Осень одиночеств
Шрифт:
Всё рассудком не страдает,
и беспечности полно,
даже, я подозреваю,
искры божьей лишено.
Да, звучит довольно грубо,
но, простите мой кураж,
здравомыслием абсурда
полон видимый пейзаж.
О ЧЁМ МЕЧТАЛИ
Весной случиться где-нибудь, например, в Париже.
Пешочком от Сен-Сюльпис пройтись в Люксембургский сад,
Испить под липами Тюильри фисташковый лимонад
Не абы ради чего, а так, для удовольствия и
чуть-чуть престижа.
Наслушавшись Розенбаума с Дольским, накинуть в свет
Цветное кашне из шёлка и сюртук из твида,
А после дёргаться в ритме Abb– ы под треск кассет
Или бит-квартет, курить ВТ и, без шуток, не ведать СПИДа.
На «фронте западном» было без перемен,
Маразм упорно шептал трюизмы,
Не предвещало будущее никаких измен,
Но мы надеялись, что исчезнут — измы.
В мозгах плясала ведьмой неясная кутерьма,
Кружила глупостью, страстью, наглостью и строптивым бесом,
А задницы дЕвичьи облегала плотно фарцованная фирма,
И не плохие задницы, если честно.
До 90-х было не ближе, чем до Луны,
Никто не ведал — упс! — что случится Миша,
В кино, увы, семьёй ходили по выходным,
Володя пел в то время ещё живым,
Но думалось всё же, редко, но о Париже.
Да-а… о Париже.
Ещё о Col– e, Сандре, и всякой там ерунде,
Но не о том, не о том, что вскоре
Повиснет жизнь на то-о-неньком волоске,
Ведь на войне оно, как водится, на войне,
Вдвойне, втройне да сплошном миноре.
«Машина» пела, что будет гореть свеча,
Но лица стёрты нынче, и краски тусклы,
И нету рядом больше того плеча,
Как нет Дассена, Боба и даже «Марселя Пруста».
Эх, годы-черти, вечно торопятся наугад,
Как снегопад вгоняют память в тоску и дрёму.
Ведь все, чем жили, случилось ровно сто лет назад,
И ныне мало кому знакомо…
Ни там, ни сям, ни здесь, ни тут,
Всегда бежал, куда зовут,
На всяк вопрос — один ответ,
Он ни при чём, и ваших нет.
Не знал, не ведал, не имел,
Не думал, не был, не хотел,
И даже… не женился.
Зачем тогда, скажи-ка мне,
На белый свет родился?
МНЕ БЫ
Мне бы рук не разжать,
не разнять молчаливых объятий,
не отнять поцелуев горячих
от нежной щеки,
сердцем чтобы в твоём откровенном
и ласковом взгляде
всё о нашей судьбе прочитать
до последней строки.
ВЕКА, ГОДА, НЕДЕЛИ, ДНИ…
Века, года, недели, дни
Исчезнут в пустоте,
Мечты несбыточной огни
Погаснут в темноте.
Надежд и веры давний круг,
Обиды серый лёд,
Всё перемелется и вдруг
В былое ускользнёт.
Растают, сгинут без следа,
Как утренняя тень,
Беда, тоска и холода.
И вспомнить будет лень
О бренной глупости словес
За много-много лет,
И ждать обещанных чудес,
Которых больше нет.
ПЕПЛОМ ВЫКРАШЕНО НЕБО…
Пеплом выкрашено небо.
Над макушкой ноября,
Как испуганная небыль
Еле теплится заря.
Кошкой серой, осторожно
Лапу тянет к облакам
В алом блике безнадёжном
С тенью рыжей пополам.
Незаметно за оконцем
Утро бледное встаёт,
И слепой осколок солнца
Начинает свой полёт.
Дождь уже слезою ноет,
Будто знает, лишь на час
Осень слабо приоткроет