Ночной посетитель. Страшные истории (сборник)
Шрифт:
Мотор чихнул ещё пару раз и заглох окончательно. «Отставить панику! – пересиливая отчаяние, подумал я. – Надо не терять скорости». Я рванул штурвал, но самолёт не слушался, он с диким истошным воем устремился вниз.
– Балбес! Ты, что не видишь – горючка не поступает в мотор, насос отказал! – вдруг раздалось из наушников шлемофона.
Я вздрогнул, и ошалело уставился на стекло козырька затянутого мутной дождевой плёнкой. Померещилось?
– Что ты замер, балбес! Подай топливо из дополнительного бака! – снова ожили наушники
Не померещилось. Сквозь оглушительное рычание грозы я отчётливо слышал голос, хриплый и незнакомый. Я медленно повернулся в кабине и посмотрел назад. На месте второго члена экипажа сидел человек.
Было сложно разглядеть его сквозь молотящий дождь, но я навсегда запомнил бледное как сама смерть лицо и кромешную темноту за его очками. И эта безглазая темнота смотрела на меня с такой силой, что мороз пробежал по всему телу.
А мой самолёт продолжал терять высоту, стремительно, во весь опор, мчась к земле.
– Ты так и будешь на меня зенки пялить до самой земли или всё-таки подашь горючее в мотор, а, балбес?
– Дда… да… сссейчас, - промямлил я, с трудом отрывая взгляд от смоляной бездны за очками таинственного лётчика.
Я тут же исполнил его указание. Мотор встрепенулся, размеренно зарокотал, винт завертелся. И вовремя. Мне удалось выровнять самолёт в горизонтальный полет, когда до земли оставалось метров триста.
– Ну, бывай, балбес. До аэродрома сам доберёшься, – прохрипели наушники шлемофона. – Не получиться из тебя летуна!
Я снова обернулся, сзади никого не было, только подвижная мутная пелена из дождевых капель.
Обратный полёт я запомнил плохо, добирался в каком-то полусне. Плюхнулся на аэродроме повредив шасси, это в довесок к хвостовому оперению, развороченному грозой.
Удивительно, но чудеса на этом не закончились, меня не выперли из училища. Спасибо товарищам, они всей гурьбой ходили к начальнику школы, просили за меня. На комсомольских собраниях я, понурив голову, каялся и давал честное комсомольское, что такого больше не повторится. О своём спасителе я, конечно же, никому не сказал. Знал, что не найду понимания.
Вскоре началась война. Я попал в авиагруппу особого назначения. На тяжёлых транспортниках мы возили раненых, таскали грузы на передок, помогали партизанам в глубоком тылу, сбрасывали десант. Вылетая на задания, я часто вспоминал слова лётчика-фантома о том, что летуна из меня не получится. Но я же летаю, я лётчик, значит, ошибся призрак.
После войны я ушёл в гражданскую авиацию и у меня сразу, раз под раз произошло несколько нештатных ситуаций. В комиссии сказали, что по моей вине, но я не согласен. Как бы то ни было, из авиации пришлось уйти.
Всё-таки сбылось предсказание, не получился из меня второй Чкалов, а жаль.
Как-то в семидесятых один мой знакомый парашютист под хорошую закуску поведал мне историю о том, как однажды в небе, ему спас жизнь ... ангел. Мой приятель прыгал ночью в горах, и его понесло
Может и так. Возможно, тот лётчик был моим ангелом-хранителем?
Проклятый цветок
Как и многих других детей, меня обычно отправляли на всё лето к бабушке в деревню. И был там у меня закадычный дружок Мишка Кругликов. Бесшабашный пацан, румяный, голубоглазый, с русыми вихрами, торчащими в разные стороны.
Как-то в первых числах июля Мишка пришёл ко мне весь из себя таинственный и загадочный. В руках он сжимал старую, разлохмаченную книгу в кожаном переплёте.
– Что это за макулатура?- спросил я у Мишки.
– Сам дурак, это не макулатура, это артефакт, – заявил Мишка тоном профессора всех наук.
– Арте…, что?
Я никогда раньше слыхом не слыхивал такого слова и не знал, что оно означает.
– Артефакт. Ну, штука такая, ценная,- Мишка погладил книгу по обложке и продолжил.- Вчера баба Нюра попросила меня помочь ей на огороде, и я случайно сломал черенок у лопаты. Ну и полез в сарайку, поискать другую и под стопкой старых журналов нашёл эту магическую книгу.
Мишка потряс книгой у меня перед носом. От неё почему-то пахло сырой картошкой.
Надо рассказать, кто такая была баба Нюра. Эта маленькая скрюченная старушка жила на краю деревни, рядом с опушкой леса и все в округе были уверены, что она ведьма. Не знаю почему у людей сложилось такое мнение, бабуля вроде бы ничем особенным не отличалась от женщин её возраста, но вот ведьма и всё тут. Может потому что жила одна и частенько пропадала в лесу по несколько дней. Время от времени баба Нюра просила местных ребят помочь ей по дому, за услуги давала кулёк вкусных пирожков, иногда деньги.
– Ты что, чуфырь, спёр у бабки книгу? – спросил я подозрительно.
– Почему сразу спёр? Просто взял почитать, на время. Потом положу обратно.
В отличие от меня Мишка читать любил. К пятому классу он уже перечитал все книги в местной детской библиотеке. Его даже в виде исключения записали во взрослую библиотеку, и он ходил важный как гусь.
Я взял у Мишки книгу, повертел в руках. На кожаной обложке не было названия, вообще ни одной буковки. Я открыл книгу, полистал. Ничего особенного. Похоже, это был какой-то травник, много рисунков странных растений и описания к ним. Я швырнул книгу на диван.