Обман
Шрифт:
Гриша, которого она посадила в гостиной, вдруг вошел в кухню. Сказал, что ему скучно одному, сел с краешку к столу. Опять смотрел на Марину грустно и выразительно. Руки от этого стали дрожать еще больше.
Марина поставила перед ним чашку. Гриша вдруг поймал ее руку, задержал в своей.
– Арина, – почему-то без отчества начал он. – Арина... Я не верил, что у тебя такая... Амнезия. Мне казалось, это выдумка, какой-то бред. А сегодня... Подпись эта дурацкая... Скажи, ты правда не помнишь? Ничего не помнишь?
Мысли в Марининой голове прыгали, как обезумевшие пчелы. Что такое она должна помнить? Что у Арины было с этим Гришей? Почему она, зараза, ничего не сказала? Хотя, конечно... Ну что еще может быть
– Правда, не помню, – Марина хотела произнести это грустно, но почему-то получилось кокетливо, и она это даже сама поняла.
– Счастливая. А я забыть не могу.
Гриша притянул ее за руку еще ближе, обнял и зарылся в нее лицом.
После, когда он ушел, Марина, проводив его до двери, вернулась в постель, свернулась калачиком, обняв подушку, и замерла. Вот оно, счастье. Наконец свое, не украденное. Потому что он был – с ней, любил – ее. Хотя кого – ее? Она же – Арина. Значит, счастье – Аринино, а она, Марина, его крадет? Но Арина-то какова. Нарочно не рассказала про свой роман, хотела скрыть, не отдать. Украсть, утаить. А оно вот теперь у нее, у Марины. И так просто она его не отдаст. А ведь еще есть муж, значит, она и его обманывает. Хотя погодите. Ей, Марине, он никакой не муж. Во всех смыслах.
Устав разбираться во всех этих хитросплетениях, Марина расправила ноги, потянулась, повернулась на другой бок. Хорошо... А будет, судя по всему, еще лучше. Говорят, чужой хлеб горек. А не всегда...
Спустя неделю моя новая школьная жизнь совершенно наладилась и настолько успела войти в свою колею, что я, пожалуй, начала ею слегка тяготиться. Не так, как в первые дни, когда я боялась сделать лишний неправильный шаг и мне все казалось непостижимым, а, пожалуй, где-то даже наоборот. Теперь я, как заправский педагог, узнавала своих подопечных на переменках в детской толпе и даже делала им какие-то замечания, пила с Ниной чай в учительской, когда у нас совпадали дырки в уроках (на школьном языке это называлось «окна»), пару раз даже ответила что-то довольно резкое на замечания директрисы и удостоилась недовольно поднятых бровей... Но все это было до жути одинаково и однообразно. Потихоньку подкрадывалась мысль, что новая жизнь, пожалуй, будет не многим интереснее старой... Еще одним открытием, и не сказать, чтоб приятным, стало для меня наличие выходных. В прошлой, Арининой, жизни дни не делились на будни и праздники: я была свободна всегда, а Валька работал без выходных. Теперь же оказалось, что после шести дней школьной суетливой беготни внезапно наступают выходные – полтора пустых дня, когда делать ну совершенно нечего. Разве только унылые дела по хозяйству. Но хозяйство в этой каморке было для меня малопривлекательно, да и хватало его все равно ненадолго. Идти гулять? На улицах холодно и неинтересно, а в магазинах без денег нечего делать. Да и не стоит мне в моем нынешнем виде идти в магазины, к которым я привыкла. Могут не пустить. А и пустят – еще знакомых там встретишь... Поговорить тоже не с кем, разве с мамой... Но это было малоразвлекательно, она все чаще норовила воспитывать меня и призывать к порядку. Кроме того, по выходным к ним традиционно приходила в гости я, вернее, Марина, то есть Арина с мужем, тут не до душеспасительных бесед. Даже телевизор по выходным исхитрялся показывать какую-то абсолютную муть. Так что я скоро обнаружила, что все полтора дня с нетерпением жду понедельника, когда можно будет прийти на работу и снова погрузиться в монотонную круговерть.
Некоторое разнообразие наступило, когда однажды вечером у меня в квартире раздался внезапный телефонный звонок, и я, задрюченная проверкой тетрадей (сочинение в шестом классе), не подумав, схватила трубку...
– Марина Михайловна? – раздался оттуда капризный, незнакомый и чем-то заранее недовольный женский голос.
– Д-да, –
– Ну что же вы нам не звоните? Каникулы закончились, время идет. Я жду, жду... Вы обещали сразу после каникул созвониться. Это не дело...
Тут мне удалось сообразить, что это, должно быть, тот самый дополнительный урок с оболтусом за восемь долларов, основной источник Марининых доходов. Она, правда, говорила, что они уезжают куда-то к морям и позвонят по возвращении сами. Ну вот, кажется, и позвонили.
– Олеся Андреевна, – удачно вспомнила я мамашкино имя, – мне казалось, вы уезжали на каникулы.
– Ну да, – ничтоже сумняшеся ответила та. – Но мы уже два дня, как вернулись.
– Ну и прекрасно. Когда у нас будет следующий урок?
Марина предупреждала меня, что никакого постоянного расписания нет, каждый урок оговаривается отдельно и часто переносится, и что не дай бог не согласиться – враз уволят. Мне вообще не нравилась вся история, подумаешь – восемь долларов, но Марина прямо дрожала над этим уроком. В конце концов мы договорились на четверг, в пять часов. Ужасно неудобно, там еще педсовет, если и кончится вовремя, придется бежать бегом, а они обычно затягиваются, надо будет отпрашиваться, опять директриса косо посмотрит. И наплевать на нее, да больно все вместе противно.
Но мне повезло. Директриса уехала куда-то в РОНО, и педсовет в этот день вообще отменили. Поэтому я даже домой успела зайти. Толку из этого вышло, впрочем, немного, потому что есть дома было нечего – я думала пообедать в школе, а переодеваться мне было не во что – школьный костюм все равно был самым приличным из всей Марининой одежды. Вот получу зарплату – куплю себе нормальные штаны. Интересно, что в школе действительно никто, кроме физкультурника, в брюках не ходил. Что это у них – дресс-код или просто директрисины заморочки?
За десять минут до назначенного времени урока я подходила к высокому, новой застройки зданию, где проживал мой незнакомый ученик-оболтус. Дом был, пожалуй, похож на наш с Валькой, только, как говорится, труба пониже, дым пожиже. И вахтерша противнее. Долго-долго цеплялась ко мне, выясняя, в какую именно квартиру мне надо и зачем. Наша никогда себе такого не позволяла. Хотя, конечно, я там тоже была не училкой по вызову за восемь долларов...
Лифт, этаж, дверь, блондинистая мамаша в пеньюаре... «Здравствуйте, проходите...» Недовольная гримаса. Интересно, и что ей уже не так? Я только-только вошла.
Лучше б я никогда туда не ходила. Это оказался кошмар. То есть абсолютный. Марина говорила – оболтус, но чтоб такое... Никакие выражения, кроме матерных, тут не уместны.
Шестнадцатилетний болван, тупой и избалованный, уверенный в своей безнаказанности и вседозволенности, которому на фиг не нужно никаких правил, не только русского языка, но и вообще по жизни. А зачем? Ему и так все купят. Он меня не слушал, откровенно хамил, зевал и кривлялся, а я должна была с милой улыбкой что-то такое ему талдычить про запятые...
Я, конечно, такого не ожидала, поэтому и растерялась поначалу. Растерянности моей хватило примерно на полчаса, после чего я решила, что с этим делом пора завязывать.
– Я вижу, друг мой, ты сегодня не в настроении, – заявила я, закрывая учебник. – Поэтому мы на сегодня закончим. К следующему разу сделаешь то-то и то-то. А сейчас – урок окончен.
Ученичок пробубнил что-то вроде того, что нефиг на него мою работу сваливать, но вид у него был слегка обескураженный, поэтому я решила, что счет один-один. На выходе мамашка, морщась, как от кислого, протянула мне мой несчастный конверт, и я, не глядя, сунула его в сумку. Только дома я обнаружила там вместо восьми долларов шесть. Стерва. И когда только успела вытащить за «недоданное» время. А как насчет прибавки за вредность?