Ода цепным псам

Мое поколение, с кем ты?

В море схем и бешеном темпе

Ни к чему медали, универы

Моих сверстников убила пропаганда, а не гер

(«Поколения», 25/17 feat Хаски, Hash Tag)

Внимание! В тексте содержится нецензурная брань, сцены употребления наркотиков и занятия сексом, а среди героев есть лица с нетрадиционной ориентацией, и все это выписано сознательно и является двигателем сюжета о трудных подростках.

Приступая к чтению, вы подтверждаете свое совершеннолетие и желание ознакомиться с мнениями, которые могут отличаться от принятых в обществе норм.

Авторская позиция не предусматривает пропаганды запрещенных веществ, половых отношений между несовершеннолетними и самовыражения с помощью нецензурной брани. История основана на реальных событиях, все материалы использованы с разрешения автора. Совпадения с настоящими людьми просьба считать случайными.

В областной электричке тепло пахло резиной, лакированным деревом и отчего-то – полынью. В откинутые форточки вместе с шелестом воздуха врывался мерный стук колес. Из-за раздвижных дверей пустого вагона тянуло туалетным душком. Но он почти не ощущался.

Гриша вздохнул, потянулся, привалился к тряскучей стене, прикрыл глаза. Запахи пушистыми шариками щекотали ноздри и проникали в легкие. Это была приятная щекотка, не та, что через короткое время переходила в судороги и горячий зуд по всему телу, и он едва не заснул, вдавив висок в мутное стекло.

Маршрут вспоминался с трудом. Чтобы не пропустить выход, перед очередной остановкой Гриша вышел в тамбур. Поезд уже притормаживал возле платформы. Вот-вот мелькнет в мутном окне табличка с названием станции.

– Молодой человек!

Так и знал! Ниточки нервов, вяло болтавшиеся всю дорогу, вздрогнули и натянулись внутри до предела. Гриша обернулся.

…Сзади стоял не милиционер, а всего лишь контроллер в синей жилетке работника РЖД.

– Ваш билетик, – проговорил он с профессионально-жизнерадостной интонацией. Ну да, у стражей правопорядка такого голоса не бывает. Совсем ты, Гришка, скопытился со своей паранойей. Да и товара с тобой всегда – раз-два, и обчелся. Большинство паков спрятаны в таких местах, куда не полезут проверять, если не знают заранее.

А его здесь никто не знает.

– К какой станции подъезжаем? – пропустив намек на вопрос, уточнил он. Проверяющий мелко переступил, попятился – от Гриши и от вопроса разом.

Это был щупленький мужичок лет сорока, с крупной лысиной, морщинистым лбом и бесцветной улыбкой.

Лысина задумчиво напряглась.

– Ховрино. Ваш билет, пожалуйста… Эй, куда?!

Не дожидаясь, пока двери раскроются полностью, Гриша боком просочился наружу. Собравшаяся на платформе толпа отхлынула в стороны, точно воды Красного моря

Мужик с лысиной что-то прокричал вслед, но Гриша соскочил с насыпи и теперь продирался сквозь пожухлые лопухи и заросли дикой ромашки.

Над головой бетонной лентой высилась гудящая эстакада. Ее косая тень ложилась на тротуарную дорожку, ведущую от вокзала. Он прошел мимо кучки одноэтажных магазинов, похожих на стрижиные гнезда, свернул к пустому перекрестку с автобусной остановкой. Еще раз проверил сообщения в телефоне – Санек не прислал адрес. Вот и ищи теперь.

Справа тянулась дорога, слева – бесконечная решетка забора, местами увитая спиралями колючей проволоки. Из глубины заросшей территории выпирало навстречу улице крыло заброшенной многоэтажки. Санек говорил, его отец еще пацаном лазил здесь с друзьями. Мол, охраны никакой, делай что хочешь.

Гриша быстро посмотрел по сторонам.

Было часа три, сверху припекало. Кварцевые вкрапления на асфальте слепили глаза, спина под черной толстовкой взмокла, но ладони зудели холодом, поэтому руки он прятал. А еще в кармане оставались последние крупинки самого дорогого… с которым он сегодня намеревался навсегда расстаться.

Стоило подумать, и внутри аж заскоблило, заерзало наждаком. Гриша почувствовал, как кровь ходит по телу, пульсирует по спине, ногам, лицу, и чуть не взвыл, но решение холодной неотступностью обдало голову.

«Я не тряпка. Слышь! Соберись, мать тебя!..»

Он осторожно взялся за решетку, качнул, проверяя на прочность. Затем уперся ботинком в столб, подтянулся, перекинул себя на другую сторону. Пиная ботинками комья глины, пустые сигаретные пачки и жестянки из-под энергетиков, пошел к зданию.

На стене за углом блестела черными аэрозольными потеками надпись: «Больница эта – край чудес. Зашел в нее и там исчез…». Рядом лестница. Застоялый воздух дохнул сыростью, холодом и сигаретным дымом. Гриша пробрался в длинный гулкий коридор. И понял, что больше не один…

Он должен был заметить раньше. Услышать. Почуять знакомую энергию внутри бетонного лабиринта.

Человек семь или больше – после солнечной улицы глаза с трудом вглядывались в дымный сумрак. Свет оконных проемов зеленил лица сидящих на полу, делая кожу неестественно бледной и какой-то прозрачно-нездоровой. Все остальное – одежда, силуэты – выглядело туманно намеченным, не прорисованным. Парни теснились кругом. Все в разном состоянии и настроении, но одно имелось общее – ватная замедленность движений. Внутри импровизированного кострища металось пламя.

Он сообразил мгновенно. Есть запахи, которые не спутаешь ни с чем. Особенно, если живешь с ними несколько лет. Тонкая, едва различимая смесь аммиака, бензина и медикаментов. Грише казалось, он почувствовал его раньше, чем подошел. Как собака, натасканная на наркоту.

Сознание тряхнуло. В одну секунду по телу пробежали жар и холод, волна острых мурашек скользнула вдоль позвоночника, снизу вверх, и ввинтилась в затылок. Кости заныли, задышали, сделались податливыми, точно подтаявший пластилин.