Шрифт:
Елизавета МАНОВА
ОДИН ИЗ МНОГИХ НА ДОРОГАХ ТЬМЫ...
Мрак души моей не рассеет свет,
Равнодушный гнев не смягчит мольба.
На дорогах тьмы мне спасенья нет
Сам себе я суд, сам себе судьба.
"Ведь не станете вы отрицать того, что дороги
этого мира полны как живых, так и мертвых?"
Ли Фуянь "Подворье предсказанного брака"
"Нет более мучительного наказания чем не быть
наказанным"
Акугатава Рюноскэ
1. КАКАЯ-ТО ИЗ СМЕРТЕЙ
Он уже знал, что жизнь эта будет недолгой, потому что
Боль не имела значения, существование тоже. Он просто лежал и ждал, пока станет понятно, кто он здесь и как предстоит умирать в этот раз.
Когда рождаешься, это занятней. Ты кем-то рождаешься, живешь, и только потом, перед самой смертью, вдруг вспоминаешь, кто ты такой и сколько раз уже умирал.
"Значит, скоро, - лениво подумал он.
– Что-что, а смерть его всегда была не приятной. И - самое скверное - всегда не последней. А будет ли когда-то последняя смерть?" Но и это тоже уже почти безразлично. После сотни смертей становится все равно. Если что-то и важно - так только это мгновение, пока ты - это ты и остаешься собой. Был ли я в первой жизни в чем-то виновен? Если да - то это давно потеряло смысл. "Когда наказание несоразмерно с виной... а если и соразмерно?
– подумал он.
– Если я забрал столько жизней, что мне предстоит много тысяч смертей?" Но это тоже уже не имело смысла, и, кроме боли. теперь появился свет. Не радостный тусклый свет, рассеянный чем-то черным. "Решетка, - подумал он, - я в тюрьме", - и сразу же боль обозначила губы.
Он медленно поднял тяжелую руку, другая рука потянулась за ней. Наручники. Этот я - не тихоня. И новая боль - поднять голову и осмотреться. Нет, не тюрьма - темница. Мокрые стены в зеленых потеках, грязь и сырая вонь...
Он попробовал - и улегся опять. Этому телу слишком много досталось. Кто бы ни был в нем до меня, он не скучал в последнее время.
Шаги. Уже за мной? А впрочем, и это не страшно: скорее начнут быстрее кончат.
Нет. Только двое. Вдвоем бы они не пришли: меня предстоит нести. Тюремщики. Двое? Значит боятся.
Ввалились и осмотрительно встали в сторонке - тот, кто был до меня, заставил себя уважать. Тюремщики. Это свои ребята, я столько их повидал в бесконечных смертях. Бывали скоты, но бывали и люди. Ну, эти посередине. Возможно, как раз они обрабатывали меня. Плечистый верзила и бородатый крепыш. Да, если они, все понятно.
– Ну?
– сказал бородатый второму.
– Проспорил? Энрас помрет путем!
– И тебе того же желаю, - ответил узник спокойно.
– Да поскорее.
Верзила поймал бородатого за плечо, легонько отдернул назад и объяснил добродушно:
– Он по простоте. Не серчай.
– Когда?
– спросил узник, и они озадаченно переглянулись.
– Почему-то я не расслышал. Голова болела, что ли?
Они переглянулись опять, и верзила ответил смущенно:
– Завтра о полудне, господин. Ежели чего желаешь... оно не велено... ну, да...
– Воды!
– приказал он.
– И чтоб до завтра я никого не видел.
– Энрас!
–
– Тут твоя баба...
– Никого!
Теперь они уберутся, и я останусь один. Почти не бывалый подарок побыть собой и с собою наедине.
– Господин!
– тихонько сказал верзила. Почему-то они не ушли. Стоят у двери и смотрят, и в глазах их страх и жестокое ожидание.
– Это правда?
"Что?" хотел он спросить, но не спросил. Эти жаждущие глаза, эти бледные, потные лица...
– Да, - сказал он, - или нет. Узнаете, - и отвернулся к стенке. А когда, наконец, стукнула дверь, боль улыбки опять шевельнула губы. Занятное наследство он мне оставил. "Кто он был, этот Энрас?" - лениво подумал он. Кажется это будет поганая смерть.
Рядом стоял почти полный кувшин с водой; он с трудом подтянул его скованными руками, долго пил, а потом стал устраиваться поудобней. Это тоже искусство - уложить избитое тело так, чтоб боль стала вялой и даже приятной. Наслаждение ничуть не хуже любви - миг, когда утихает боль.
Нет, подумал он, я просто забыл. Если я наказан, подумал он, это глупо вдвойне - я не страдаю. Страх отмирает, а к боли я так привык, что без нее мне чего-то не хватает.
Он лежал и глядел на серый квадрат, рассеченный темной тенью решетки, и какие-то смутные воспоминания не спеша перепутывались внутри. Все его жизни давно перепутались в нем. Он не знал, какая из них была первой и какая из них была. Лица, улицы, корабли, грохот бомб, пение стрел... тишина.
Тишина подошла и наклонилась, положила руки ему на лицо, и опять колесо, оно катится мне навстречу: колесо из огня, колесо из звезд; тяжело проминая мякоть тьмы, оно катится на меня, и беззвучный стон - это те, кого оно раздавило, и сейчас... боль! боль! жуткий треск раздираемой плоти, а когда оно прокатилось по мне, я поднял голову и засмеялся. Я раздавленный, я - убитый, все равно я смеюсь над тобой! И тогда оно зашаталось, накренилось... нет, оно катится дальше, но когда-нибудь, может быть...
Снова шаги - там, за дверью; он не довольно открыл глаза. Темнота. Да, успело стемнеть, мне не долго осталось, подумал он, да и то норовят отнять.
Грохот засовов, ржавый возглас замка, дымный свет в глаза; он поморщился, щурясь, вгляделся. Тучный мужчина в расшитой хламиде, а при нем двое в черном и с факелами в руках. Не наигрались со мной, что ли?
Он не вольно проверил тело - больно, но уже кое-что смогу. И подумал: тоже неплохо. Если они за меня возьмутся, им придется меня убить.
– Энрас!
– позвал его главный.
– Энрас!
Он не ответил. Глядел в упор и молчал.
– Энрас, ты что, не узнал меня?
Забавно было бы, если бы узнал.
– А зачем мне тебя узнавать?
– спросил он спокойно.
– Энрас, - сказал тот с тревогой.
– Это я Ваннор, разве ты не помнишь меня?
Обрюзгшее пористое лицо, безгубый рот, а глаза в порядке. Поганый тип, но не глуп и не трус. И тоже боится...
– А чего мне тебя помнить? Я думал мы попрощались.