О, мои несносные боссы!

Милтон Анна

Хочу поцеловать ее. Запихнуть свой язык ей в ротик и тщательно отполировать. Развернуть к себе спиной и нагнуть, чтобы пощупать задницу. Зуб даю, жопа у Даны упругая, и шлепки получатся звонкие, сочные, а следы на нежной оливковой коже – яркие и розовые.

Рискую поплатиться за это побитыми яйцами, но попробовать стоит.

Черт возьми, мне нечего терять.

Я поднимаю руку, собираясь провести костяшками пальцев по щеке Даниэлы, но внезапно меня ведет в сторону.

– Вот срань, – я со стоном сжимаю переносицу.

За*бало…

Жмурюсь

и вслепую вожу свободной рукой перед собой, чтобы найти опору. Адская боль вспыхивает в лобной доле. Я не способен дышать, пропуская через свое напрягшееся естество мучительную пульсацию. Где-то на периферии звучит голос Даниэлы, но я не различаю слов из-за шума в ушах.

Немного отпускает, и я лезу во внутренний карман пиджака. Дрожащими пальцами откручиваю крышечку пластиковой баночки. Стряхиваю в раскрытую ладонь пару пилюль и закидываю в рот.

К моменту, когда моя агония рассеивается, Даниэлы в кабинете нет.

Глава девятая

ДАНА

Что за ерунда только что произошла с Макаром?

Ни с того ни с сего скрючился и замычал от боли. Я воспользовалась шансом и удрала. Броситься на помощь не додумалась. Мы даже не из той категории знакомых, в которой неприязнь перекрывается беспокойством в экстренных ситуациях.

Придурок напугал меня. Что хотел сделать, когда потянул к моему лицу свою грязную клешню? Поцеловать? В немедленном порядке получил бы по своим крошечным бубенцам.

На автомате перебирая ногами через приемную, размышляю: может, я ударила Макара и от шока, вызванного беспардонностью парня, не заметила… не поняла, как именно защищалась?

Улавливаю краем зрения, что беловолосый цербер Кирсановых провожает меня неотрывным взором, двигая головой в том направлении, куда я держу курс.

– Ты закончила с сортировкой? – летит мне вдогонку. – Опаздываешь по срокам. Я же сказала, что нужно сделать задание до обеда.

Я резко останавливаюсь. Поворачиваюсь к Насте на каблуках и иду к регистрационной стойке, за которой ей самое место. Она и секретарское кресло – инь и янь.

– У тебя какие-то проблемы? – равнодушно спрашивает.

– Да. Ты моя проблема. Кирсановы моя проблема. Моё нахождение здесь – проблема, – вываливаю на недоумевающую блондинку головной геморрой. – Какого черта я делаю среди вас? – с едким, хриплым смехом провожу ладонью по волосам. – Цирк какой-то.

Высказавшись, шагаю в свой-не-свой кабинет, вспоминая наставление Макара мне: не рыпаться и быть хорошей девочкой. Кроткой, вежливой… Он же понимает, что я скорее язык себе отрежу, чем выскажусь уважительно в его адрес и других братьев?

Они не заслужили…

Они отняли у меня драгоценного человека.

Остаток дня вожусь с дурацкими бумагами. Изредка появляются на горизонте личные помощники

Кирсановых. Тот мутный тип с похотливым взглядом, работающий на Феликса, больше не попадается мне на глаза. Другие секретари – мужчина и женщина – носятся туда-обратно, выполняя поручения начальства. Они сосредоточены, покорны перед боссами и неболтливы. Как ни увижу их – ведут деловые переговоры через блютуз-гарнитуру, не выпускают из одной руки дипломат, а из другой стаканчик кофе.

Еле дождавшись вечера, я первая с этажа мчусь к лифтам. Блонди за стойкой что-то возмущенно мне крякает: «Ты не должна уходить раньше руководителей», «Ты должна спросить разрешения»… Я должна показать ей нюдовый маниюр на среднем пальце и с удовольствием это делаю. Пусть катится к черту. Пусть пожалуется Кирсановым. Плевать. Я пережила этот день.

Я справилась.

Шикую и заказываю такси. Поездка на метро прикончит меня. Необходимо холить и лелеять последние нервные клетки.

Спускаюсь на цокольный этаж, читаю сообщение в чате с таксистом. Он подъедет через десять минут.

Но по истечению обещанного срока машина не появляется на парковке. Затем поступает сообщение о том, что таксист попал в дорожное происшествие.

– Что б тебя! – эмоционирую я, выкрикнув визгливо, и стискиваю телефон в ладони.

Осматриваюсь по сторонам. К счастью, не наблюдаю в обозримом пространстве случайных свидетелей моего маленького срыва.

Придется добираться домой на электричке.

– Проклинаю тебя, бедность, – ворчу я, подумывая о том, чтобы раскошелиться на пачку сигарет.

Я лезу в приложение с картой Московского метро и вздрагиваю от неожиданности. Рядом тормозит черный глянцевый спорткар с плавными линиями и непроницаемо-тонированными стеклами. Владелец железного коня не глушит мотор, но и не спешит показаться. Держит меня в напряжении и будоражит наличием роскошного транспортного средства. Я люблю машины. Спортивные тачки – моя слабость.

Четырехместный жеребец «Ferrari GTC4Lusso», красующийся передо мной, так и манить провести по его соблазнительным изгибам ладонью.

Любопытно, кому принадлежит зверь?

Я задаюсь этим вопросом и немедленно получаю ответ.

Владелец машины опускает темное стекло.

– Ждешь кого-то? – звучит из салона голос Феликса.

Я чувствую, как напрягается моя челюсть.

– Да, – скрещиваю руки на груди и поворачиваю голову, делая вид, будто выискиваю взглядом определенный автомобиль.

– Я могу подбросить тебя, – вот так просто предлагает.

Я ищу в этом подвох. Он обязан быть в словах Феликса. Потому что он Кирсанов. Самый безобидный, миловидный, но поговорка «В тихом омуте черти водятся» с давних пор ассоциируется у меня с младшим из трех братьев. Его темные и большие, как у бэмби глаза кофейного оттенка – телепорт во тьму ледяной, зыбкой бездны, скрывающейся за внешней умиротворенностью.