О, мои несносные боссы!
Шрифт:
– Ведите их.
Меня и братьев хватают, заламывая за спины руки. Срывают рюкзаки, наушники Феликса летят на асфальт и ломаются. Он любил их и кассетный MP3-плеер, который распадается на куски пластика вслед за массивной гарнитурой. Отдавал предпочтение индивидуальности и винтажности в эпоху цифрового прогресса.
– Отпустите! Куски собачьего дерьма! – рычит и вырывается Макар.
Ему прилетает кулаком по челюсти от Данила. Сволочь! Мои попытки освободиться блокируются дикой сворой послушных псов Мохина. Их дюжина, не меньше.
Куда смотрят учителя?! Почему поблизости нет никого из взрослых?!
Нас запихивают в тачку – большой темный джип, принадлежащий Мохину, но за рулем незнакомый парень.
– Прекращайте, это не смешно! – вперемешку с матом орет Макар.
– Захлопнись, г*ндон, – его снова лупят по лицу.
Еще несколько ребят из одиннадцатого залезают следом, бьют нас в животы (даже Феликса, не проронившего ни звука), выбивая воздух из легких, и напяливают черные тряпичные мешки на головы.
Перед тем, как мелькающие картинки парковки и слоняющихся учеников превращаются в одно неясное пятно, которое в свою очередь сменяется непроницаемой тьмой, я улавливаю неискоренимый женский образ.
Ее коварную улыбку, расслабленную позу и тонкие пальцы, которыми она как будто бы лениво перебирает в воздухе в жесте прощания.
Даниэла, мать ее, Покровская.
Она это подстроила?
Глава десятая
ДАНА
Мне снится чудной сон. Будто я пластиковая разукрашенная марионетка, а мой отец-кукловод меняет декорации, на фоне которых я отыгрывала свои спектакли, и сажает внутрь деревянной расписной куклы с изображением зловещего лица. Затем эту куклу помещает в подобную, но побольше. Многослойная матрешка кошмаров не прекращается до тех пор, пока я не просыпаюсь с ясным ощущением удушливой паники. С меня градом льет пот, а сердце тяжело и часто бухает в груди.
Я шарю рукам с легким тремором в пальцах в поисках телефона, чтобы узнать время. Под подушкой его не нахожу, но мне становится совершенно очевидно, что я проспала на работу. Снова. Несмотря на дурное сновидение, я чувствую себя выспавшейся, а это нехороший звоночек.
Соскакиваю с расправленного дивана-книжки и бреду на кухню. В кувшине не оказывается кипяченой воды, и мне приходится налить ее из-под крана. Только вот возникает еще одна проблема. Я дергаю ручку смесителя, но стакан не наполняется.
– Что за…
Настойчивые манипуляции с краном не венчаются успехом, и я бегу в ванную. Там тоже глухо.
Нет воды! Ни горячей, ни холодной.
Я стискиваю кулаки, чувствуя зарождающуюся в подбородке дрожь.
– Не смей реветь, – обращаюсь к себе, сцеживая звуки через стиснутые зубы. Запрокидываю голову, не позволяя скопившейся у внутренних уголков глаз влаге упасть
Я же не плакса!
Я не впаду в истерику из-за того, что отключили воду.
Ни за что.
Я не…
Сажусь на край ванны и надавливаю пальцами на виски. Я не сталкивалась прежде с проблемой отсутствия воды! Такое вообще возможно?! Двадцать первый век на дворе! Москва, ты ли это?!
Я даю себе пару минуток на то, чтобы с помощью дыхательной гимнастики справиться с гневом и слезливостью. Вроде отпускает, и я плетусь из крошечной ванной к куче чемоданов, чтобы отрыть комплект нижнего белья. Я встречаю в этой квартире третье утро, но до сих пор не разобрала вещи. Не могла избавиться от тупой надежды, что вот-вот съеду отсюда.
Я больше не звоню отцу, и вообще удалила номер этого бессердечного садиста. Есть нижний предел унижений, и я его достигла, нарываясь на автоответчики. Даже парой фраз трусится со мной перекинуться после того, как всего лишил.
Мой телефон молчит, и эта тишина непривычна. Никто не звонит и не пишет. Директ напоминает кладбище былых и бурных переписок. С подружками, парнями… Куда-то запропастились даже турки с арабами, которых я блокировала с такой рьяностью, что натерла мозоль на большом пальце.
Я боюсь, правда боюсь, что выход на люди с грязной головой в скором времени войдет у меня в привычку. День без мытья превращается в катастрофу. Словно за ночь кто-то выливает бутыль растопленного масла и втирает в корни. Заканчивается и сухой шампунь… Тотальный *издец.
Я вновь пропускаю завтрак. Опаздываю конкретным образом. Погода не радует. Небо затянуто свинцовыми тучами и громыхает вдали. Я выхожу на балкон, чтобы перед уходом быстро выкурить сигаретку и ловлю себя на самой ничтожной из всех когда-либо посещавших мыслей: «Может, помыть голову под дождем?».
Чуть не тушу бычок об себя, чтобы немного привести в чувства, но слышу мелодию входящего вызова. Сердце екает, и я тороплюсь вернуться в комнату.
Вижу незнакомый номер и морщусь от неприятного ощущения во рту, но не от сигареты, а догадки, кто является инициатором звонка.
– Да? – отвечаю сухо и плетусь к зеркалу в прихожей.
– Где носит твою задницу, Покровская? – рычит Роман Бакланович, ой… Орланович. Хотя… – Сказать, который час?
– Не утруждайся, – вздыхаю я и шоркаю ногами по обратному пути за сумкой.
– Половина одиннадцатого, а тебя нет на месте.
Я глухо усмехаюсь, представляя его багровое от недовольства лицо.
– Случилось ЧП.
– Мне глубоко по*уй, Даниэла.
– Ой, не начинай. Буду через час. Плюс-минус.
Чувствую спазм в желудке, когда думаю о предстоящей поездке в метро.
– Я вычту опоздание из твоей зарплаты, – грозится «босс».
Я закатываю глаза.
– О нет, нет, не делайте этого, Роман Орланович… – с намеренной вялостью перебираю на языке буквы, надевая кремовые туфельки на толстом каблуке.