Ни слова о магах
Шрифт:
— Сыграй нам тогда, — предложил рыжий. Он явно был здесь за главного. — Вместо платы. А если нам понравится, мы тебя мясом угостим.
— Нет, — сказал Стас, — не могу, струна лопнула.
— Врешь. Нехорошо… Доставай гитару, поглядим, что там у тебя лопнуло.
— Вру, — согласился Стас, сделав маленький шажок назад. — Но играть не буду.
— Слышите, парни? Он не хочет играть. Упрямый! Что будем делать?
— Сделать ему испанский галстук, — предложил один из малолеток.
— Я сам сыграю, — хрипло сказал обритый наголо коротышка с наколкой “Женя” на мускулистом
— Я пойду, — сказал Стас, отступив еще на шаг.
— Никуда ты не пойдешь, — зло заявил конопатый. — Давай гитару. И мы тебя не тронем.
— Нет.
— Ты что? Не понял? Да кто ты такой? Ты, патлатый, мы же тебя быстро опалим, как поросенка. Будешь визжать, дергаться, да кто тебя услышит? Мы же прямо здесь тебя и зароем. Слышишь, ты, хиппи вонючий?
— Я не хиппи, — сказал Стас спокойно. — И даже не пацифист. А вонь здесь идет от вас, шакалы помоечные.
— Что? — Рыжий привстал. У всех остальных отвисли челюсти. — Что? — Он отбросил вертел с нанизанным на него куском мяса, шагнул вперед. В его глазах разгоралось бешенство. — Что? — еще раз спросил он и, стиснув кулаки, кинулся на Стаса.
Он был слишком медлителен и неловок. Стас легко увернулся от размашистого удара, поймал скользнувшую по плечу руку, слегка потянул на себя и ударил повалившегося противника ногой в живот. Рыжий, гортанно булькнув, сложился пополам.
Шпана растерялась.
Стас, воспользовавшись мгновением, подскочил к костру и сильным пинком швырнул пылающие доски, горячие угли и пепел в изумленно вытянувшиеся лица. Кто-то вскрикнул, кто-то опрокинулся на задницу, кто-то, напротив, вскочил на ноги — разглядывать было некогда, и Стас, подхватив гитару под мышку, стремглав бросился к недалеким пятиэтажкам.
— Держите его! — сдавленно прорычал конопатый. — Не дайте уйти этой суке!
— Я ни черта не вижу! — истерически крикнул кто-то. — Мои глаза… вот черт!
Стас несся быстро, как мог. Рюкзак колотил по спине, словно подгоняя. Тяжелый громоздкий футляр норовил выскользнуть из рук.
— За ним! — Шпана опомнилась. — Не уйдет! Перехватим его!
— Он мой! Я ему лично потроха выпущу! — орал конопатый.
У них были ножи, это несомненно. Самодельные финки с наборными рукоятками, любовно выточенными ложбинками кровотока на бритвенно-острых лезвиях.
“Псы с городских окраин, есть такая порода, — вспомнил Стас строку из песни. — С виду обычная стая, их больше от года к году…”
Пустырь кончился. Стас перепрыгнул живую стену плотно посаженного шиповника и оказался на тротуаре, в окружении серых бетонных стен. Какая-то женщина взвизгнула, испуганная его неожиданным появлением, и зажала рот ладонями. Из ближайшего подъезда выглянул мужчина, стремительно наклонился, поднял с земли обломок доски. Три бабульки, сидящие на скамейке, синхронно повернули головы на шум.
— Извините! — Стас на секунду остановился. — Где здесь лесопилка?
— Там, — женщина махнула рукой.
— Спасибо. — Он обернулся. Погоня приближалась. Преследователи больше не кричали, они бежали молча, ровно, их ярость прошла, уступив место целеустремленной злобе. Сейчас они действительно
“… Ты шепчешь, они услышат…”
Мужчина с доской в руке только сейчас заметил преследователей и нырнул назад, в подъезд. Это дело его не касалось. Женщина тоже заторопилась, свернула с тротуара. Бабульки на лавочке равнодушно отвернулись. Сверху, с балкона, заверещал истошный голос:
— Павлик, немедленно иди домой!
Малыш, играющий в песочнице, поднял голову.
Стас понял, что помощи здесь ждать не от кого, и побежал дальше. Тяжелые ботинки бухали об асфальт, и отзвуки топота гулко плескались в серые стены домов.
За последней пятиэтажной он увидел лесопилку — штабеля бревен, кран, упирающийся стрелой в небо, вздымающиеся железобетонные балки и раскинувшаяся поверху паутина тросов. А еще он увидел насыпь дороги. За ней ничего не было — ни домов, ни заборов, ни огородов. Только холмистые луга и затянутые туманным маревом перелески возле самого горизонта.
Город кончился.
Стас взбежал на полотно дороги. На ходу обернулся.
Преследователи и не думали сдаваться. Малолетки сильно отстали, но остальные были уже недалеко — метрах в сорока. Впереди бежал рыжий, в руке у него был нож.
Стасу приходилось тяжело. Футляр с гитарой сделался совсем неподъемным, ноги одеревенели, пот ел глаза, горло забила густая слизь, легкие горели, под ложечкой нещадно кололо. Он понимал, что если преследователи не откажутся от погони, то через десять — пятнадцать минут они настигнут его, повалят на землю и начнут остервенело пинать, топтать, месить. Рыжий не удержится и пырнет ножом.
Конечно, можно сейчас остановиться, пока еще есть силы. Встать на середине пустой дороги, приготовиться к нападению. Ударом в висок вырубить первого подскочившего, следующему размозжить голову металлическим ребром футляра. Останутся четверо — малолеток можно не считать… Хотя и у них наверняка есть ножи. И именно в них больше всего злобы.
Нет, драться нельзя. Слишком малы шансы на победу. Да и…
“…будь осторожен в нашем болоте…”
Он здесь чужой. Все прочие — свои. Здесь все друг друга знают. Каждый чуть ли не родственник соседу. И все здесь не любят чужаков. Тронь одного из них
“…блоха на заднице…” и все остальные набросятся на тебя.
Одна надежда — убежать. Город вот-вот кончится. Псы почуют, что это уже не их территория, и вернутся назад.
Знать бы только, где заканчивается их территория?
Десять — пятнадцать минут.
Стас больше не оглядывался. Он слышал топот преследователей и их тяжелое дыхание — этого ему было достаточно.
Тридцать метров… Двадцать пять…
Обдав упругой горячей волной, оглушительно проревев двигателем, мимо пронесся грузовик. Стас шарахнулся в сторону, прижался к обочине. Ему стало смешно — если бы его сейчас сбило машиной, что делали бы разъяренные преследователи с раздавленным, безжизненным телом? Пару раз пнули бы месиво мяса и костей и ушли, недовольные собой? Или, перетрусив, замерли бы в отдалении, смущенно перешептываясь, переглядываясь…