Ностальгия
Шрифт:
— Трюдо, ты единственный сержант во взводе не из кадровых.
— Сэр, я отслужил в Корпусе десять лет. Из них три — сержантом.
— Это было пятнадцать лет назад, Трюдо.
— Так точно, сэр!
— Твои навыки утрачены.
— Возможно, сэр!
— Понимаешь, Трюдо, я хочу, чтобы мой взвод состоял из профессионалов, а не из пузатых пенсионеров.
Усмехаюсь про себя. Ишь, куда тебя понесло. Хотелось попасть в кадровую роту и делать карьеру, а вместо этого тебя сунули воспитывать кучку резервистов? Да еще и война вот-вот? Хрен тебе тут, а не карьера, дружок. Вслух же бесстрастно говорю:
— Не сомневаюсь в этом, сэр!
— Не хочешь подать рапорт о переводе?
— Никак
— А если я тебе прикажу?
— Сэр, я выполню любой приказ, сэр!
— Трюдо, я читал твой файл. Ты хорошо характеризуешься по прежнему месту службы. Ничего личного. Я просто хочу, чтобы командиры отделений во взводе были профессионалами.
— Так точно, сэр!
— Садись, пиши рапорт о переводе в другое подразделение. На имя командира роты. Это приказ.
— Есть, сэр!
Пристраиваюсь на уголке лейтенантского столика. Старательно вожу световым пером по глянцевому листку электронного планшета:
“Командиру роты “Джульет” Второго полка Тринадцатой дивизии Корпуса морской пехоты. Согласно приказу лейтенанта Бауэра подаю данный рапорт с просьбой о моем переводе в другое подразделение… “
Взводный заглядывает мне через плечо. Вырывает у меня планшет и двумя росчерками пера стирает рапорт. Один-ноль, я веду.
— Ненавижу французов, Трюдо, — говорит лейтенант сквозь зубы.
— Так точно, сэр, — я вскакиваю и вытягиваю руки по швам. Гадаю про себя, за какие грехи я награжден таким придурком?
Внешне база Форт-Марв за пятнадцать лет совсем не изменилась. Интересно, а чего я ждал? Бомбовых воронок посреди плаца? Чистые бетонные аллеи, густо обсаженные каким-то невысоким подобием пальм. Между пальмами часто натыканы яркие стенды, с которых на меня, как и раньше, с радостными улыбками пялятся розовощекие здоровяки с закатанными рукавами. “Корпус заботится о тебе!”. Все те же “типовые строения номер шесть” вокруг. Невзрачные двухэтажные бараки из грязно-бурого армированного пенобетона. Чего-чего, а уюта в них нет ни внутри, ни снаружи. Самим видом они олицетворяют свое предназначение — держать морского пехотинца в постоянном напряжении. Морскому пехотинцу ни к чему уют и расслабленность.
Батальонный психолог — “псих” в простонародье, офицер, капитан из кадровых. Психи всегда из кадровых. В этом корпус тоже не изменился ни на йоту. Никаких временных контрактов. Наши мозги промываются на высочайшем уровне и с восхитительным профессионализмом. Психи всегда в количестве, всегда оснащены по последнему слову и всегда вовремя замещают выбывших. Что изменилось, так это нагрузка на них. Теперь уже один псих не справляется с потоком и у него есть два помощника, оба лейтенанты. Да это и не удивительно. Ведь если пятнадцать лет назад нас водили на сеансы “психологической профилактики” ежемесячно, то теперь — каждый день. Без всяких исключений. Выглядит все достаточно безобидно, как ежедневный медосмотр. Взвод сдает оружие, снимает броню и раздевается донага. Все, и мужчины и женщины. Тут нет полов. Все мы одинаковы, пока на нас петлицы. Офицеров с нами нет. Им моют мозги в отдельном помещении. Видимо, у них другая программа. Что поделать — белая кость, не то что мы, мякина. Они так от нас отличаются, что даже дерьмо у них наверняка ароматизировано. Нас по одному вызывают в комнату с низким потолком и мягким приглушенным светом. Рядами мы укладываемся на низкие теплые кушетки, нам прилаживают на головы легкие обручи. “Готовы, орлы?” — задает офицер риторический вопрос и поворачивает ключ на небольшом пульте. “Полетели” — говорит псих и наступает миг острого, ни с чем ни сравнимого кайфа, и калейдоскоп цветных кадров в ураганном темпе прокручивается перед нашими глазами. Я, сколько не старался, ни разу не смог вспомнить, что именно
— Ну как кино? — встречают нас смешки, — Баб показывали?
— А то, — отвечаем мы, быстро напяливая на себя, слой за слоем, свою скорлупу.
— Ну и как, никто не кончил?
— Кончил, кончил, как же без этого.
— Да ну? И кто везунчик?
— Псих, кто же еще.
Предбанник гремит гоготом здоровых откормленных мужиков, у которых в жизни нет других проблем, кроме как вырваться в очередное увольнение и с ходу нырнуть в массажный салон, но вот беда, по случаю повышенной готовности увольнения отменены. Наши женщины смеются едва ли не громче нас.
Гот в Корпусе всего год, в моем отделении он единственный служит по контракту, а не по призыву резервистов. Может оттого, что он еще форменный салага, он и задает иногда глупые вопросы.
— Садж, а на кой хрен нас сюда каждый день водят?
— А тебе что за дело? Денежки на счет капают, знай себе служи.
— Да нет, я просто беспокоюсь, если часто в мозгах часто копаться, долго не протянешь, — отвечает Гот, влезая в панцирь бронекостюма.
На нас начинают удивленно оглядываться из раздевалки соседнего взвода.
— С чего ты решил, что это вредно? — спрашиваю я негромко.
— Садж, я… — начинает Гот, но, наткнувшись на мой взляд, тут же поправляется, — Сэр, я просто так спросил, без задней мысли, сэр!
— Тебе что, плохо после сеанса? — наступаю я на растерявшегося салагу, — Аппетита нет? На девок не стоит? Видишь плохо? Слышишь голоса?
— Сэр, никак нет, сэр! — вытягивается и делает оловянные глаза Гот.
— От тебя не требуют “долго тянуть”. От тебя требуют исполнять свои обязанности. Тебе ПЛАТЯТ за выполнение обязанностей. Не хило платят, заметь. И этот сеанс — тоже часть твоих обязанностей. И еще тебе платят за то, чтобы ты их выполнял и не задавал вопросов. Прикажут — и вовсе сдохнешь. И не пикнешь при этом! — в полной тишине отчитываю я Кола. Вспоминаю старую присказку Гуса, — Бесплатное тепло бывает только в крематории, салага, понял?!
— Так точно, сэр!
— Пятьсот приседаний после отбоя. Трак, проконтролируй.
— Есть, сэр! — синхронно отвечают оба.
Капрал Трак, мой заместитель, отбухал в Корпусе четыре срока. Его загребли обратно всего через три недели после увольнения. Как раз тогда, когда он, пройдя курс омоложения, собрался рвануть на курортную планетку, оторваться как следует с экзотическими женщинами. Авторитет у Трака — как у гаубичного снаряда с плазменной боевой частью. Я часто гадаю, почему командиром отделения назначили меня, а не его, с его-то опытом? Но Трак не стремиться делать карьеру. Он не держит на меня зла и мы прекрасно ладим.
Вопрос Кола не идет из головы. Правда, не совсем то, что он имел ввиду. Меня занимает, какого хрена перед нами разыгрывается этот ежедневный спектакль? Ведь каждый салага знает, то, что с нами тут происходит — обычное гипновнушение. Его можно провести за полминуты через боевой чип — биоэлектронный имплантат, что присутствует в загривке каждого из нас. То есть достаточно остановить взвод на занятиях у обочины, нажать кнопку — и готово. Никаких хлопот. И еще мне интересно, — что нам так упорно в башку закладывают?