Огонь на поражение
Шрифт:
— Коротко: причина?
— Секс.
— Это не причина.
— Для Линды — более чем. Контакты расширялись, неупорядоченные контакты, это могло закончиться…
— Не темни, Викентий. — Крепыш внимательно, остро смотрит прямо в глаза помощника. — Ничем это не грозило. Баба была с мозгами.
— Да клитор у нее вместо мозгов был… — Да?
— Ну, может, я поторопился… Но лучше перестраховаться, чем…
— Понятно.
— Тем более это устранение работает еще и функционально — у нее были серьезные
— Можешь не объяснять. Что нового по основному объекту?
— Ничего. Газеты читает, журналы.
— Нашли что-нибудь на него?
— Нового — нет. В свое время Чирик серьезно его проработал.
— Ну да, о покойниках или хорошо, или ничего. Проработал бы серьезно, был бы жив. Викентий пожимает плечами.
— Аэропорт?
— В смысле концов — чисто. К сожалению, по интересующему нас вопросу — тоже ничего.
— Работали тщательно?
— Весьма.
— Что-то тут не так.
— Да наши люди их вещи по ниточке разобрали — пусто. Ни в «дипломате» у Стилберга, ни в сумке у этого старого лоха…
— Выраженьица у тебя, Викентии…
— Работа такая. — Впервые за время беседы серый изобразил подобие улыбки.
Длинные желтые зубы. Как у лошади, отжившей свой век.
— Детальные рапорты ко мне на стол. Сегодня. Сейчас.
— Есть. Могу идти?
— Да.
Серый вышел, аккуратно притворив за собой массивную дверь.
Мужчина сел за стол. Выругался. Нажал кнопку. Отделанная под дуб панель отошла в сторону, за ней оказалась комната. Из нее вышел человек — светлый, аккуратно зачесанные назад волосы, дорогой костюм.
— Ну, что скажешь? — Крепыш встал из-за стола, открыл шкаф, налил в два толстостенных низких бокала коньяк. Свой выпил залпом, выдохнул:
— Хорош гусь?
— Викентий-то?
— Ну…
— Думаешь, мутит?
— Это я тебя спрашиваю, ты специалист.
— Да.
— Заметил, в чем?
— Да. Линда. Что-то он недосказал.
— А я не накатывал.
— Тоже заметил.
— Значит, Линда. Вик что-то свое играет?
— Похоже.
— Ничего серьезного мы через него не прокатывали?
— В последнее время — нет.
— Есть кем заменить Викентия?
— Ты у меня спрашиваешь?
— Почему — нет?
— Решил ведь уже.
— Решил.
— Чего тогда?
— Может, что умное присоветуешь…
— Не финти. Не первый год в одной упряжке.
— С Викентием тоже… Времена-то меняются…
— Викентия устраняем?
— А что делать?..
— Но киллера его все-таки достань.
— Люди работают. — Крепыш налил себе новую порцию, снова осушил одним махом.
— Кто на место Вика?
Крепыш помолчал, передыхая, запил тоником. Поднял глаза.
— Катилина.
Светловолосый опустил взгляд.
— Ты подумал?
— Хм…
— Хорошо
— Заткнись!
— Вот, значит, как… — Светлый потер подбородок. — А-чутье у Викентия есть…
— Да, в этом ему не откажешь…
— Только на этот раз —. прокол.
— Точно. Брось финтить, Марик, в комнате чисто, аппаратуры не держу.
— Береженого Бог бережет.
— Не удастся свинтить. Ни Викентию, ни тебе, ни мне.
— Катилина — это край.
— И для его людей мы — пустышки.
— А переиграть?
— Гудвина?..
Светлый долил в свой бокал коньяку. Приподнял.
— Раз так — за успех!
— Другого нам не дано.
Мужчины выпили. Какое-то время смотрели друг на друга молча.
— Марик, ты работаешь Дронова. Лично ты.
— Полномочия?
— Неограниченные.
— В том числе финансовые?
— В том числе. Но тебе ведь не курс рубля ронять, тебе с человеком работать. Реши сам.
— Люди?
— Твои и Викентия, ему они больше не пригодятся.
— Кто будет решать с Виком?
— Катилина. Вопросы есть?
— Один. Время начала операции?
— Уже пошло.
Девушка входит в кабинет, кладет на стол крепыша три папки и молча выходит.
Он открывает первую. Сшитая кипа бумаг и фотографий прикрыта плотным белым листом. На нем лишь одна надпись: «Аэропорт».
Открывает другую. Надпись: «Киллер».
Третью. Надпись: «Линда». Мужчина задумчиво смотрит на гладкую поверхность стола. Встает, подходит к стене, отодвигает панель, отпирает ключом железную дверцу. Еще одна, толстая, с цифровым механическим шифром. Очень аккуратно набирает в ячейках знаки кода. Едва касаясь кнопок подушечками пальцев.
Легкий щелчок. Мужчина замер, в полвздоха перевел дыхание.
В сейфе — единственная папка. Белая. Без обозначений или надписей. Так же чист и титульный плотный лист.
Переворачивает его. Крупная фотография мужчины, выходящего из дверей :государственного учреждения. Снимали скрытой камерой. Снимок — почти в полный рост. На другой странице крупно — лицо.
Мужчина, изображенный на фотографии, высок, плотен и, должно быть, очень силен. На вид ему под пятьдесят. В углу жесткого рта — тонкая сигара.
Светловолосый положил на стол фото Дронова. Левой рукой небрежно перелистал страницы. Все, что накопал в свое время Чирик. Плюс приморские дела.
— «Ты угадывай теперь, что за птица этот зверь», вполголоса произнес он считалочку Загудел зуммер оперативного телефона.
— Да?
— Служба наружного наблюдения… Только что доложили…
— Ну?!
— Объект потерян…
— Что?!
— Они потеряли объект. В метро. Сильные тонкие пальцы с хрустом разломили карандаш.