Оборотная власть
Шрифт:
– Кто пишет?
На автомате раскрываю рот, Тим грозит указательным пальцем. А я написать не могу, где была там и заблокировала, он сразу увидит, только открою. Господи, случайно вылетел этот чат, не помышляла даже. Толку распинаюсь, вслух ни звука.
Спасает Грачев, стучит Тиму в стекло. Мы оказывается стоим на парковке перед двухэтажным зданием буквой п. Мрачное, старое, фасад выложенный серой плиткой искрошился. Красная жестяная крыша местами проржавела. Окна деревянные, выкрашены коричневой облупившейся краской. Жуткое место.
Пока Тим вылезает наружу,
– Прочитай внимательно, если где не так, поставь рядом точку, - кладет сверху чистый лист, - и вот здесь напиши как было на самом деле.
Пока читаю, Тим изложил все, что смог вытянуть из меня в виде сообщений, Грачев осведомляется о моем голосе. Получает официальную версию. Все верно, ставлю роспись на одном экземпляре. У мужа трезвонит мобильный, достаю, передаю. Грачев не дает убрать подписанное, прижимает пальцем к папке.
– Уверена, что ничего не упустили, важна каждая мелочь, - смотрит, словно в душу заглянуть хочет.
Тим отошёл разговаривать на несколько шагов. Я киваю, пожимаю плечами и вздрагиваю. Обернувшись на мужа, Грачев мне показывает дисплей своего телефона, где написано:
"Если удерживают силой, дай знать. Мы поможем."
Перевожу испуганный взгляд в ожидающие ответа глаза. Пронзает электрическим разрядом. Мобильный спрятан, а сам Грачев как ни в чем не бывало забирает подписанный лист и тычет пальцем, где поставить вторую роспись. Одновременно сует мне в ладонь мизерный сверток. Сжимаю, приняв, даю согласие, он кивает одобрительно и убирает папку с моих колен. Отворачивается и обращается к Тиму.
– Как только сможет говорить, я хочу еще раз побеседовать, нормально. Это, всего лишь формальности, - размахивает бумажками.
Оставив без ответа пожелание Грачева, Тим сразу занимает водительское место и мы уезжаем. Поглядываю на мужа с беспокойством, у самой сердце заходится в истерике.
"Мы поможем."
– Что он тебе сказал?
– ни с того ни с сего прилетает вопрос.
В жар бросает мигом. Играя роль не понимающей дурочки, вскидываюсь. Сверлит пронизывающим насквозь взглядом. Отрицательно качаю головой. Стараюсь даже не думать о мизерном свертке в кармане, перескакиваю с мысли на мысль, запутываю следы. Но хватаюсь за соломинку, разблокирую телефон и пишу.
"Кто такой Грачев?"
Показываю Тиму, совершенно невинно хлопая глазками.
– Полицейский.
Прикрыв глаза перевожу дыхание. Будь ты проклят Аристарх за потерю голоса, за мои страдания, за всё. Тим заметно не в духе, гонит. Значит либо бесится, либо очень торопится. Касаюсь его плеча, одаривает жаром, повернувшись. Пишу ему вопрос в другой постановке.
"Почему Грачеву нельзя заходить к нам в дом?
Прочитал, отвернулся. Это было очевидно, еще с того ужасного дня, потом я в этом убедилась. Если просто полицейский, пусть и в звании,
– Юль, давай позже, - отмахнулся.
Из меня прут вопросы, их много, очень. Найду ответы. Телефон сжатый заставляет пальцы зудеть. Готова прямо сейчас хоть демону писать, решимость правда тает на глазах. Особенно, когда подъезжаем к дому, а там в ожидании застыл приметный черный БМВ три семерки. Пульс в горле бьётся, злость поднимается, разносит до дрожи. Эта прекрасная тушка вылезает наружу завидев нас, небрежно выбрасывает окурок, выдыхает дым в сторону и одновременно принимает звонок. Разговаривает, а глаза даже на таком расстоянии заметно, как цепляются за мое лицо. Впиваются, словно царапают, сдавливают, до головной боли. Холодок бежит по спине. Какого черта его принесло...
Как только покидаем автомобиль, демон, словно и не смотрел вовсе, игнорирует, что и я стараюсь сделать.
– Группа где?
– разъяренно спрашивает Тим.
– Попали в аварию, выехала резервная, - отвечает спокойно Аристарх.
Матерится в голос, такого изобилия от Тима я еще не слышала. Меряются взглядами в упор. Снова ощущение, что между ними обмен мысленный.
– Не могу сейчас ехать, Юля должна попасть домой, - рычит Тим, глаза мерцают опасно.
Неосознанно отступаю, обхватываю плечи.
– Юля останется со мной, ты должен ехать, - давит Аристарх.
Снова делаю шаг назад. Вы рехнулись, я только в себя начала приходить. Не могу с ним находиться, тем более тет-а-тет.
– У тебя дерьмо получается, твой косяк, - тычет рукой на наши окна муж.
– Почему так произошло?!
Держусь не зажмуриться, ни черта не понимаю. Шаг назад, от этих двоих веет опасностью.
– На месте стой, - приказывает Аристарх.
Тим переключается на меня. Глазами спрашиваю, что происходит.
– Тим, - шепчу, надрываю связки издать звук громче, безуспешно.
Муж резко прижимает палец к губам и шипит разъяренно.
– Доктор сказал молчать.
Сжимаюсь, оказывается дрожу мелко. Все тело покрылось мурашками.
– Поднимусь сам, если все нормально...
– продолжает напряжённый диалог с братом.
– Стой где стоишь, - теперь рычит уже Аристарх.
Да что такое, вы рехнулись?! Хочется кричать на них, пусть прекратят держать в неведении. Я должна понимать, что происходит. А голоса нет... Беспомощно смотрю, рыдать в голос тянет. Которого нет...
Опасно меряются взглядами чуть ли не нос к носу.
Тим переводит глаза на меня и я готова кричать, умолять не оставлять с демоном. Не оставлять наедине с болезнью, не бросать одну бороться с проблемой. Аристарх ничем иным не может быть. Вирус, несчастье, он настоящая беда для меня. Замечаю боковым зрением, как отворачивается от нас. Такой холод по внутренностям проносится, знобит целиком. В груди, словно когтями рвут, непроизвольно сцепленные ладони прижимаю к сердцу, унять боль.
Тим шагнув, обнимает крепко.