Основной конкурс (5 конкурс)
Шрифт:
Всего один шаг. Первый.
Марина зажмурилась, чтобы не видеть, как пропасть летит навстречу…
– Дуська, ну ты и спать здорова!
Глаза никак не открываются, голова пустая и звонкая. Марина открыла глаза и уставилась на знакомый потолок. Лампочка едва светилась, предвещая скорый рассвет, но тени ещё сохраняли ночную глубину.
Дверь в глубине сияла белизной.
– Я уже не сплю, – пробормотала Марина.
Ташкент довольно хохотнул:
– Я думал, ты уйдёшь. Не устоишь перед искушением.
Марина с удовольствием
– А я и ушла, но теперь вернулась обратно.
– Погоди, я не понимаю. Зачем? Ты же хотела вырваться на свободу.
Солнце наполняло сиянием крошечный однокомнатный мирок, но он уже не казался таким убогим, потому что Марина знала – теперь она всегда сможет уйти.
– Мне здесь нравится, - просто ответила она.
– --
Стратег
…Бог не сомнений, но деяний,
Кующий сталь, пасущий скот,
К чему мне блеск твоих зияний,
На что простор твоих пустот,
Роенье матовых жемчужин,
Мерцанье раковин на дне?
И я тебе такой не нужен,
И ты такой не нужен мне.
Дмитрий Быков
Ой, ну спасибочки вам, сограждане, за то, что осчастливили меня по гроб жизни! Воистину – по гроб, и никакое не поэтическое преувеличение!
Ох, спасибо за то, что жрецу нашему, пердуну старому, поверили!
Это обычай такой – если дело идет к войне, жрец жертвы приносит и вроде как испрашивает совета Бога-Воителя: кого стратегом назначить. Войска, значит, вести на бой кровавый, святой и правый… ух, складно вышло. Да неудивительно же, я этим всю жизнь занимаюсь. И вы, сограждане, будто того не знаете! Стишки мои подружкам читаете, другие – детям, третьи – родителям, песенки мои на каждом углу поете! И вы верите, да, что Бог-Воитель на меня указал?! А я вот не верю. Мы с ним незнакомы, честно.
Да не святотатствую я! Просто ну подумайте же, на что Воителю знать таких, как я – пусть воинов своих знает, а подобных мне всегда берут в плен и продают в рабство, ибо не воин – значит, вообще не человек. Так, скотина бессмысленная…
Эх, сограждане. Я ведь вам твердил, я вас за руки хватал, чуть не в ноги вам валился – пощадите, какой из меня стратег? Это просто старый враль зуб на меня имеет за то, что я про него как-то раз стишок навалял. Про то, как он ушами богов слушает, а пастью – бычков ваших жертвенных кушает…
А, вот так вам, сограждане! И войну проиграете теперь, и… без меня останетесь. Вот узнаете тогда, как этому брехуну верить!! Чушь ведь несет, как молнией Отца Нашего ушибленный!
Что, что ты там бормочешь, святость наша полоумная?..
«Бог-Воитель тебя избрал – он теперь сам тебе явится»?! Вы слыхали, сограждане?.. Ну, посмотрим, кто там явится. Я даже пить сегодня не буду, чтоб что-то не то случайно не явилось!..
А
Я чернильницу опрокинул. И, возможно, наклал бы в штаны – но по обычаю нашему их не ношу. Это враги наши носят, с которыми воевать будем. Из козлиной кожи шьют. У них еще и мужи все отчего-то длинные патлы отращивают, и не зазорно – наоборот, коли волосня до жопы – значит, воин знатный, всех побеждает, а кого не побеждает, тех все равно догонит и победит. Да много чего они там еще, говорят, делают – может, и с кобылами живут… Но уж стишков, конечно, не пишут. Дикие, что с них взять.
Так вот, о чем я – он явился! Мне. Я его сразу признал.
Да говорю же – не пил я, как и обещал. И не во сне его видел – я, знаете ли, не сплю с чернильницей. За столом я сидел, выписывая на дорогущем папирусе любовную элегию на заказ. Кто заказал, не скажу, конечно, но заплатил он как надо. И пергамент дал. Ну и я расстарался – уж так его любимую описал, уж так расписал… небось родная мать не узнала бы ее в такой красе. И вот из-за нашего Бога-Воителя – чернилка набок, папирус в мусор, весь труд насмарку.
Впрочем, от воителей вечно беспорядок один.
Первое, что я подумал – врут сказания наши. В них-то он и «всех героев выше», и «всех могучих вождь», «в доспехах алой меди», «златым сияет шлемом»… Смотрю – солдат как солдат. Видал я и ростом повыше, и в плечах пошире. А как, спросите, понял я, что это бог?.. А вот не могу объяснить. Ну, вот входит к вам в дом кто незнакомый – вы ж сразу знаете, что это не бог? А вовсе даже простой прохожий зашел попросить, например, водички попить, ибо жарко? А тут наоборот было. Смотришь и видишь: бог. Как есть бог! Прет из него что-то этакое… отчего ты сразу ничтожным себя чувствуешь, маленьким, глупеньким, как младенец.
И говорит мне Воитель:
– Ну, здравствуй…
А я ему, как дурак:
– А что ж ты, Воитель Преславный, в столь скромном облике-то явился? Я ведь стишки пишу – ну как напишу, как ты без златого шлема…
– А чтоб ты не усрался или замертво не упал… стратег, - ответил он мне так презрительно, как только и может бог говорить со смертною козявкой. Мол, помни: хочу – раздавлю, грязное пятнышко останется. Так что не дерзи… - Вот тебя я не спросил, в каком виде ходить мне по земле! Забыл, прости уж. Мог бы и волком явиться – боисся, а?.. А про стишки забудь, не до них отныне тебе, в руках твоих судьба Отечества.
Я к нему свои руки – щепки тощие, все в чернилах умазюканные – протянул и говорю:
– В этих руках?.. Не смешно ль тебе, Воитель?! Эта моя рука, правая, копье будет держать как метлу, а эта, левая, щита не подымет! За что невзлюбил ты моих сограждан, Преславный, что вот этими никчемными руками погубить их хочешь, разорить, в рабство загнать?! Шутишь ты так, что ль? Вам, богам бессмертным, это забавно – как мальчишкам муравейник поджечь?!
А он и не слушает меня вроде как. Оглядывает мою комнатушку, да этак лукаво, как баба-сплетница из тех, что вечно по чужим домам шляются, а потом о соседские горести языки поганые чешут.