Новый Мир (№ 4 2011)
Шрифт:
а не варвары
* *
*
возле церкви
сидели на земле
две
потерянные кем-то женщины
инвалид
в скрипучей словно
колесо обозрения
коляске все смотрел куда-то в сторону
не
проходящих мимо
белый джип
с госномерами
“душе моей страшно”
стоял у самой ограды
и
все равно
так сладко пахло
цветущей акацией
падающей откуда-то сверху
на наши грешные головы
Aug. 24th, 2010 at 5:19 PM
день
день
день
день
день
день
день
день
день
деньги
скажете вы
нет
день независимости
Aug. 24th, 2010 at 12:20 PM
а инопланетяне сегодня прилетят
спросил мальчик
своего отца
на крещатике
нет
мы их давно уже победили
ответило
пучеглазое
двухголовое существо
похожее
с одной стороны на башенный кран
с другой
на розовую панду
давай лучше сходим в кино
сынок
* *
*
пых пых пых
в небо взлетают платки дыма
мама приехала
быстро
открывайте форточку
вырубайте музыку
бутылки в шкаф
мама приехала
даст
скажет
сидишь тут один
со своими музами
хотя бы познакомил
паэт
* *
*
должен зайти в гости
поэт Саша
опять придется
поить валерьянкой
собаку
Aug. 24th, 2010 at 5:25 PM
я люблю
украину
но сегодня
ее любят слишком много людей
поэтому
я
наверняка
с моим счастьем
буду
последним
до завтра
моя любимая
Потери, которые делают нас счастливыми
Сергей Жадан
*
Потери, которые делают нас счастливыми
Рассказы
Жадан Сергей Викторович родился в 1974 году в г. Старобельске Луганской области. Окончил филфак Харьковского педагогического университета. Поэт, прозаик, драматург, переводчик с немецкого и белорусского. Пишет на украинском языке. Произведения переведены на немецкий, английский и многие славянские языки. Лауреат национальных и международных премий. Постоянный автор “Нового мира”. Живет в Харькове.
ВОКЗАЛЫ
Рядом с вокзалом я никогда не жил, хотя всегда этого хотел. Представляю, как это — когда у тебя под боком железнодорожная станция, или когда ты по вечерам смотришь из окна на горячие автобусы, что остывают в ночном воздухе. Жаль, но не сложилось. Мало о чем в жизни жалеешь по-настоящему, но эти вокзалы, что живут своей жизнью, тайной и от всего отстраненной, они все время о себе напоминают, словно твои вещи, которые ты однажды кому-то подарил и теперь переживаешь, в хороших ли они руках. Живи я рядом с вокзалом, я выходил бы на ночные улицы, такие шумные днем и такие беззвучные в темноте, покупал бы в ночных киосках на вокзальной площади хлеб и здоровался со знакомыми таксистами, которые даже и не предлагали бы куда-нибудь меня отвезти — ведь вот он, мой дом, за углом, совсем рядом с первой платформой.