Оленин, машину!

Десса Дарья

— Не сбавляй скорость, старшина, — вдруг приказал Лепёхин. — Нам нужно быть в точке назначения как можно быстрее.

— Сами же видите, товарищ лейтенант, какая дорога, — проворчал я в ответ. Он мне ещё указывать будет, сопляк! Сел бы сам на моё место да показал мастер-класс по ралли-рейду. То есть понимал, что офицер прав, поторапливая. Если у него важное поручение, то передавать такие надо вовремя. Но не всё в наших силах.

Дорога между тем становилась всё сложнее. В некоторых местах приходилось почти ползти, чтобы не застрять в густой грязи. О том, что могут повстречаться дикие звери, я уже и

не думал. Твёрдо решил: если кто сунется — встречу очередью из автомата. Не остановит — гранатой угощу. Но показывать задницу разъярённым хищникам больше не собираюсь. Слишком ненадёжное это дело: поскользнёшься, плюхнешься в лужу, там тебя и схарчат.

Машина резко качнулась на очередном корне, и я выругался про себя, стараясь удержать руль. Мы проезжали через небольшой овраг, и колёса с трудом находили сцепление на скользком склоне. Лепёхин изредка бросал на меня недовольные взгляды. Ему явно не нравилась моя манера вождения, и это бесило. Прямо как вторая жена, которая, не имея прав и не умея водить, вечно указывала, куда повернуть, как ехать и ворчала, если делал, не как говорит. Одна из причин, почему расстались.

— Сколько ещё? — спросил я, стараясь держать голос ровным. Хотя лейтенант и поглядывал на карту, спрятанную под прозрачный целлулоид, а росло внутри ощущение: можем заблудиться. Эх, как же не хватало мне теперь навигатора! Конечно, он тоже умеет с лёгкостью завести чёрт знает в какие дебри. «Поверните налево, на следующем перекрёстке поверните направо», — послышался в ушах голос Алисы. Да-да, один раз это милое электронное создание заставило меня кружиться в пригороде, расходуя топливо впустую.

— Ещё километров десять, не больше, — ответил лейтенант. — Скорость не сбавлять. Через полчаса будем на месте.

«Бабу свою поучи щи варить», — вспомнилась мне поговорка. Я снова сосредоточился на дороге, стараясь не обращать внимания на его тон. Машина вела себя капризно, но знал, что выдержит. Главное — не допустить ошибок и не застрять.

Чего нельзя делать в дороге? Правильно: строить предположения. Лепёхин на это дело то ли по глупости, а скорее по незнанию болт положил, и вот результат: стоило въехать в очередную низинку, как виллис по самые оси провалился в грязь и застрял. Мои попытки выехать враскачку ничего не дали. Стало ясно: сожгу на хрен сцепление, если стану продолжать. Лейтенант, поняв, что застряли, посмотрел на меня так презрительно, словно я высказался в духе: «А что, товарищ командир? Давай бросим всё это к чёрту, пойдём в ближайшую деревню, купим бухла и повеселимся на сеновале с местными бабёнками?»

— Ну, и как это понимать, товарищ старшина? — злобно поинтересовался Лепёхин, скрестив руки на груди и уставившись на меня с нескрываемым раздражением.

— Что как понимать? — отозвался я, стараясь держаться спокойно. — Так, товарищ лейтенант, дорога тяжёлая, не предугадаешь, где застрянем.

Лепёхин прочистил горло и отвернулся, явно считая меня полным идиотом, который водить не умеет настолько, что может запросто посадить виллис в лужу по самое не балуй.

— Ладно, — сказал он наконец. — Что будем делать?

— Ну, во-первых, — начал я, выбравшись из кабины и ступив в грязь, которая оказалась мне почти по колено. — Надо освободить машину. Подкопаемся под колёса, найдём доски или

ветки, чтобы подложить под них. А там посмотрим, что дальше.

— Приступайте, — буркнул Лепёхин. При этом сам остался в машине, предоставив мне полную свободу действий. Я едва не обматерил его. Надо же, какой рыцарь на белом коне, твою мать! Расселся, а мне самая грязная работа. А между прочим, мне капитана неделю назад присвоили, чтоб ты знал! Правда, погоны сменить так и не успел, — угодил сюда.

Но пришлось понизить градус своих эмоций. Всё-таки он здесь офицер, а я нет, так что… Пришлось погрузиться в суровую реальность прифронтовой дороги. То есть почти прифронтовой. Война у нас с японцами пока официально не началась. На календаре — седьмое августа всего лишь.

— Эх, ну что ж, попробуем, — вздохнул я, достав лопату и начав выкапывать грязь из-под колёс. Лепёхин сначала презрительно наблюдал за моими действиями. Но поскольку тяжёлая это работа — из болота тащить бегемота, а время идёт, он, видя мои старания, нехотя присоединился.

Обоим пришлось тяжело: мокрая земля вязла на лопате, а грязь скользила под ногами, делая каждый шаг мучительным. Было ощущение, что всякий раз, когда ногу пытаешься поднять, можешь без подошвы остаться, с одним голенищем.

— Старшина, а кем ты был до войны? — спросил вдруг лейтенант, отряхивая грязь с рук. — Судя по разговору, ты человек грамотный.

«Нашёл время, твою дивизию», — подумал я и вслух ответил:

— В пресс-службе губернатора работал, журналистом.

Продолжил копать, но остановился, увидев, как замер Лепёхин и таращится на меня во все глаза.

— Где-где? Кем? — переспросил лейтенант.

Только теперь до меня дошло: в запале сказал правду, а тут такое… ни к селу, ни к городу. Потому пришлось поднатужиться и рассмеяться.

— Да пошутил, товарищ лейтенант! В газете я работал, «Ленинградская правда» называется. Может, слышали?

— Неуместные у вас шутки, старшина.

— Виноват.

— Ладно. А в армию как попали?

— Так по призыву. 23 июня 1941 года.

Лепёхин помолчал некоторое время, поскольку ему пришлось отойти к ближайшей сосне и наломать веток. Он подтащил их к виллису, бросил под правое переднее колесо.

— А если бы не призвали, то продолжили работать журналистом?

— Не думаю, — честно ответил я. — Надоело врать.

— В каком это смысле? — нахмурился лейтенант и глянул на меня подозрительно.

Да что ж такое-то! Опять выкручиваться буду.

— В том самом, что вот даёт райком поручение, и райсовет должен его выполнить, так? Например, крышу перекрыть на доме на такой-то улице, номер такой-то. Он это делает, но только на бумаге. Райком получает доклад: «Всё хорошо, прекрасная маркиза». Помните, как в песне Леонида Утёсова?

— Да.

— Ну вот! Доклад есть, райком поручает газете статью написать, как идёт починка крыш. Как жители Ленинграда встретят осень и зиму без протекающих потолков. А на деле что? В домах сырость, крыши текут, как и раньше. Кому стыдно? Мне, как журналисту. Под статьёй моя фамилия стоит. Выходит, я и есть тот самый брехун! В общем, когда повестка пришла, я даже о брони просить не стал. Достало враньё!

Столько распинался перед Лепёхиным, а он мне что в ответ? Ну твою ж мать, летёха!