Острова любви

Есть люди острова.

Есть люди корабли.

И направляясь снова,

До островов любви,

Я вспоминаю про былое.

Судьбу нельзя винить,

За бурь, дыханье злое,

Их надо пережить, -

Судьба, видать, такая:

И выварит в печалях,

Надеждам не потакая, -

И скорбью развенчает,

Средь жизни дней убогих.

Покроет, снежной замятью,

Ран

зарубины, многих…

Кровоточащей, памятью…

Есть люди острова.

Есть люди корабли.

Но хочется, мне, снова,

До островов доплыть.

02. 05. 21 г

Приходят поэты — приносят эпоху;

В архивы сознания — стихи (реже — прозу).

Ступают, строптивицы, со всеми не в ногу;

Властям, как отмщение; врагам, как угрозу.

И так нелегко с ними, — суду не подвластны.

Их жизнь тяжела: скорбный, каверзный путь.

А, чтоб примириться? — Мысли напрасны -

С тернистого пути, невозможно свернуть.

Шаламов, как поэт, нам оставил в тетради:

Где каждое слово, на вес золотого песка,

Где зековской кровью, пропитаны пади,

И жизнь, зависит от хлебного довеска.

И вывернута суть, палача наизнанку,

Презрением облит, вертухайский сброд.

Смятение внесено, в пропаганды шарманку,

Обличая, так названный: “советский народ”.

Недолго Россия, читала по этим нотам -

Страницы истории, познавая себя.

Вновь к власти, она, привела идиотов,

Чтоб время опричнины, повернуть вспять.

Шаламов, на Колыме, выживал “доходягой”.

В больничке “лепилой”, пристроился, он.

Доживал в богадельне? каким-то бродягой,

Поведавши всем про советский закон…

Уходят поэты — уносят эпоху.

Отряхнувши стихи, как пыль с сапогов.

За ними уже — подбирая: «не в ногу»,

Новые пииты, спешат с ворохами стихов!

18. 06. 21 г.

Мне нравятся дожди в начале лета;

И небо, вроде грязного сапфира;

В стихах своих — я поселюсь, где-то:

Укрывшись далече от городского мира.

Где, благоуханные, акации цветут.

Пьянящий аромат сулит блаженство,

Что в светлый мир, убранство принесут:

Цветущие сады — самое совершенство.

Сажусь я иногда за стол: стихи пишу,

В которых, в каждом слове воскрешаюсь.

Я чувствами, словно воздухом, дышу,

И — в рифмах —

постоянно, закрепляю.

Соприкасаясь внутренним убранством,

Духовность, выдвигая наперед.

Так хочется постичь своим талантом,

Мыслей своих в стихах своих полет..

Сегодня слушал — соловей поет,

Затейник еще тот; он, словно лира!

В начале лета, когда дождик льет,

И небо, вроде грязного сапфира.

8. 06. 21 г.

Соловей умолк в июне;

Ночки сделались угрюмей;

И отцвел жасмин.

Сад, усаженный цветами;

Над любимыми местами;

Долго брожу один.

Наслаждаюсь и мечтаю,

Я в своем саду гуляю.

В сложной аберрации,

Образы возникают.

Мысли в облаках витают,

Там — в цвету акации.

В небе солнышко сияет;

Пичужки там и сям порхают;

Солнечный денек.

Словно чудо — это лето!

Песней иволг перепето!

В утренний часок!

2021 г.

Я сплю, в сутки, по нескольку часов.

Привык, не хочется на это тратить больше.

Свободный труд, — основа всех основ, –

Время жизни продлевает, мне, на дольше.

День начинается со стихов — завершает проза;

При свете электричества — я с рифмами вожусь;

При солнце я на грядках, — на земле ваяю розы;

В этих я медитациях, весь день, я провожу.

В заботах праведных, чтоб было без остатка,

Чтоб в творчества реку, бежал ручей сверкая;

Чтоб с чувствами и перлами было там в порядке,

Чтоб пользу от трудов своих, при жизни получая.

17. 06 21 г.

Снова приступ ностальгии;

Сердце трепещи в груди.

С мыслями о перипетии:

Что ожидает впереди?

Жил, казалось, улучшая,

Храм, что наваял внутри.

Что-то впрок заготовляя,

Чтоб украсить лик земли.

Скоро грань, за тем пределом,

С духом, расставшись навсегда,

Чтоб, потом, остаться делом,

Как отпечатками следа.

2021

Средина лета…

Занимаюсь рыбалкой…

Со снастями и обманкой,

Сижу на Лимане.

На лодке в штиблетах…

В футболку одетый…

Сижу среди лоз…

(Лиман весь ими оброс).

Ловлю на червя…

И точно не зря…

Сделав точный заброс,