Незлые рассказы о прошлом
Шрифт:
Приехав в аэропорт, от работника порта узнаю, что нужная мне деревня находится по другую сторону лётного поля, и рейсовый автобус в эту деревню выполняется от автовокзала два раза в сутки. И я принимаю бездумное решение – идти в деревню напрямик, краем лётного поля. Перелажу через забор и держу путь в сторону светящих вдали огоньков.
Внезапно из темноты раздается окрик.
– Стой! Кто идёт!
От неожиданности я вздрагиваю, но быстро прихожу в себя. Грубый и решительный окрик часового, охранявшего
«Мне нужно пройти в ту деревню, огни которой видны вдали», – говорю я часовому и показываю рукой.
Часовой остаётся неумолимым.
– Назад! Буду стрелять! – грозно звучит его предостережение.
– Стреляй! – говорю ему я ему в ответ и начинаю движение.
Часовой досылает патрон в патронник, звучно клацая затвором. Я напрягаюсь в ожидании выстрела, но меня не запугать. Игра со смертью начинается. В моих мозгах запускается последний отсчёт времени. Я всем своим существом ощущаю, как часовой целится мне в спину. Я жду его выстрел – сначала он будет вверх, а уж потом в мою спину…
Боже мой, что я творю, на мгновение мелькает просветление в моей голове. Ведь это не рулетка, в которую играли русские офицеры. Часовой просто убьёт меня, так, как это сделал недавно мой сокурсник. Тогда наш взвод находился в карауле. На пост с инженерной техникой забрёл пьяный бедолага, у которого, как потом, оказалось, было трое детей. На окрик часового он не остановился, и тогда наш, который мог одним ударом свалить его с ног, сначала сделал предупредительный выстрел вверх, как-то требовал устав, а потом, не раздумывая, выстрелил ему в спину.
В моей голове зреет упрямство, оно переполняет меня. Я не могу заставить себя остановиться. Поэтому иду на ватных ногах вперёд, в ожидании пули в спину…
Выстрела нет. Почему его нет? Какова прицельная дальность стрельбы из карабина? Триста, четыреста, пятьсот или более метров? – задаюсь вопросом я.
Однако это уже неважно, деревня рядом. Я слышу, как лают во дворах деревенские собаки. Останавливаюсь посредине пустынной улицы. Куда идти? Где живёт та, ради которой я только что играл со смертью?
Вижу, как ко мне быстро приближается светящаяся точка. Это велосипедист. Я окрикиваю его.
– В каком доме живёт невысокого роста, хрупкая девушка по имени Анна? – спрашиваю я мальчугана лет тринадцати.
– Вон там! В доме поодаль…
Мальчик указывает мне на большой деревенский рубленый дом, с резными ставнями и шиферной крышей, расположенный неподалёку от места, где мы с ним стоим. Я благодарю его и подхожу к калитке указанного мне мальчиком дома, во дворе злобно лает цепной пёс. На лай выходит сгорбленный дед, на ногах у него валенки, на теле куцый овчинный полушубок.
– Зачем, солдатик, пожаловал?
– Я пришёл к Анне.
Он
– Здравствуйте! – приветствую я сидящих за большим столом, накрытым клетчатой клеёнкой, двух женщин, играющих в русское лото.
Анна оборачивается и, узнав меня, тут же покрывается пунцовым цветом. Узнала! – отлегло у меня на душе.
– Я к тебе, – преодолевая комок в горле, говорю ей.
Она поднимается из-за стола, и мы идём с ней в её девичью комнату.
– Семён, я не ожидала увидеть тебя у себя дома…
– Извини, что пришёл без приглашения и в столь позднее время. Я сбежал в самоволку, так как очень хотел увидеть тебя. Ты мне очень понравилась…
– Семён, ты торопишь меня. Я не могу встречаться с тобой сейчас, хотя и хотела бы…
– Почему не можешь?
– Я обещала дождаться из армии парня. Он пишет мне письма почти каждый день. Их уже более двухсот. Я не могу его предать. Ты не веришь мне?
Анна лезет под стол и достаёт из картонной коробки пять пачек писем, перевязанных цветными ленточками.
– Ты его любишь? – спрашиваю я.
– Наверное, да.
– А я думаю, что нет. Иначе, зачем бы ты пришла к нам на вечер.
– Извини, Семен, что дала тебе надежду.
– Да ладно. Я всё понимаю. Я сейчас уйду.
Анна смотрит на часы с кукушкой, висящие на стене.
– Тебе ещё рано уходить.
– Как рано? – вспыхивает потаённая надежда внутри меня.
– Автобус будет через полчаса.
– А-а-а, будет автобус, – протягиваю я. – А я к тебе шёл напрямик, через лётное поле…
– По лётному полю нельзя ходить. Там вооружённая охрана. Одного нашего местного застрелили прошлой весной.
– Меня тоже хотел застрелить ваш часовой…
– Семён! Ты из-за меня мог погибнуть, – вдруг тихо заплакала Анна.
Я успокаиваю её, обнимаю за плечи и прижимаю её к себе, мои губы встречаются с её губами…
– Пора уходить, я провожу тебя до остановки, – шепчет она мне, отстраняясь от моих объятий…
Мой самоход остаётся для командования незамеченным, и вечером, после команды «Отбой», я восторженно рассказываю Фариду о моём необычном любовном приключении. Он молча, слушает, а потом изрекает:
– Ты дурак, Семён. Тебя могли застрелить. Ты бы подумал о своих родителях. Бабы этого не стоят, чтобы за них получать пулю в лоб.
– Любимая женщина стоит того, – возражаю я ему. – За неё мужчина может отдать свою жизнь. Примеров тому в литературе описано много.
– Да. Примеров тому в литературе действительно много. Но та, к которой ты шёл через лётное поле – не твоя девушка, а того солдата, кому она дала слово своей верности.
– В общем, ты прав, но…
– Никаких «но», – прерывает он меня. – Идём спать. Жизнь покажет…