Операция «Переброс»
Шрифт:
Разбудил его совсем неделикатный пинок по ноге.
– Вставай, вставай, писатель! Хватит дрыхнуть! – Борух выглядел сильно измотанным, но был отвратительно бодр. – Подъём!
– Ох… – Артём скривился, – долго я спал?
– Два часа, – недовольно сказал Борух, – и это на два часа дольше, чем следовало бы!
– Какого чёрта! Брось ты свои солдафонские замашки! Всё равно всё это без толку…
– Отставить нытьё! Вот ты тут дрыхнешь, а на улице между тем светает!
Артём с трудом поднялся из кресла – перетаскивание ящиков отнюдь не являлось привычным для него занятием, и теперь тело ныло так, как будто его долго пинали. Он посмотрел на окна – те оставались тёмными.
– Это что, шутка
– Отсюда не видно, писатель, пошли на улицу, – тон Боруха был неуместно весёлым, – незабываемое зрелище, поверь!
Артём пожал плечами и, подхватив автомат, поплёлся к выходу.
На улице оказалось почти по-зимнему зябко и довольно темно, но Артём с удивлением понял, что отчётливо различает контуры предметов, как это бывает ранним серым утром. Во дворе замка остались следы не слишком аккуратной разгрузки – разбросанные ящики, часть из которых уже вскрыта, задравший стальные лапы к кузову грузовика погрузчик, идущие из подвала кабели… Видно было, что, пока Артём бессовестно дрых, Борух времени зря не терял. Оглядевшись, писатель убедился, что край неба за стеной заметно просветлел – похоже, восход уже совсем близок.
– Ну что? Нас утро встречает прохладой? – раздался сзади голос Боруха. – Ничего необычного не замечаешь?
– Похоже, солнце скоро взойдёт.
– Да, похоже, точно. Только… У тебя как с ориентированием?
– В смысле?
– В смысле сторон света. Север где? А также юг, запад, а главное – восток?
Артём припомнил карту города – по всему выходило, что солнце готовилось взойти над девятиэтажками Юго-Западного района. Казалось бы, после суточного отсутствия света вообще ему должно было быть всё равно, где восход, – лишь бы взошло уже что-нибудь, – однако почему-то стало очень неуютно. Всё-таки солнце должно вставать на востоке, иначе всё в мире неправильно.
– Что, не нравится? – правильно понял его состояние Борух. – Ничего, лишь бы светло стало! Мне знаешь как надоело в темноте ковыряться! Всё, практически, на ощупь! Стоит фонарик зажечь, чувствую себя мишенью в тире…
– А что ты за разгром учинил? Трофеями любуешься?
– Ага, точно! И ты мне сейчас в этом поможешь! А то я так уже налюбовался, что спина не гнётся… А ну хватай вот эту штуку и потащили!
В «этой штуке» Артём с некоторым недоумением опознал компактный сварочный аппарат, однако удивляться было некогда – Борух бодро рванул к лестнице, ведущей на стену, и писатель поневоле последовал за ним, поддерживая аппарат за вторую ручку.
На стене, рядом с надвратной башней, уже стояло непонятное сооружение. Устройство чем-то неуловимо напоминало студийный штатив для большой фотокамеры, исполненный в военном стиле из стальных труб и швеллера в масштабе три к одному. Валяющиеся рядом гаечные ключи свидетельствовали, что конструкция собрана Борухом буквально только что.
– Сваркой пользоваться умеешь? – не давая Артёму опомниться, спросил Борух.
– Умею, конечно, – ответил Артём, разглядывая стальную раскоряку. – Чего там уметь-то…
– Отлично! Видишь, тут швеллер в кладку стены забутован? Приваривай вот это основание к нему, да так, чтобы эта железяка смотрела примерно туда…
Борух махнул рукой в стороны выходящей на площадь улицы и поспешил по лестнице вниз, не давая Артёму возможности задавать вопросы. Писатель вздохнул и поднял лежащую рядом сварочную маску, примериваясь к странной конструкции. Кабель на стену уже был протянут, видимо, прямо от генератора – во всяком случае, второй его конец скрывался в маленьком подвальном окошке. «Теперь понятно, зачем этот бешеный прапор чуть не весь электромагазин выгреб…» – подумал он, и первые сполохи сварки осветили двор.
Когда железяка была приварена, а Артём отложил в сторону маску и проморгался от бликов в глазах, над городом уже разливалось зарево
От созерцания его оторвала матерная ругань – Борух, собирающий на соседнем участке стены вторую железную раскоряку, врезал себе большим гаечным ключом по пальцам. Проругавшись, он замахал Артёму, указывая жестами, что эту штуку тоже надо приваривать, и рванул по лестнице к грузовику – видимо, за следующей. Борух явно устанавливал свои железки рядом с местами крепления камер внешнего обзора стен, – однако уточнить, зачем это делается, не было никакой возможности – до крайности вымотанный бессонными сутками и тяжёлой работой, прапорщик отвечал только сквозьзубной бессодержательной матерщиной. Борух очень спешил и подгонял Артёма, пытаясь успеть… К чему? К какому сроку или событию боялся опоздать Борух, Артём не спрашивал. Видно было, что даже железный прапор находится на последнем издыхании, и ему не до разговоров. Артём и сам уже еле таскал по стене тяжеленный аппарат, руки покрылись мелкими ожогами от брызг металла, а в глазах прыгали ослепительно-белые сварочные «зайчики». Единственное, что радовало, – яркий солнечный свет, заливающий пустой город. Туман ещё плескался на площади, потеряв свой розовый оттенок, но уже было видно, что на стены ему не взобраться и дома не затопить. Постепенно становилось тепло, и даже стало понемногу припекать – лето возвращалось на пустые улицы.
Вымотанного монотонным трудом Артёма уже не волновало существование стрелка на скутере – пару раз, перемещаясь на новый участок стены, писатель забывал свой короткий автомат, за что удостаивался очередной порции матюков от прапорщика – тот не оставлял свою винтовку ни на секунду и заставлял Артёма возвращаться за оружием. Ещё писателя очень волновала судьба непонятно куда пропавшего священника – но с этим тоже ничего нельзя было поделать – не бросать же Рыжий замок, отправляясь на поиски в город? Да и где его там искать? Артём пытался придумать веский повод, который заставил бы отца Олега выйти за пределы стен – одному и без оружия, – но в голову ничего не приходило, за исключением полной уже чертовщины, вроде небесных гласов или явления ангелов непосредственно к воротам. «А что, на общем фоне это было бы даже и неудивительно… – вяло думал он, перетаскивая сварку на следующий участок стены. – Ничуть не хуже, чем крокодил, проглотивший солнце. Кстати, отчего это он его выплюнул? Или того… не выплюнул, а совсем наоборот?» Впрочем, солнце выглядело совершенно нормальным. С восходом ни таинственный стрелок, ни пропавший священник никак себя не обнаруживали, хотя Артём периодически вглядывался в укутывающий площадь туман, – об их местонахождении оставалось только гадать…
Когда третья железяка была установлена и приварена, Борух подогнал к стене автопогрузчик. На его стальных лыжах лежал солидный зелёный контейнер – размером с гроб для сумоиста. До верха стены погрузчик не достал, и ящик пришлось втягивать наверх веревками – Артём поразился его тяжести, создавалось впечатление, что это цельная стальная болванка. Впрочем, он оказался близок к истине – внутри упаковка была буквально набита железом. Первым в глаза бросался замасленный, необычной толщины воронёный пулемётный ствол с раструбом пламегасителя, а окружали его разделённые пенопластовыми перегородками весьма странной формы устройства.