Облачный полк

Эдуард Веркин

Я думал, что он свихнулся. Он вполне мог свихнуться. Война, время для сумасшедших, когда все это закончится, люди удивятся количеству безумцев их окружавших.

Я думал, что он это нарочно. Вымывает из себя последние силы, чтобы… чтобы самому ни о чем не думать.

– Это не свой, – сказал неожиданно Саныч. – Нет, не свой, точно. Если бы свой предал, они бы до эшелона нас разгромили, так ведь?

– Наверное…

А ведь правильно. Если бы свой, то он доложил бы заранее.

– А может и свой, – Саныч потер

нос. – Глебов про операцию за три дня рассказал, чтобы никто не знал, я сам за день только… Кто? Ты кого-нибудь представляешь?

– Нет. И не хочу, если честно.

– Я тоже не хочу, – Саныч высморкался. – Не было среди нас предателей, да ведь?

– Конечно.

Саныч кивнул.

– Не было. Но все равно думается, ничего не могу поделать…

Он хлопнул себя по щеке.

– Думается! Думается! Думается! Не могу уже… Пойдем.

– Куда?

– Пойдем-пойдем, скорее.

Мы пошли скорее, я уже не смотрел по сторонам, только под ноги, стараясь попадать в прокладываемую борозду, поднял голову только когда уткнулся в спину Саныча.

Вокруг был ржавый бор. Желтые с красным деревья, похожие на елки, только с сухой хвоей, она шуршала под ногами, шелестела на ветках.

– Что-то я устал, – признался Саныч. – В голове грохочет… Ты ночью ничего не слышал?

– Ветер шумел здорово. И дерево вроде бы упало.

– Само?

– Само. Падают же иногда.

– Падают, – Саныч вытер лоб.

Лес продолжал сыпать хвоей и сохранившимися листьями, наверное, это лиственница, из нее, вроде бы, бани хорошо строить.

– Устал, – сказал Саныч. – Чего-то сильно…

Он вдруг сел в снег. Как стоял так и сел.

– Ты чего? – спросил я.

– Надо поспать…

– Здесь?

Саныч не ответил, закрыл глаза.

– Здесь нельзя… – возразил я. – Здесь нельзя, замерзнем ведь…

Саныч промолчал. Я сдернул с него шапку и тут же надел – волосы у него были мокрые, слипшиеся, какие-то бешеные.

– Новый Год… – сказал Саныч.

Я сел рядом, почти сразу почувствовал лед, он пополз по спине, недолго просидим.

– Замерзнем ведь, – сказал я.

– Замерзнем…

Замерзнем, подумал я, только это меня почему-то совсем не опечалило. Замерзнем, уснем, проснемся в другом месте, далеко и у моря, летом. Я подумал о лете, стал вспоминать, но ничего особенного кроме тепла…

Собака где-то лает. Я не мог понять, почему здесь собака, да еще такая заливистая, зимой и посреди леса не бывает собак, она мне сейчас медведей разбудит. Псина бродила вокруг, то приближаясь почти вплотную, то удаляясь на расстояние неслышимости, да что такое-то, не может здесь быть никакой собаки, что с ушами моими происходит…

– Ты глазастую уху пробовал? – спросил откуда-то Саныч. – Нет, конечно, откуда… А это мама! Честно, мама! Делается так. Ловится всякая разная рыба, лучше всего мелкая, ерши, уклейка. Побольше главное.

Ловится, присаливается в кадушке, а на следующий день у нее аккуратно выковыриваются глаза, и из этих глаз варится бульон. И больше ничего не добавляется! Вкус просто… Некоторые язык откусывают. Не веришь? Я тебе точно говорю – откусывают! Ладно, зимой я тебя свожу…

– Мы же уже ходили, – напомнил я.

– Ходили, да… Художник этот… Помнишь его?

– Помню.

– Он говорил, что все… Ну, кто погиб вот так… Как Ковалец…

Саныч стал смотреть в бок, собирал иголки в горсть, давил, сдувал с ладони.

– Он сказал, что они не умирают.

– Как это? – не понял я.

– Не знаю… Нет, они погибают, но после этого… Они становятся вроде как небесными воинами.

– В раю что ли? – усмехнулся я.

Саныч не ответил.

– Рая нет, – сказал я. – В него только старухи верят – потому что им умирать скоро, вот они и боятся.

– Наверное. А Алевтины там не было, это точно. Я знаю.

– Все старухи верят в рай. Это потому что они боятся. А рая нет, люди насовсем умирают, их в землю закапывают.

– Альки там не было. А художник сумасшедший, у него и статуи все сумасшедшие, сломанные сразу.

– У нас соседка очень в рай хотела, каждый день в церковь бегала…

– Он краску из клюквы делает, с золой смешивает и с яичными желтками, только яйца у него не куриные, а голубиные…

– А потом ее молнией убило, все смеялись, говорили, что пророк Илья…

– Он мое имя угадал, представляешь? Про львов каких-то тараторил, про сынов Геракла. Истории еще разные рассказывал… Про персов в ущелье. Ты про персов что помнишь?

– Рассказывали, что она потом являлась, пугала людей электрическим сияньем, многие в НКВД ходили жаловаться. Они засаду устроили, думали это империалистические происки, а оказался просто дворник с фонариком…

– Они вроде как целую армию остановили… Всего триста человек с кривыми бронзовыми ухватами – смешно ведь, да?

– Ада тоже нет. Это ведь правильно – если рая не бывает, то и ада тоже, это как магнит – плюс и минус всегда вместе. Некоторые вот духов видят – на фотографиях иногда проявляется, то облако повиснет, то человек у края кадра стоит, то птица, то звезда сияет, хотя и день. Это тоже все предрассудки, нам объясняли. Дефекты пленки.

– Зачем он мне ухват совал, а?

– У меня у самого однажды получилось – я планеристов как раз снимал. Не настоящих, а моделистов, которые из бумаги да реек клеят, они у нас на Спелой Горке сидят. Выстроил кадр, велел им планеры взять как полагается, ну, чтобы художественно все получилось. Снял. Вечером проявляю – смотрю – не то что-то. Пригляделся – а там лишний один, сбоку прицепился. Планеристы вроде сопляки обычные, а этот другой совсем. Стоит и как-то нехорошо так ухмыляется, с прищуром недобрым…