Ночь с лучшим другом

Попова Любовь

— Конечно. Народ чего только не выкидывает. А у меня руки не из жопы растут. Там, кстати, много таких, как я, искателей приключений и блох.

— У тебя блохи!? — отсаживаюсь, на что они с Митей ржут, но последний затихает, стоит мне на него посмотреть.

— Да не. Вообще прикольно вышло. Я же не сразу решился. Но потом как увидел голые стены, понял, что деньги не лишние и пришел на помойку. И говорю такой: «Есть, чем поживиться, коллеги?».

Я прыскаю со смеху, представляя эту ситуацию, а Митька ржет в голос.

Но смешного в этой ситуации мало, и я понимаю, что, кажется, и мне предстоит скоро вот так же лазать по помойкам и искать еду. И обратиться мне не к кому.

Сразу вспоминаются слова Мирона о прокуратуре.

— Ты говорил про прокуратуру.

— Да, надо идти, — говорит он серьезным тоном, в котором не прослеживается ни капли смеха. — Ну или жить здесь. Надо тебя для помойки переодеть, — подцепляет он лямку моей майки, за что получает по руке шлепок.

— Лучше в прокуратуру, — говорю и встаю из-за стола, чтобы скрыться за единственной дверью. В ванной.

Здесь меня накрывает ужас происходящего.

Что я делаю? Где нахожусь? Куда побежала, даже не подумав? Алекс говорил, что обеспечит меня. Алекс говорил, что мне надо быть послушной. Но сама мысль остаться без Мити убивает.

Сползаю по двери, смотря на крохотную ванную, похожую на корыто и маленький унитаз, и ощущаю, как слезы бессилия стекают по лицу. У меня скорее всего такая же квартира от государства. А родительской нам с Митей теперь не видать, если не хотим попасться в лапы Алексу. Надо Митю спрятать. Надо последние деньги в сумке не потратить, надо становиться взрослой, а у меня в голове все еще сидит змей-искуситель хорошей жизни без проблем. Под куполом защиты и надежности. Для этого нужно только Митьку отдать. Просто дать усыновить брата.

Так просто. Так невозможно.

По мозгам бьет стук в дверь и неделикатное:

— Не одной тебе толчок нужен.

*****

Глава 13.

Я стираю слезы, быстро делаю свои дела, умываюсь в ванной, даже быстро мочу шею, чтобы хоть как-то жар тела потушить. И только потом открываю дверь Мирону. Усмешка которого раздражает.

— Что?

— Дрочила что ли?

Рука поднимается непроизвольно, и я заряжаю пощёчину, и крик вырывается из горла.

— Ты совсем придурок! Здесь Митя!

— Чего ты орешь?! — шипит он и кивает головой на матрас, держась за щеку. И стыд заливает лицо, потому что Митька спит, отвернувшись к бетонной стенке. — Лучше бы подрочила, не такой бы нервной была.

Мирон хватает меня за плечи, вызывая недовольство, буквально подвергнувшее цунами все тело, и отодвигает в сторону.

— Поаккуратнее…

— Скажи спасибо, что не ответной оплеухой. Ты же девочка…

— Но ты, кажется, об этом забыл, — напоминаю о его бестактности, пока он стоит в проёме ванной. На что он только усмехается и качает головой.

— О том, что у тебя между ног не член, я помню двадцать четыре на семь, —

говорит он и дверь прикрывает. А я стою, хлопаю ресницами, часто моргая, и пытаюсь расшифровать его фразу. Но тело уже настолько потяжелело от усталости и ответственности, что я просто иду и падаю на матрас, сразу отключаюсь.

Открываю глаза, только когда понимаю, что мне холодно. Тело ломит, а единственное покрывало досталось Митьке. Быстро обшариваю комнату глазами и нахожу Мирона, сидящего у стены в телефоне. Нога на ноге, волосы зачесаны назад после душа, а футболки нет и в помине. По груди ползет какой-то рисунок, скрываясь на боку. И мне становится любопытно, чей это хвост.

Мирон поднимает голову как раз в тот момент, когда я закрываю глаза. Не хватало еще, чтобы он меня за подсматриванием застал.

Или подумал, что я вздрагиваю от чего-то, кроме холода. Слышу, как скрипнул ящик, потом стук телефона о поверхность стола и шорох одежды. Вместе с импульсами холода тело пробирает страх, но я не буду спрашивать, что он собрался делать. Я же делаю вид, что сплю.

Он укладывается рядом, сует что-то между нами и вдруг прижимает меня к себе.

— Ты что…

— Заткнись и спи. Нам вставать в четыре утра. Областная прокуратура открывается в восемь, и лучше нам к ней успеть.

Я бы и хотела сказать, что его вольности перешли все границы, но тяжелая рука на животе создает эффект печки, распространяющейся на все тело. И я впервые за неделю ощущаю желание сказать большое человеческое…

— Спасибо, Мирон.

— Должна будешь, я же говорил уже, — шепчет он мне в затылок, обдавая его горячим дыханием.

— Но теперь у меня ничего нет. Даже благодетеля.

— Разберемся, — говорит он и снова требует. — Спи уже.

Но я не могу так. Мучает любопытство. И я поворачиваюсь лицом, чувствую, как Мирон поправляет тряпку между нами, кофту, что засунул между стыком паха и моих бедер.

Спрашивать, зачем она, не буду. Боюсь, демонстрировать начнет.

— Ты давно работаешь в парке?

— Ты вроде спать хотела? — раздражённо спрашивает он, но отвечает: — Два года. Между тем, как залезть в какой-нить дом.

— Воруешь?

— Ну да. Но это временно. Куплю тачку, буду на гонках зарабатывать. Видела, как я гонять умею.

— Видела, — улыбаюсь, вспоминая, как Мирон лавировал между машинами. Я буду рада, если у него все получится. Все-таки, если Митя его любит, то он не может быть плохим. — Здорово, что ты уже планы строишь. А я совершенно не знаю, чем буду заниматься.

— Только не готовкой, — хмыкает Мирон, и я толкаю его колено своим, на что он щипает меня за кожу на спине.

— Ты же ничего не сказал о запеканке.

— О мертвых хорошо, либо ничего, — он снова смеется, а я не могу сдержать улыбки. Зато съел и не поморщился. — Тебе поступать надо. Ты же круглая отличница.