Операция «Людоед»
Шрифт:
– Они все закончили. Последняя бочка полна. Сейчас сели жрать в своей бытовке.
Стерн поднялся с койки, влез в сапоги. Вытащил из-под подушки пистолет, сунул его сзади за пояс брюк.
– Пойдем.
Глава десятая
Пригород Перми. 19 августа.
Стерн вошел в соседнюю бытовку, остановился на пороге. Молдаване сидели рядышком за круглым самодельным столом, накрытым газетой. Закуска была небогатой. Несколько кусков хлеба, два яйца, сваренных в чайнике, и пара толстых кусков «монастырской» колбасы, оставшихся еще со вчерашнего ужина. От долгого лежания в душной бытовке колбаса приобрела какой-то странный серо-зеленоватый оттенок. Старший Тарас жадно глотал хлебный мякиш, присыпанный крупной солью, запивая еду кипятком.
– Приятного аппетита, – сказал Стерн.
– Спасибо, – ответил Тарас.
Он вдруг вспомнил про кепку, снял ее и вытер ладонью влажный лоб. Стерн шагнул вперед, встал посередине комнаты. Задел головой тусклую полудохлую лампочку, свисавшую с потолка на коротком шнуре. Ватутин выглядывал из-за его спины.
– Устали? – Стерн улыбнулся. – Наверно намаялись за день.
Рабочие переглянулись, они не могли решить, что отвечать хозяину. За день они здорово наломались, но жаловаться на усталость как-то не принято. Дело не в рабочей гордости, но хозяин и сам видел, как они вкалывали. До хруста в костях.
– Пойдем со мной, – Стерн указал пальцем на Тараса. – Посмотрим на работу.
Тарас медленно поднялся из-за стола, надел кепку. Шагнул к двери, снял с гвоздя рабочую куртку, просунул руки в рукава. Было заметно, как Тарас волнуется, только с третьей попытки сумел застегнуть единственную пуговицу куртки, болтавшуюся на двух нитках. Даже в полутемной бытовке было видно, как побледнело его загорелое лицо.
– А вы тут пока посидите, – Стерн обернулся к Ватутину, подмигнул ему одним глазом. Тарас молча вышел за порог, за ним Стерн. Ватутин шагнул к столу, ногой придвинул к себе стул с тем расчетом, чтобы сидеть точно напротив молодого рабочего Якова Кешмаре. Тот отложил в сторону недоеденное яйцо. Он слегка отодвинул от стола свой табурет. Под столом стоял ящик с плотницким инструментом, что привезли с собой молдаване. Остро заточенный топор лежал топорищем к Якову. В случае чего, если на словах не договорятся, можно выхватить инструмент и хватить Ватутина лезвием топора между глаз.
– Мы работали на строительстве птичника, – сказал Яков.
Сейчас он говорил не высоким, как всегда, и низким утробным голосом чревовещателя. Он держал ладони на столе, перекатывая недоеденное яйцо, желток крошился по газете.
– Кое-что там получили. Не так уж много. Но все деньги здесь.
Яков показал пальцем на рюкзак, валявшийся в углу.
– Там и Тараса деньги и мои. Берите.
Ватутин не ответил, только отрицательно помотал головой.
За окном прозвучал сухой пистолетный выстрел. За ним второй. И снова наступила тишина. Яков вздрогнул, будто его ударили кулаком по лицу.
– Неужели нельзя с вами договориться? – в глазах Якова стояли слезы. – Мы ведь простые рабочие. То есть уже я один… Остался… Отпустите меня по-хорошему? Что мне за дело до тех бочек? Мне ведь все равно…
Ватутин покачал головой.
– Придет время, хозяин и тебя кончит, – сказал Яков. – Помяни мое слово. Так и будет.
– Мы с ним друзья, партнеры, – ответил Ватутин.
– Надо было днем отсюда бежать, – Яков кивнул на темное окно. – Я ему говорил, Тарасу: бежим. А он уперся. Струсил, не захотел.
– Вы бы не убежали, – ответил Ватутин.
Яков убрал правую руку со стола, опустил ее вниз, будто хотел почесать ногу. Он наклонился ближе к столу, кончиками пальцев дотянулся до топорища. Ватутин усмехнулся, разоблачив эту простенькую хитрость. Под полой куртки он держал пистолет. Под столешницей он направил ствол в живот Якова. И дважды нажал на спусковой крючок. Выстрелы прозвучали так громко, что в ушах зашумело. Стреляные гильзы отлетели в угол. Яков свалился с табурета. Перевернулся со спины на бок, обхватив живот ладонями, и протяжно застонал. Ватутин вытащил из кармана пачку курева, чиркнул спичкой. Не торопясь, дотянул сигарету до фильтра, пуская изо рта мелкие колечки дыма. Бросил окурок в недопитую чашку с кипятком. Яков был еще жив, когда Ватутин поднялся со стула, встал над ним, широко расставив ноги, и добил жертву двумя выстрелами в шею. Через минуту вернулся Стерн. Он, ухватив мертвого Тараса за кисти рук, волочил
– Мое имя, Заславский Юрий Анатольевич, с недавнего времени знают все чекисты и менты, – Стерн сунул паспорта в карман. – Возможность достать новые документы еще не скоро появится. Значит, пока сойдут и эти корочки.
– Но ведь нет никакого внешнего сходства, – удивился Ватутин.
– Это еще как посмотреть, – ответил Стерн. – Если мент, который спросит у меня документы, глянет на фотографию сквозь купюру в сто баксов, глядишь, оно и появится. Внешнее-то сходство. Даже молдавский паспорт не плох, если в нем есть зеленый вкладыш. Ватутин засмеялся, вышел из бытовки, прикурил новую сигарету. И стал смотреть в высокое небо, беззвучно шевеля губами, словно звезды считал или шептал любимые стихи. Стерн погасил в бытовке свет, запер дверь на массивный навесной замок.
Через минуту сели за стол в соседнем вагончике. Стерн позволил Ватутину махнуть двести пятьдесят водки, сам пить не стал.
– Ну, когда начинаем? – после выпитого лицо Ватутина налилось красками, порозовело. – Когда дело?
– Завтра, – Стерн стукнул по столу кулаком. – Завтра все и обтяпаем. Время не ждет, нельзя терять ни одного дня, ни часа. Проснемся в четыре. Закатим бочки в кузов. Ровно в шесть тронемся со двора. В это время «пробок» на дорогах нет. Примерно через сорок минут будем на месте. А дальше по программе. Быстро все закончим, оглянуться не успеешь.
– Здорово. Клево, – улыбнулся Ватутин. – Уже завтра.
Стерн посмотрел на наручные часы.
– Виноват, – сказал он. – Не завтра. Уже сегодня.
Стамбул, район Длинного рынка. 20 августа.
В половине четвертого утра Стамбул еще не проснулся. Колчин и Сурков оставили старенький синий «Рено Лагуна» за квартал от гостиницы «Аксарай». Вылезая из салона, Сурков похлопал водителя по плечу.
– Ничего не забыл? – спросил Сурков и скороговоркой повторил уже сто раз говоренное. – Без пяти четыре заезжай во внутренний двор гостиницы, останавливайся вплотную к служебному входу. Открывай заднюю дверцу.
– Все помню, – поморщился водитель. Это был смуглолицый парень с темными почти черными глазами, по отцу украинец, по матери калмык. Он прошел спецподготовку в Москве, хорошо себя зарекомендовал и уже четыре года работал на российскую разведку здесь, в Стамбуле. В серьезных делах пока не участвовал, выполнял мелкие разовые поручения, не связанные с риском для жизни. Сегодня – первое большое дело Ткачука.
– Хорошо, – кивнул Сурков. – Тогда с Богом.
Он вылез с заднего сиденья, прихватив плоский «дипломат» захлопнул дверцу. Колчин повесил на плечо ремень спортивной сумки, сжал зубами фильтр сигареты, отступил на тротуар. Не хотелось выкуривать эту, возможно, последнюю сигарету в жизни как-то наспех, на ходу. Сурков остановился в двух шагах от Колчина. Жара на город еще не опустилась, солнце не вылезло из-за низких домов, небо медленно меняло пепельно-серый цвет на голубой. А Сурков уже вспотел так, будто провел последние два часа в турецкой бане. Он поставил чемоданчик на мостовую. Беспокойными руками пошарил по карманам легкого в мелкую клеточку пиджака, нашел платок и вытер мокрый лоб. Во рту было сухо, язык Суркова сделался шершавым, едва ворочался. Колчин втягивал в себя табачный дым и думал о том, что человеческий мир устроен не так уж плохо. Можно жить в этом мире, даже быть в ладах с законом и самим собой. Вот только вспоминаешь эту истину почему-то в минуту опасности. Сурков тронул Колчина за рукав, растопырив пальцы, выставил вперед руку. Ладонь мелко вибрировала, пальцы дрожали. Всем своим видом Сурков показывал, что именно сегодня, как назло, он не готов к антиалкогольному броску.