Новый мир. Книга 2: Разлом. Часть вторая
Шрифт:
— Пошла вон! — гаркнул я.
— Эй, ты рано сдался! — глядя на улепетывающую что есть мочи, уже открыто рыдающую шалаву, огорченно пробубнил Локи, не выпуская из руки своего орудия. — Надо было…
— Пошел ты нахер, ясно?! — чувствуя, как во мне яростно клокочет «Валькирия», проревел я, внезапно сорвавшись на крик. — Пошел нахер, ублюдок!!!
Я не помню, где я шатался дальше. Мне показалось, что несколько раз я слышал странно знакомый женский голос. Голос называл имя «Алекс». Однако я не отреагировал на него, и вскоре забыл. Я пришел в себя вновь, склонившись над умывальником в уборной, все еще голый по пояс. Грязно-коричневая рвотная масса хлестала из меня непрестанно, желудок содрогался
— Фу, ну и дерьмово же ты выглядишь, парень! — отозвался пьяный мужчина, силящийся в этот момент попасть своей струей в писуар. — Ты бы… ик… черт… в унитаз блевал, что ли?!
— Иди… на хер… — едва сумел выдавить из себя я.
Когда рвота на секунду отступила, я поднял голову и замер, глядя на страшное лицо, которое смотрело на меня из-за заляпанного, запотевшего стекла: смертельно бледное, похожее на лик мертвеца. Под глазами отражения темнели круги, как у вампира. На лице были вздуты прожилки. Воспаленные зрачки слезились. Сухие обветренные губы были приоткрыты в немом удивлении. Неожиданно нечто странное зашевелилось в сознании. Ладонь сама собой легла на грязную поверхность зеркала. Ладонь была ужасна — она состояла из одних лишь ран, шрамов и мозолей, которыми она обросла после того, как многократно была разбита, искромсана, истерзана. Глаза отражения смотрели на меня ошалело, изумленно. Отражение тяжело дышало. В мозгу этого бледного замученного существа, который на секунду прояснился, освободившись от веществ, происходило что-то странное.
Ко мне начали приходить отголоски воспоминаний. Воспоминаний, которые никогда не должны были прийти, ведь «Валькирия» дает своим преданным воинам сладость забытья. Но ужасные картины все же всплыли вдруг в моей голове. Внезапно проснувшаяся память безжалостно бросала мне в уши и глаза клочьями звуков и картин, которые я не желал слышать и видеть. Картины проносящихся мимо стен, коридоров, тоннелей, ущелий, холмов, меж которых я бежал, и стрелял, стрелял, стрелял… Память замерла на лице девушки. Я не мог вспомнить, что было дальше. Или не хотел. Может быть, защитная блокировка сработала внутри меня, не позволяя увидеть то, что я невыносимо не желал знать. Но я увидел достаточно. Я увидел тонкие черты бледного, перепуганного до смерти лица молодой девушки, мулатки, обрамленного растрепанными темно-каштановыми волосами. Рот был приоткрыт в отчаянном крике. Расширенные от ужаса глаза смотрели прямо на меня. В этом взгляде не было мольбы, не было надежды на пощаду. Она смотрела на меня в ожидании неминуемой гибели. Я понимал, что ствол винтовки смотрит в ее сторону. Покрытый мозолями палец был готов исполнить свое единственное предназначение, под грозный набат «Валькирии», которая пела во мне арию поклонению смертоубийству.
«Меня зовут капрал Сандерс. Номер триста двадцать четыре. Я — мясо. И я здесь, чтобы убивать», — непрестанно повторял священную мантру мой мозг, теряя ощущение реальности.
— О, Боже. Прости меня, мама, — прошептал я хрипло, с болью глядя на человека в отражении.
В этот момент я кое-что вспомнил. Кое-что важное. Меня зовут Димитрис. Странное, глупое имя. Имя, которое дали мне мои родители. Я вспомнил лицо своей мамы, когда она укладывала меня спать. Она подтягивала одеяло выше, поправляла его возле моей шеи, а потом нежно проводила ладонью по моему лбу, откидывая с него челку светленьких волос. На ее лице была улыбка, и при виде этой улыбки маленький Дима чувствовал себя спокойно и защищенно.
«Я номер триста двадцать четыре.
Нет. Меня зовут Димитрис. Я вспомнил, как однажды в младшей школе, после того, как на собрании родительского комитета обсуждали издевательство сверстников над некоторыми из моих одноклассников, включая Борю Коваля, мама серьезно прошептал мне, что расстроена услышанным. Я попытался объяснить ей, что не виноват, что я не учувствовал в этом. Но она сказала мне: «Смотреть на несправедливость и молчать — ничем не лучше, чем самому совершать ее. Тем более, ты староста. Ты самый сильный мальчик в классе. Наведи здесь порядок, Димитрис. Никогда не позволяй, чтобы сильные издевались над слабыми. И пусть тебя не беспокоит, как поступают другие вокруг тебя».
«Я капрал Сандерс, Железный Легион, номер триста двадцать четыре…».
Вовсе нет. Я Димитрис. Димитрис Войцеховский. По крайней мере, так было когда-то. Пока я не попал на Грей-Айленд. В ад. Мой отец как-то сказал, что даже в пекле можно оставаться человеком. Да, это его слова! Но я забыл о его наставлениях. Забыл о самом факте, что у меня когда-то был отец. Я даже имени его больше не помнил. Не помнил, кто я. Не помнил, откуда. Я продал свою душу. И мне ее больше не вернуть.
— Нет… — прошептал я, упрямо сцепив зубы, и с вызовом посмотрел на отражение. — Нет… нет… нет…
Я больше не позволю этой дряни владеть мною! Я верну свою душу в тело этого несчастного замученного выродка, потерявшего человеческий облик. Я снова стану хозяином своей жизни. Верну контроль над своими мыслями и действиями. И тогда… тогда я…
— Эй, вообще-то это мужская параша, детка! — раздался пьяный голос невдалеке. — И зрелище там сейчас, скажу прямо, не для дам. Давай-ка лучше мы с тобой это-самое…
— Сейчас как садану по яйцам, сукин сын, ты вовек не сможешь «это-самое»! Проваливай куда шел! — ответил грозный басистый голос, но, несомненно, женский. — Алекс! Алекс, ты там? Я знаю, что не обозналась! Кончай прятаться от меня! Поплыла, сука, твоя конспирация!
Я еще не смог вспомнить, где слышал этот голос. А миг спустя в зеркале за моей спиной уже появилось отражение его владелицы. Это была мулатка, моя ровесница, с короткой мальчишеской прической, мужиковатыми манерами и широкими плечами, как у пловчихи, в черном майке и спортивных штанах, как многие наемники из «Глобал Секьюрити». Грубоватые черты ее лица нахмурились, когда острый взгляд остановился на мне.
— Господи Иисусе, как сказал бы чертов пастор Ричардс! — щелкнув языком, шокированно воскликнула мулатка, глядя на меня. — Мужик, да ты же в дерьмище! Ты рожу свою вообще видел?!
Я не ответил. И не только потому, что вопрос был риторическим. Как раз в этот момент мой желудок вновь скрутил спазм. Рвать было больше нечем. Я вцепился дрожащими руками в края умывальника, чтобы унять тремор.
— Что с тобой вообще творится? — поразилась женщина в зеркале. — Проклятье, да ты похож на мертвеца! Алекс, скажи наконец хоть слово! Ты это или нет?! Ты что, не узнаешь меня?! Эй! Димитрис!
Когда она наконец назвала меня настоящим именем, я ее вспомнил.
— Рина, — тихо и медленно прошептал я одними губами, и на глазах внезапно выступили слезы. — Это ты, Рина?
Должно быть, выражение моего лица обо многом ей сказало. Она вообще очень хорошо понимала меня без слов. С той самой секунды, как я произнес ее имя, издевки и матерщина прекратились. Лед, чувствовавшийся между нами, треснул быстро и окончательно, как при первой нашей встрече — двенадцать лет назад, в специнтернате сети «Вознесение»… месте, которое тогда казалось мне адом.
— Иди сюда, давай, обопрись об меня, — голос Рины сделался ласковым, а движение бережными, как никогда за все время нашего с ней знакомства. — Ну же, пойдем,