Невыносимая шестерка Тристы
Шрифт:
Сорванные со стены фотографии валяются на мраморном полу, рядом с ними лежит разбитая ваза с розами в луже воды.
Я поднимаюсь по лестнице и вижу на полу расколотые рамки со свадебными фотографиями, а также следы разрушений, которые учинила до того, как убежала. Я нахожу маму в ее гардеробной, повсюду разбросаны платья, туфли и блузки, она же сидит, прислонившись спиной к комоду в центре комнаты, и держит большую бутылку из-под воды между согнутыми ногами.
Мама встречается со мной взглядом, и на мгновение я замираю.
Она
Неуверенная. Опустошенная. Слишком много чувств, и нет возможности выразить их словами.
Молодая.
Она одета только в кремовые шелковые трусики и белый кашемировый свитер, волосы растрепаны, а вокруг глаз — черные круги от слез.
Не обычный шедевр, которым она была последние несколько лет.
Мама поднимает почти пустую бутылку воды, и я замечаю еще одну пустую, лежащую среди одежды.
— Думала, шампанское поможет найти ответ, но…
— Углеводы никогда не являются решением проблемы, — цитирую я наш девиз.
Подойдя к ней, сажусь рядом и опираюсь спиной на шкаф.
— Я все еще ищу его, — вздыхает она. — Так что не мешай.
И затем допивает оставшееся шампанское.
Я не отвожу от нее взгляд, задаваясь вопросом, думала ли она, что такое может произойти. Когда покупала свадебное платье или когда они приобрели этот дом, знала ли мама, что нет никаких гарантий? Что однажды она прервет беременность, потому что у нее не останется сил растить еще одного ребенка, любить его так же сильно и, возможно, потом потерять? Что муж бросит ее, из-за разбитого сердца причинив боль своей семье? Что от обрушившегося на нее горя мама причинит боль самой себе?
Она отводит взгляд.
— Я не знаю, как она делала это, Клэй, — говорит мама. — Годами я пыталась разгадать секрет бабушки.
Я молча слушаю.
— В детстве я просыпалась на следующий день после Дня Благодарения, — продолжает она, — и дом уже был полностью украшен к Рождеству. Я засыпала в день нового года, а когда просыпалась, все уже исчезало, — она улыбается самой себе. — Это походило на настоящее волшебство, бабушка все делала так, словно где-то припрятала волшебную палочку, и ей никогда не нужно было спать.
Знает ли мама, что я вижу ее точно такой же? Что каким-то образом она справляется со всем.
— Идеальная жена, идеальная мать, идеальный дом, — бормочет она. — Приходит вовремя на каждое мероприятие, всегда выглядит безупречно, и эта женщина может общаться с норвежскими инвесторами, не говоря ни слова по-норвежски, или с мужчинами, которые думают, что упадок Америки начался с права голоса женщины, — мама на мгновение замолкает. — Она может делать все это, Клэй. А я ничего. — Она поворачивает ко мне голову. — Точнее, как ей удавалось все это? Она никогда не позволяла мне видеть ее в таком виде, как ты видишь меня сейчас. В чем ее секрет?
Я чувствую, как мои губы сжимаются на долю секунды, но все же отвечаю:
— У Мими был роман со старым шерифом.
Она прищуривается,
— Что?
Я киваю.
— Тридцать четыре года, — продолжаю я. — Она встречалась с ним в Ту Локс.
Мама слегка приоткрывает рот, и я буквально вижу, как вращаются шестеренки у нее в голове: замешательство в глазах сменяется неверием, а затем осознанием.
— Вот как она сделала это, мам. — Я стараюсь говорить мягко. — Вот как она смирилась с дедушкой и жизнью, которую не любила.
Мама сидит рядом, и я наблюдаю, как проясняется для нее вся картина.
— Откуда тебе это известно?
— Она спрятала письма от него в каминной полке у себя в комнате.
Оглядываясь назад, я понимаю, что Мими говорила мне об этом за фондю с отцом. Как таким людям, как мы, рожденным с обязанностью увековечить эту «империю», запрещено следовать за своим сердцем. Но это не значит, что мы не можем получить то, что хотим. Нам просто нужно хранить все в тайне.
Бабушка прекрасно это осознавала, ведь из этого и состояла ее жизнь. Она считает себя благородной за то, что отказалась от мужчины, которого действительно любила, потому что, давайте будем честны, тридцатичетырехлетний роман был настоящей любовью.
Мими воспитала дочь так, чтобы та была несчастна, а они, в свою очередь, воспитали меня так, чтобы я держала подбородок поднятым, а рот закрытым.
— Идеальности не существует, — шепотом выдавливаю я. — Ее никогда не существовало.
У моей бабушки мог быть выбор, а мог и не быть, но у моей мамы он точно есть.
Как и у меня.
Через двадцать лет я бы сидела здесь со своей дочерью с осознанием того, как жила во лжи ради жизни, которая сделала меня несчастной, и отказалась от единственного человека, кто дарил мне каждый вдох. Я поняла бы, как разрушила свою жизнь такой огромной ошибкой.
Я пристально смотрю на маму, чувствуя, как глаза наполняются слезами.
— Мам?
Ей требуется мгновение, чтобы отстраниться от своих мыслей и взглянуть на меня.
— Мне нужно поговорить с тобой, — говорю я. — Не хочется расстраивать тебя прямо сейчас, но я должна кое-что рассказать. Мне следует сказать это именно сейчас.
Конечно, это неподходящее время, но оно никогда не наступит. Я сжимаю руки, смотрю вниз, пытаясь подобрать нужные слова.
— Что такое? — спрашивает мама, когда молчание затягивается.
Я открываю рот, но снова закрываю его, не зная, как выразить словами все, что у меня на душе. Стараюсь найти самые мягкие слова — самый простой способ — объяснить это. Но я представляю, как она снова сходит с ума и готова прятаться в этой гардеробной до конца недели из чувства, что потерпела неудачу. Но мне необходимо с кем-то поговорить. Мне нужно произнести это вслух, но это так тяжело, потому что я нуждаюсь в маме, даже если она подумает, что дело в ней. Даже если я увижу разочарование на ее лице.