Осенние птицы

Матвеев Александр

Письмо в Париж

Скажи, скажи, мой друг давнишний,Не снится ли тебе село?Ты помнишь дедовскую вишню?Гнездо, ты помнишь, на столбе?Минуло более полвека,Село не то, и жизнь не та,Но столб стоит, стоит, калека,И те же аисты в гнезде.Ту пару аистов вновь вижуИ слышу: клювами стучат…Что снится, друг, тебе в Париже?Твой старый дом? Луга? Река?А вишня? Дедовская вишняИсчезла, словно не жила.Париж… Конечно, свет не ближний,А ты, мой друг, всё ж приезжай.

«Бездонна ночь…»

Бездонна

ночь,И я в ночи,И в голове моей сумбурИз слов жестоко-покаянных…Вчера лилась в душе лазурь,Сегодня пляска мыслей рваных.Безмолвный крик,Утешный плач,Но в горячительном бредуДуша и мается, и стонет;В тоннеле узком я бреду,Бреду, спасаясь от погони,И жду в конце тоннеля свет,Но нет его, его всё нет.

Найдётся рыцарь…

В руке железной с медным жезломСтоит на постаменте рыцарь,Меч опоясывает чресла —За честь и славу будет битьсяИ жизнь за родину положит,Болтать не станет он впустую.Тоска глухая сердце гложет —Порой я вижу жизнь иную:Вот предо мною малый пухлый —Пройдоха, пробы негде ставить,Он уйму слов потёртых, тусклыхБросает в зал. Кого нам славить?И пьянь, и дрянь к нам в душу лезет —И страшно мне, от них не скрыться,Но сердце верит, сердце грезит:Наступит час – найдётся рыцарь.

Грянет гром…

Солнце жарит, солнце светит,И резвятся блохи,Нужен ветер, крепкий ветер, —Всё под солнцем плохо.Зной в душе, скребутся кошки —Влип я в передрягу!А в тени клубятся мошкиНад гнилой корягой.Затхлый воздух губы сушит,Нет в помине влаги.Страх ужасный сверлит душуЧёрными словами.Я вздымаю к небу рукиИ молю о буре;Грянет гром! Исчезнут муки,Дураки и дуры.

«По тропинке, по дорожке…»

По тропинке, по дорожке,Средь цветущих дикоросовЯ иду. Куда? Не знаю.Сердце чисто, мысли ясны,Запах свежести вдыхаю, —Нет проблем и нет вопросов;Средь друзей моих, деревьев,И кустарников пахучихМне привычно, мне спокойно,К речке детства отправляюсь,От суетных дел сбегаю…Ускоряю шаг в волненье —Гроздья жёлтые свисают,Словно жемчуг в ожерелье.Низко кланяясь, шепчу я:«Как я рад тебе, родная!»И акация мне песнюНапевает ту, что мамаПела мне в далёком детстве.Недалече, на пригорке,Белым облаком сияетКуст загадочно-искристый —Гледом яркий куст зовётся;В серединном жарком летеБуду тихо любоватьсяСветло-бурыми плодами…По тропинке, по дорожкеУ Дунайского каналаЯ, гуляя, восторгаюсьБуйным цветом дикоросов.И скучаю, я скучаю…В сердце множество вопросов,И мечтаю, я мечтаю,Что вернусь когда-то в детство,В край родимый, земляничный.Осаждает душу грусть —Скоро ль я домой вернусь?

Карта бита…

Жёлтый цвет, ещё желтее…Парк. Акация цветёт.Я шепчу себе: «Мареев,На чужбине жить не мёд.Чересчур ты задержалсяУ сторонушки чужой.Побледнел,

поиздержался,Стал, родимый, сам не свой».Свистнул рак вдруг за горою,Утка крякнула в ответ:«Не печалься, мы с тобою,Мы с тобой, душа-поэт».

«Наша сельская ракита…»

Наша сельская ракитаСнилась мне ночной порой —Понял я, что карта бита,И лечу к тебе – домой.

В Альпах

1.

Осень, луг, водопад…Альпы белые шапки надели,От макушки до пятРазодеты в зелёное ели.Всё – родное, моё,Здесь душа отдыхает в блаженстве,Небо в сердце поётО природе, её верховенстве.

2.

Бежит ручей с горы стремглав,Стою опасливо с ним рядом.Ручейный знаю буйный нрав:Взрываясь зверем-водопадом,Он сносит на своём путиЖивое всё и неживое —Нигде покоя не найти,И нужно ли искать покоя?

И опять себе…

Вот день ещё один прошёлИ весело, и быстро, —Опять стишок отправил в стол,Испортил вечер выстрел.Я ранен был, убит я былИсподтишка и подло.Убийцу тут же я простил,Забыв свою же гордость.

«Во сне лежал я весь в поту…»

Во сне лежал я весь в поту —Не тех люблю, не тех жалею,Ушла вся жизнь под хвост коту —Когда очнёшься ты, Мареев?Блеснул улыбкой новый день —Ушли сомненья, словно тень.

«О, пчёлы! Мудрости пример…»

О, пчёлы! Мудрости примерИ беззаветность чистоты,Вчера полдня на них глядел,Но не увидел суеты.Ты говорила, что сумбурУ пчёл от химии в цветах.Нет-нет, он есть у глупых курИ в очень умных словарях.Но пчёлы! Это мир иной,Нам нелегко его понять —Готовность жертвовать собойУ пчёл не взять и не отнять.Сродни пчелиной – жизнь в селе,Люблю её неспешный ход……Льняная скатерть на столе,И в деревянной плошке мёд.А в голове моей сумбур —Восторг и грусть, и даже дурь.

Жизнь моя…

Жизнь моя течёт неспешноНа виду у всех друзей —Чистых, искренних, негрешных —Птиц, лягушек и ежей.Целый день трудяги-пчёлыДобывают чудо-мёд,Ворон старый, с виду квёлый,День-деньской спит напролёт.Начинает утро сойка,Песню тихую поёт,Любит пенье землеройка,Что в пруду у нас живёт.Белка шустро сойке вторит,Но соперничает с ней —С ели прыг, и на заборе —Танец рыжих кренделей.Ну а ёжик, друг мой ёжик,Всех он краше, всех милей,Он на варежку похожий,Я зову его Матвей.Топотит на крепких ножках,Вертит мордочкой вокруг,Сера шубка вся в иголках,У ежа отменный слух —При опасности свернётсяВмиг в игольчатый клубок.Сойка та над ним смеётся,Ей, наверно, невдомёк,Что Матвей хитрющий малый,Что чертовски ёжик смел,Он вчера змею-удаваИзловил и мигом съел.Ёж – помощник, ёж – надёжа,Эх, не может петь Матвей!Станцевать, конечно, можетДля моих лесных друзей.