинарных изысков от меня не жди, окей? Пасту болоньезе в ресторане,
– Тогда пошевеливайся.
Расул в двух словах объясняет мне, где находится кухня, и выходит. У меня остается немного свободного времени, чтобы я могла надеть на себя предложенное Расулом. Благо, на штанах есть шнурок и резинки снизу. Футболка смотрится на мне, как туника.
Неторопливо вышагиваю по дому Расула. В коридоре, ведущем к кухне, развешаны жуткие африканские маски…
Брр…
Хотя бы кухня…
Пожалуйста, пусть она будет светлой, уютной.
Черт!
Она тоже мрачная и просто гигантская.
Огромный остов посередине предполагает, что сюда можно разместить целую футбольную команду. Большая плазма, диваны и диванчики… Полноценная кухня-гостиная.
Расул занимает место за столом, открывая ноутбук. В вазе вычурной формы лежат большие зеленые яблоки. Он вонзает в него крепкие, белоснежные зубы, громко похрустывая фруктом. В момент укуса во все стороны брызжет сок. У меня во рту рефлекторно выделяется слюна. Сок стекает по подбородку Расула.
Словно во сне, я наблюдаю за собственными пальцами, стирающими каплю сока.
Мужчина застывает, смотря на меня… будто с опасением.
Пальцы покалывает его модной, брутальной щетиной.
– Ты просто запачкался, – выпаливаю быстро и предпочитаю отвалить подальше.
К холодильнику.
Обалдеть какой здоровый, будто шкаф, можно распахнуть.
– Самое светлое место в этом доме! – замечаю едва слышно под быстрый перестук клавиш.
Однако Расул меня слышит.
– Тебе не нравится мой дом?
– Честно? Мрачно. Все черное. Темное…
– Стильное.
– Богатое. Да. Выглядит роскошно и холодно. А эти маски… В коридоре! Жуть какая…
– Не подделка. Настоящая.
– Я так и поняла, между ними даже проходить страшно, тянет злом.
– Трусиха. Я думал, ты бойкая.
– Ты в два раза больше меня. Нет, в три… В четыре.
– Что?! По-твоему, я вешу больше центнера?! Спасибо…
– Я не про это…
Отвожу взгляд от Расула, выбирая, из чего приготовить. Выбор офигенный, если честно. Но уже так поздно… Может быть, мужчина обойдется простым перекусом?
– А про что? – не унимается.
Пальцы постукивают по клавишам. Но я чувствую, как он смотрит на меня время от времени. От каждого такого взгляда моя шея покрывается острыми мурашками, возникает ощущение покалывания и жара, скользящего до самых кончиков пальцев.
– Ты сильный и злой, пугающий бугай. Пользуешься силой, авторитетом и прогибаешь даже хитростью. Разве это не пугает? Еще как пугает… – объясняю я. – И давай на этой теме закончим. Я приготовлю салат.
– И мясо. Я люблю мясо.