Оболтус
Шрифт:
— О да!!! Совсем не сложно.
Господи боже, как этот человек дотянул вообще до четвертого курса?! Ах да, простите, как я могла забыть, кто у нас папа…
Прежде чем я успеваю остановить себя, ноги уже несут меня к Зайцеву. Заглядываю в ноут и вижу несколько книг и электронных источников, которые, судя по всему, ему скинул Сэм.
— Что ты уже успел сделать?
— Эээ… — чешет затылок.
Помогите мне, кто-нибудь! Клянусь, такое впечатление, что у этого парня в голове сидит обезьянка, которая бьет в барабаны.
— Ты хоть титулку сделал?
— Ну…
Ясно. Понятно.
Вздохнув, нажимаю на методичку, которую тоже скинул Сэм.
— Делай подобную. Только свое имя и тему напиши.
— Не такой же я придурок, чтобы этого не понимать…
Спустя минут десять Зайцев справляется с этой «нелегкой» задачей. Проводит рукой по лицу, словно смахивая усталость, и со словами:
— На сегодня все!
Захлопывает ноут.
Ненадолго его хватило, однако.
— Такими темпами этот диплом только твои внуки закончат.
— Какие мы умные, — паясничает, садится за стол и притягивает к себе тарелку. — А хлеб где?
Вот так вот. Ни спасибо вам, ни пожалуйста.
— В магазине, — сажусь за стол.
Вообще-то, хлеб я почти никогда не ем. Слабость у меня исключительно к булочкам и пончикам, которые, к слову, я тоже ем довольно редко.
Ладно. Не ела. По словам Петрова, от сдобы у меня растет задница, как на дрожжах. Ага. Не спрашивайте меня, почему я не бросила мудака раньше. Без комментариев.
— Я не могу есть без хлеба.
Этот человек, вообще, бывает хоть когда-нибудь доволен?
— Тогда не ешь, — скриплю зубами. — Или иди в магазин.
Глубоко вздохнув, он через силу запихивает в себя ложку супа, потом качает головой и встает:
— Где в этой дыре магазин?
— Через дорогу.
Схватив куртку, Саша уходит, ну, а я продолжаю кушать.
Мне и без хлеба нормально. Доев, мою посуду, затем делаю первую практическую, а Зайцева (угадайте, что?) — все еще нет. Заблудился что ли по дороге? Однако, когда я доделываю все задания, он по-прежнему не возвращается.
Взяв телефон, набираю.
Ну, кто бы сомневался!
Не берет, гаденыш!
Как в анекдоте: пошел за хлебом и с концами.
Моего ангельского терпения хватает ещё на час, затем с налитыми кровью глазами я буквально обрываю ему трубку. Звонок за звонком. И где-то на шестой, а может и седьмой, этот козёл мне отвечает.
— Да.
На заднем фоне слышится музыка, крики, свист и смех.
Куда его непутевую задницу опять занесло?!
— Сходил за хлебушком? — рычу.
— О, Валера! Ик… — отлично. Он ещё и в дрова! — Не будь занудой.
— Послушай, если ты сейчас же… — начинаю, но меня прерывают.
— Сань! Текила! Давай сюда! — доносится крик.
— Послушай…
Он сбрасывает. Козёл просто вырубает меня и идет гаситься текилой.
Снова набираю, но попадаю на голосовую почту.
Глаза начинают немного пощипывать от такого скотского отношения. Я же к нему с пониманием. Была готова даже ослушаться босса, хотя тот поставил мне обязательное условие привести Зайцева к психологу. Это давление со всех сторон и понимание, что я абсолютно бесполезна буквально съедает меня живьем. В такие моменты мне действительно хочется вернуться домой, в свою детскую кровать и просто сидеть там до конца своих дней. В тепле, безопасности и уюте.
Ладно, Лера. Не раскисай. В конце концов, это было ожидаемо…
Звонить Сэму я не стала. Вероятно, потому что стыдно и неловко. Он не обязан быть моим водителем.
Вместо этого захожу в инстаграм, как профессиональный сыщик, нахожу сперва профиль Сэма, а уже потом на фотографиях нахожу отмеченного Зайцева.
Захожу и тыкаю пальцем на истории.
Это мой последний шанс.
Пьяная морда скачет под музыку, затем…
Матерь божья, что он творит?!
Он, что слизал текилу с сисек стриптизерши?
Фу. Ну и мерзость.
Ага. Ханжа во мне не может промолчать.
Пролистываю дальше и (Аллилуйя!) вижу геолокацию.
Ночной клуб — «Хиросима». Разумеется, один из самых дорогих клубов.
Зайцев пустит меня померу со своими гулянками. Вход туда не дешевый, я вам скажу. Лично я в этой богадельни ни разу не была. Но Ляля рассказывала о своих впечатлениях.
Со скоростью света натягиваю на себя коктейльное платье, стягиваю гульку и провожу блеском по губам. Немного румян, и готово! Главное, чтобы впустили. Одеваю каблуки, вызываю такси и выхожу на улицу.
Примерно через пятнадцать минут я отдаю кругленькую сумму за вход в это логово разврата. Интересно, могу ли я написать смету и предоставить Александру Александровичу? Воспитание его чада ощутимо бьёт по моему и без того худому карману. Ну если не смету, то пусть хотя бы премию выпишет.
В клубе невероятно громко. Пиджейки танцуют в клетках на высоте, диджей что-то неразборчиво орёт в микрофон, а несколько парочек буквально засасывают друг друга.
Отвратительное зрелище.
Уверенными шагами пру через толпу, подхожу к барной стойке и захожу в инстаграм, пытаясь рассмотреть, где именно находится Зайцев.
Так-с… Столик у колонны.
Пробегаюсь глазами по залу. Здесь две колонны. Стоят по разным сторонам.
— Девушка, заказывать что-нибудь будете? — дотрагиваясь до моего плеча, интересуется бармен.
— Нет, спасибо, — качаю головой. Затем тычу ему буквально под нос телефон и требовательно спрашиваю, — вы не видели этого парня?
Он немного отодвигает гаджет от лица, просматривает несколько секунд видео (там, где наша звездочка тусовок слизывает соль с сисек) и, усмехнувшись, произносит: