О любви (сборник)
Шрифт:
Тут и Саша, водитель, историк, черт его разберет, привстал, здоровается, спрашивает:
— Теперь-то выпить можно?
Но главное и потрясающее: МАМА! Моя мама здесь!
Про грозную физиономию мгновенно забыто. Я неслась через препятствия, через стулья и кресла, чтобы броситься на шею маме.
Она приняла меня в объятия, которых теплее, уютнее, разумнее и сердечнее быть не может. Что стану делать, когда мама умрет? Кому на грудь брошусь?
Я не плакала с той встречи с Максимом, когда мы сидели
А тут я разрыдалась! Прорвало.
— Сюрприз удался, что и говорить, — растерянно сказала мама.
Если женскую душу представить себе пашней, которую накапливаемые страхи, подозрения и ужасы, как зной, вынуждают рассыхаться и трескаться, то слезы — лучшее спасение для пашни, она же женская натура.
Сие заключение принадлежит Максиму.
— У меня не осталось своих мыслей! — рыдала я на груди у мамы. — Только его заключения. Мамочка, он меня бросил! Ушел к другой, я умираю!
Это было сильным преувеличением. Но должна же я выплакать свои ошибочные страдания.
Мама, конечно, потрясена была сильнейше. Но моя мама никогда не проявляла, не выплескивала негативных эмоций. И меня учила: если рвется из тебя доброе и положительное, обязательно дай ему волю, похвали человека даже за крохотный успех. Если прут жалобы, упреки, подступила желчь и хочется ее выплюнуть — дави, не позволяй себе превратиться в сквалыжную злую бабу.
И сейчас, на мои стенания: «Умира-а-ю-ю!» — мама, чье тело, как я чувствовала, напряглось струной, отреагировала трезво:
— Не умираешь, успокойся! И почему в Новый год так одета? Старые джинсы, затрапезная майка…
— А что я?! — воскликнула подруга, приняв майку-футболку на свой счет.
Наверное, мама взмахом брови велела Майке замолкнуть.
В свое время я долго тренировалась перед зеркалом, но мне так и не удалось отработать мимику мамы: дернуть уголком рта вместо насмешливой тирады, закатить глаза (попробуй их закати перед зеркалом), как бы напоминая, что слышала речи двадцать пять раз. И самое классное: взмах брови — как бритвой, отсекающий досужие помыслы.
У меня не выходит. Наверное, отцовские гены мешают. Но я остаюсь единственной дочерью потрясающей женщины.
— Бросил! — стенала я, пропустив мимо ушей попытку переключить мое внимание. — Меня Макс бросил! Сам сказал. К другой ушел… К Майке! — вредно добавила я.
Мама стояла лицом к Максиму. И, отвечая на ее немой вопрос, он отрицательно замотал головой, вытаращил как бы удивленно глаза, развел руки в стороны: мол, что несет, не понимаю, за мной греха нет. Все эти гримасы я как в зеркале видела в темном окне.
На стекло были прилеплены снежинки, вырезанные из белой бумаги. Майка их кроит и лепит каждый год, потому что когда-то так
— Ты жил здесь! Не отпирайся! Спал! — упрекала я отражение в окне.
— Жил, — в один голос подтвердили Майка, Саша и Максим.
— Спал на кухне, — уточнил мой муж. — И мешал ребятам отчаянно.
— Да не то чтобы… — неуверенно возразила Майка.
— До Нового года полчаса, — напомнил Саша. — Мы проводим старый, наконец? Давайте выпьем, а потом продолжите разбор полетов.
— Наливай, — махнул рукой Максим.
Они собирались праздновать, выпивать, когда я рыдаю! Точно я больная на голову, хотя любимая и дорогая, но сильно торможу в развитии и относиться ко мне серьезно не стоит.
Я вытерла ладошкой щеки, отстранилась от мамы, но обращалась исключительно к ней:
— Мама! Он мне сам сказал, русским по белому, то есть черным по русскому…
— Русским языком, черным по белому. — Мама помогла мне справиться с идиомами.
— Да! Именно! Мамочка, он мне в глаза, нахально и цинично, заявил: ухожу, потому что люблю другую женщину. Скажи, что неправда? — не поворачиваясь к Максиму, завела руку за спину и ткнула в него пальцем.
В этой руке тут же оказался фужер с вином. Максим не отпускал мою кисть, тянул, заставил повернуться к столу и присоединиться к сдвинутым в центре фужерам.
— За старый год! — провозгласил тост Саша. — Пусть все хорошее, что было, перетечет в Новый год, а плохое сгинет!
Насилие Максима продолжалось: фужер поднес к моим губам, заставил отхлебнуть.
— А теперь салаты накладывайте, заветрились уже, наверное, и заливное почти растаяло, — угощала Майка, когда все выпили.
И меня, с моими страстями и горестями, опять задвигали в сторону. Будто закуски важнее моих бед.
— Как вы смеете жрать?! — воскликнула я. — Когда я в муках?
— Очень есть хочется, — ответил Саша, наваливая в свою тарелку гору еды. — Второй час сидим, от запахов нутро свело.
— Всем на меня плевать! — еще громче вскричала я.
— Тише! — дернула бровью мама. — Перестань вопить. Ты выглядишь карикатурно.
Еще один приемчик. Мама, а вслед за ней Майка и Максим, зная, что я панически боюсь плохо выглядеть, могли подобным замечанием добиться своего.
Максим, например, говорил:
— Когда стенаешь по поводу разбитой вазы, похожа на бабу Бабариху.
— Очередной кокнутой вазы! А какая внешность у Бабарихи?
— В базарно-торговом стиле.
Пока я пытаюсь мысленно представить составляющие этого стиля, муж обнимает меня, уверяет, что не все потеряно, что «больше не будет», и мне предоставляется возможность в постельке доказать, что я не на рынке ошиваюсь.
Мама, когда в последних классах школы я наряжалась под первую красавицу из десятого «А», спрашивала: