Особо опасен
Шрифт:
Кстати, что там Елена про него говорила? Женат… Причём на дочери генерала… Интересно, а что это за генерал такой? Явно не Авдеев. Поскольку генералом он стал немного позже. Выходит, что Васин свою карьеру строил не только на отличных показателях ударной работы на ниве борьбы с врагами народа. А эта его вечная, чисто голливудская улыбочка. Вот реально, не по-советски он лыбился всё время.
Кого я ещё могу вспомнить в Особом отделе? Серёгу Карпина… Нормальный парень. Обычный. С ним мы сразу нашли общий язык. Потом был Искандер в Крыму. Честный и открытый… А ещё
Но Васин… Он вроде бы нам и помогал… Но, ему это явно поручили сверху. Тогда ещё полковник, а ныне уже генерал-майор Авдеев. Вот тот, с первых минут знакомства, принял реальное участие в нашей судьбе… А Игорь Васин? Простой исполнитель?
Что-то с чем-то не складывается. Вообще, вся эта история с Васиным, немного не укладывается у меня в голове. Вот знать бы причину, по которой Игорь Анатольевич принял такое неадекватное решение. Или это было его адекватное и вполне продуманное заранее решение. Сколько было таких перебежчиков в той моей реальности? Порою на запад бежали вполне себе обеспеченные люди, обласканные властью. Артисты, дипломаты, генералы…
Васин, конечно, не артист, не дипломат и даже не генерал… Неужели, дорвался мальчик до заморских гамбургеров и решил продаться капиталистам за бочку варенья и ящик печенья. Вот что-то верится с трудом. Ведь в СССР у него было практически всё, что может пожелать простой советский человек.
У меня складывается стойкое ощущение, что в этой истории что-то не так. А вот что не так, я почему-то никак не могу понять пока…
* * *
Чистая посуда уже сложена, как положено. Над местом нашей стоянки — тишина. Ну, как… Такая лесная тишина. Какие-то пичуги ещё чвиркают, невидимые насекомые стрекочут. Но по сравнению с шумом больших городов — всё-таки тишина…
Я заглянул в самодельную палатку. Алёнка спит с ружьём в обнимку. Ну и пусть себе спит.
Сажусь в машину. Откинулся на сиденье, опустив спинку пониже. Прислушался к себе. Настроение странное. Как выражался один мой друг в прошлой жизни: Полная апатия. То есть — состояние нестояния… Абсолютно ничего не хочется… Я достал пачку сигарет. Закурил, пуская струйки дыма в приоткрытое окно. Блаженство…
Возникло ощущение, что все проблемы этого мира улетели от меня далеко-далеко… Но, в принципе — так оно и есть. Мы в лесу, а проблемы где-то там… В больших и малых городах, там где много людей. Разных людей, плохих и хороших… Очень хочется верить, что хороших людей в этой жизни больше, чем плохих. Но почему-то мне чаще всего встречаются на жизненной дороге не самые лучшие представители человеческой расы.
Ну и хрен с ними со всеми! Я выкинул в окошко недокуренную сигарету, и закрыл глаза…
Неделя… Надо отдохнуть от всего хотя бы недельку. Завтра поедем в горы. Заберёмся повыше, найдём уютное местечко. А может там есть какой-нибудь кемпинг. Отдыхать дикарями — это, конечно, круто, но… У них тут в Америке любят деньги. И наверняка построили что-то для тех, у кого они есть. А
С этими мыслями, я заснул…
21 сентября. 1974 год.
США. Штат Вашингтон.
Алексей Тихий.
Неожиданно заданный вопрос Сары, застал меня врасплох.
— А ты случайно не тот самый Айвен?
* * *
Про Айвена мне рассказал Сашка. Этим именем он представлялся, когда помогал раненому полицейскому… И ещё, когда спас пацана а магазине на заправке. А потом уже люди стали легенду о герое по имени Айвен приукрашать и расширять. Везде, где только появлялся человек, который помог и не представился, а потом исчез, не попрощавшись, это действо приписывали Айвену.
Но сейчас вопрос был поставлен как-то по-другому. И хорошо, что я никак не отреагировал на внезапно заданный вопрос.
* * *
Сделав вид равнодушный донельзя, я переспросил?
— А? Что?
На это мне была продемонстрирована газета, где на последней странице красовалось объявление в стиле листовок Дикого Запада о розыске бандитов с обещанной наградой за живого или мёртвого. Я стал вчитываться в текст.
Награду за голову Айвена тут не предлагали, но под крупной надписью «WANTED» и чёрно-белым фотороботом, смутно напоминающим меня или Сашку, значилось следующее: За совершение особо тяжких преступлений в Бостоне, Нью-Йорке и т.д., разыскивается… Преступник вооружён и очень опасен.
— Забавно… — прокомментировал я. — Ты думаешь, что этот рисунок похож на меня?
— А что? Разве не похож?
— Тебе видней. Я себя со стороны не вижу. А в зеркале, я вроде бы не такой.
— Да? — расстроено проговорила Сара. — А я думала, что ты Айвен…
— Тебе чем-то понравился это парень?
— Да. Он супер…
— Тут же написано, что он преступник.
— Наверняка он убивал только плохих…
* * *
Ну, вот. Стандартная тема. Девушки влюбляются в плохих парней. Они как мотыльки тянутся к яркому свету, чтобы сгореть в обжигающем пламени. Ведь иногда хорошие девочки нарываются на таких подонков, что пробу ставить некуда. Что их так сильно привлекает?
* * *
— Нет, Сара. К сожалению, я не Айвен. К тому же и в Бостоне никогда ни разу и не был. Меня зовут Готлиб… по паспорту. Но мне это имя не особо нравится. Поэтому ты можешь звать меня Алексом.
— Жаль. Если бы ты был тем самым Айвеном, то я бы тебя тогда отбила у твоей подруги.
— Это вряд ли. — вступила в разговор Маринка.
А я снова обратился к продавщице.
— Ладно, Сара. Мы же не за этим сюда пришли. Ты продашь мне вот эту винтовку?