Новый Мир (№ 6 2009)
Шрифт:
Теплее всех времен
Бахыт Кенжеев родился в 1950 году. Окончил химфак МГУ. Поэт, прозаик, эссеист. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе “Антибукер” (2004), “Anthologia” (2005) и “Русская премия” (2009). Стипендиат Канадского совета по делам искусств (2009). Живет в Канаде, США и в Москве.
* *
*
…легко
где юный аргонавт выходит на дорогу.
“Не береди меня”, бормочет спящий. “Не
буди меня”, мертвец лепечет Богу,
“и за спиной моею не итожь
грехов моих”. Лечебные агаты
и янтари твердят: “ты тоже приплывешь
на берег щастия, кочевник небогатый”.
Как обветшала ты, провинция моя!
Круты твои мосты, кирпич неплодороден.
“Я тоже человек, — мычит живущий, — я
не виноват, не свят, и Богу не угоден”.
* *
*
Ночь застыла начеку, сжала кулачок.
Выпью стопку коньячку, лягу на бочок,
пусть услышится сквозь стон: ветер вербу гнет,
мышка серая хвостом весело махнет.
Поворкуй, голубка-кровь, спутница души.
Спросишь: смерть или любовь? Обе хороши.
На обеих спасу нет, обе из глубин
сердца похищают свет и гемоглобин.
Неуютной ли зиме, ветру ли под стать,
обе рвутся в полутьме грешное шептать.
Так и дремлешь — грустен, прост, — надышавшись — ах! —
поздней оторопью звезд в робких небесах.
* *
*
Говорю, говоришь? Говорит: говорят.
Извергают из уст стохастический ряд
грамматических форм, как Цветков бы сказал,
заходя, ошарашенный, в кинозал,
где пахучий попкорн с маргарином дают
и винтажное порно показывают
под
мы достигли сияющих бездн, господа,
докарабкались до безопасных высот,
над которыми мусор по ветру несет,
и бесплодный, подобный смоковнице, стыд
небеленым холстом над Москвой шелестит.
Ветер, ветер! Безвременный зритель, дурак,
отчего ты летучею кровью набряк?
Для чего напрягаешься? Что ты поешь?
Для кого сочиняешь последнюю ложь…
* *
*
чистая богадельня лучшее что человечество может дать
старикам и старухам телевизор и трубчатая кровать
деве преклонных лет подают на долгожданный обед
чечевичный суп зеленый салат хорошо пропеченный омлет
дева преклонных лет шепчет сквозь дрему богохульственные слова
пальцы ее теплы красные дёсны голы а душа жива
дева преклонных лет прорицает с ветхозаветной тоской
что женская доля немногим лучше мужской
навестить иного больного приятственно — он выздоровеет и тогда
ледяная водка польется как на второй день творения молодая вода
но к деве никто не приходит — ни праведник ни злодей
не принесут ей порочных, безумием пахнущих орхидей
* *
*
Рассказывай, шуми: подвластна гению
смерть; идол вязовый сулит воскресный свет…
Нет, время — лишь свободное падение,
а ствол его — растительный предмет.
Я — вправе возражать, я — многоклеточный,
беспозвоночный, средняя ступень
на лестнице Иакова, избыточной,
как в юности благоуханный день
в Фирсановке (шафранный, синий, розовый!).
Печаль крепка, и наплевать ей, для