Охота за царской казной

Угрюмов Владимир

— Кажется, нам нужно вон туда, — показывает она рукой вперед. — Сначала будет поворот налево, а потом долгий подъем… но он пологий. Потом два шлюза и — выход на улицу через какой-то то ли склад старый, то ли ангар, но пустой… Я не поняла, там темно было…

Дорогу она запомнила хорошо.

— За вас, Анжела, действительно выплатили бы такую сумму? — удивляюсь я. Девушка фыркает:

— Они приехали из Москвы и, видно, связались с местной бандой. Чинарик этот — он из местных. А моя сестричка… — девушка еще раз фыркает. — Скорее всего, она кому-то

наболтала, что я уехала к своему дяде в Красноярск, а он тут крупный бизнесмен, миллионер. У меня ведь были неприятности в Москве. Там за мной увивался один тип… Все бы ничего, но только он самый настоящий бандит, и у него целая армия таких же, как он. Он меня просто достал своей наглостью, и я его послала подальше… Тогда он стал мне угрожать, и я решила уехать. А то этот Белый…

— Кто-кто? — удивляюсь я. — Андрей Викентьевич? С фамилией, похожей на имя его подручного?

Девушка смотрит на меня с удивлением, не понимая, кто же я такой, что знаю ее московских знакомых.

— Да. У его помощника имя — Гарик… — подтверждает она. — А вы их знаете?

— Знал… А как Гарик?

Девушка улыбается:

— Гарик — это совсем другое. Он, может, с мужиками и крут, но с женщинами наивен, как ребенок. Да у него и жена такая… Тихая, хорошенькая и скромная. Он от нее без ума. Я Олю хорошо знаю…

Ну что ж, еще раз убеждаюсь, что в Гарике я не ошибся.

— Вы можете смело ехать в Москву, — заявляю ей уверенно. — Белого убили в его собственном доме у Истринского водохранилища… Гарик сейчас заправляет всеми делами. Думаю, у вас, Анжела, с ним проблем не будет.

— Правда?! — как-то по-детски доверчиво спрашивает она.

Молча киваю.

— Но кто же вы?

— Спросите у Гарика о нашей прогулке как-то вечером из бильярдной к его друзьям, — отвечаю ей.

Девушка молчит, но я чувствую, что она запомнила мой ответ. Мы уже почти у цели. Пройдены две шлюзовые двери, и длинная финишная прямая заставляет идти, согнувшись в три погибели. Впрочем, это касается только меня. Девушка лишь слегка пригибается.

— Так вы не ответили насчет своего дяди, — говорю ей, не оборачиваясь. Анжела фыркает:

— Мне предоставлена здесь однокомнатная квартира. Разумеется, на время. Это все, что дядя для меня сделал. Денег он мне никогда не предлагал, да я и сама не просила. Я работаю пока танцовщицей в местном элитном клубе. Нахалов, конечно, много, но в основном публика респектабельная и за рамки не выходит. Так что я сама зарабатываю себе на жизнь. А дядя не даст им ни копейки и вряд ли пальцем пошевелит, чтобы меня найти. Пропала так пропала… Баба с возу — кобыле легче…

Неплохой родственник у девушки, хотя, возможно, она и сгущает краски. Впрочем, это ее дело. Наконец выбираемся наружу и оказываемся в помещении, напоминающем ангар, только стены здесь выложены кирпичом. С потолка льются потоки воды, ветер завывает в строительных конструкциях, и от непросохшей одежды и перепада температур меня невольно передергивает.

Показываю Анжеле на большую груду битого кирпича в дальнем

углу. Ворота в той стороне. Выключаю фонарик.

— Нам придется посидеть здесь и подождать… — говорю ей и веду девушку за собой.

Выбираю уголок посуше, но чтобы не было видно от входа. Быстро сооружаю из кирпичей нечто вроде скамейки. Сняв с себя ветровку, надеваю ее на Анжелу. Она благодарно улыбается. Присаживаемся. Груда колотого силикатного кирпича надежно прикрывает нас. К тому же в этом углу почти нет ветра.

— Что здесь за место? — интересуюсь у девушки.

Она зябко жмется ко мне. Положив автомат себе на колени, обнимаю ее одной рукой. От девушки приятно пахнет жасмином, и сейчас ее пушистые волосы нежно щекочут мне лицо.

— Кажется, какое-то заброшенное производство… — отвечает она, уткнувшись мне в грудь носом. Чувствую, что ее слегка знобит. Возможно, от холода, а может, это нервы.

— Не волнуйтесь, — говорю ей как можно мягче. — Скоро поедете домой…

Девушка согласно кивает. На улице слышен шум автомобильного двигателя.

— Сидите здесь тихо, что бы ни случилось, не вылезайте, пока все не закончится… — говорю ей. Отстранившись, поднимаюсь и бегом пересекаю пространство ангара. Останавливаюсь за высоким металлическим щитком от какого-то станка.

Слышно, как скрипят ржавые петли металлической калитки в воротах. В щель вижу, что в ангар входят три человека. Парни быстро приближаются. Оружия в руках у них нет. Когда посланцы Михалыча проходят мимо моего укрытия, выступаю им навстречу, держа «бизон» наготове.

— Чинарик? — спрашиваю идущего впереди высокого худого парня.

Троица в растерянности застывает на месте.

— Я… — удивленно тянет он. — А ты кто?.. Это вопрос мне задают постоянно. Я уже привык на него не отвечать. Усмехаясь, подхожу ближе.

— Привет хотел тебе передать… От Анжелы.

— Атас, пацаны! — гаркает Чинарик и, отскочив назад, тут же падает на пол, одновременно выхватывая пистолет.

Его парни так же резво отпрыгивают в разные стороны. «Неплохо для любителей», — оцениваю реакцию боевиков, но мой «бизон» уже в работе. Чинарик судорожно выгибается под ударами пуль. Достаю еще одного боевика, — он, в момент своей перегруппировки стоя на четвереньках, получает три пули в голову. Последнему почти удалось вытащить пистолет, но скинуть его с предохранителя он не успевает. Горячий свинец отбрасывает парня к стене, по которой он и сползает на пол.

Возвращаюсь за Анжелой. Девушка сидит в углу, спрятав лицо в ладони.

— Пойдем быстрее… — говорю ей. Выходим на улицу. Перед входом стоит черная, сливающаяся с сумерками «девятка». Дверцы открыты, но ключа в зажигании нет. Возвращаться в ангар за ключом мне не хочется. Ударом автомата разбиваю пластмассовое покрытие рулевой колонки и, отыскав нужные проводки, соединяю их. Как только двигатель заводится, разъединяю проводки, чтобы нормально работал генератор.

— Куда ехать? — спрашиваю у Анжелы. Та все еще пребывает в прострации.