Отель желаний

Аркади Алина

– А дальше?

– Следующие полгода за нами будет присматривать сын Марка Захаровича. По истечении данного срока именно он определит судьбу отеля, в котором мы с вами работаем. Кто-нибудь видел сына Кретова?
–  Единогласное отрицание, а значит, я не идиотка, которая пропустила его лицо.
–  Он посетит нас на этой неделе, вероятно, неожиданно. Поэтому, администраторы, - указываю на Диму и Веронику, - внимательно следить за прибывающими гостями, выделив темноволосых мужчин сорока лет, внешне похожих на Марка Захаровича. Передать по смене. В случае, если заметили подходящего под описание мужчину, доложить мне - написать сообщение,

это быстро и коротко. Сразу предупреждаю: этот человек ничего не понимает в принципах нашей работы, поэтому если спрашивает - объяснить максимально доброжелательно, просит проводить - бросили всё и проводили, требуется что-то - исполнить безотлагательно. Всем понятно?
–  Синхронные кивки внушают надежду, увы, как всегда временную, потому как ошибаются все, особенно в самые экстремальные моменты.
–  Только от него зависит наше будущее, и в наших интересах сохранить всё, как есть. А теперь за работу. И пусть всё будет идеально.
–  Улыбка с натяжкой, вероятно, не внушает предполагаемого позитива коллективу, потому что все расходятся напряжёнными.

Сотрудники уходят поникшими, а мне остаётся последнее важное дело - сообщить Свете, которая тут же оповестит Купера, и всё полетит в тартарары с крутого откоса. Я сегодня вестник дерьмовых новостей, несущий исключительно неприятное и гадкое.

Подхожу ко входу в ресторан, замечая Светлану около барной стойки, и, дождавшись её взгляда, кивком приглашаю на разговор.

– Что случилось?

– Пойдём в мой кабинет. Разговор есть.

– Лан, ты чего?
–  оглядывается.
–  А чего это твои все перешёптываются? Что-то случилось?

– Боже, ты можешь тридцать секунд потерпеть? А?
–  срываюсь, одёргивая Свету. Замолкает, понимая, что здесь не место для бесед, и молча идёт за мной.

– Садись, - закрываю дверь, предварительно посмотрев, чтобы под кабинетом никого не было.
–  Новость первая: Марк Захарович умер.

– Как?
–  Света оседает, ошарашенно бродит взглядом, утыкаясь куда-то мимо меня.

– Кратко. Умер неделю назад в Испании, тело кремировано, прах у жены. Елена заниматься бизнесом не желает, поэтому «Пасьён» и «Сентименто» уже проданы. С нами пока непонятно, потому как теперь родственники буду ждать полгода, чтобы вступить в наследство, - выдыхаю, протараторив важную информацию, и откидываюсь в кресле.

– Стоп, Лана. Купер скоро прилетит для подписания бумаг… А теперь как?..

– Тебя реально только это волнует?

– Ты прости, конечно, - Света подскакивает, - но каждый, в первую очередь, заботится о своей заднице.

– Согласна. Его сын пока возьмёт бразды правления в свои руки, вот только пока непонятно, куда нас эти руки доволокут… - постукиваю ноготками по столу, перебрав в голове сотни вариантов развития событий - от дерьмовых до… самых дерьмовых, потому как позитива пока не намечается.

– Сын?

– Да-да, тот самый, которого никто не видел, - развожу руками.

– Почему же? Я видела. В прошлом году, на дне рождения Ларисы. Он был с женой: красивая, стройная, ухоженная брюнетка. И девочка-подросток с ними.

– Правда?
–  Меня словно кипятком ошпаривает.
–  Марк Захарович говорил, что он был. Ты сейчас говоришь, что он был. Твою мать, а я где была в этот момент?
–  почти кричу, не понимая, почему только я его не помню.

– А я тебе скажу, - смеётся Светка.
–  В тот день у вас Клинов ужрался до поросячьего визга. Вы ему скорую

вызывали, чтобы промыть желудок, ну а пока врачей ждали, он успел заблевать весь номер и тебя заодно.

Сейчас в памяти всплывает озвученный момент. Суматоха, беготня и пьяный Клинов свели тогда меня с ума практически.

– Точно, - бью себя ладонью по лбу, - я тогда ещё в душе больше часа отмывалась. До костей готова была себя стереть, лишь бы отмыться от тошнотворного запаха и последствий пьянки Клинова. Но когда я спустилась, гости Кретова ещё сидели.

– Так сын побыл-то пару часов от силы. Потом они с женой поскандалили, точнее, скандалила она, а он просто молча слушал, не спуская с неё глаз. Сгрёб в охапку, и они уехали. Ты их просто не застала.

– Свет, спасибо. Я думала, растеряла к чертям навыки и память меня подводит, - расслабленно выдыхаю, теперь понимая, почему этот человек мне не знаком.
–  Помнишь, как выглядит?

– Да, - кивает, - на Марка Захаровича похож: лет сорок, крупные черты лица, острый взгляд. А ещё он мне напомнил…

– Бразильского актёра?

– Именно.
–  Светка щёлкает пальцами.
–  Откуда знаешь? Ты ж его не видела?
–  прищуривается, недоверчиво приближаясь.

– Женька сказала, - успокаиваю её.
–  Они сегодня с матерью у них в отеле были. Если увидишь, узнаешь?

– Конечно.

– Я знаю, ты занята рестораном, но вдруг попадётся на глаза - маякни, ладно?

– Без вопросов. А когда появится?

– Вроде на этой неделе… Точно не знаю.

– Лучше побыстрее, а то у Купера, как у Кретова, инфаркт случится, - ржёт, уже предполагая, как наш эмоциональный американец будет истерически верещать в трубку.
–  Чёрт, не завидую я Зое, ох не завидую, - цокает и качает головой, - ты её хоть предупреди, что мальчику необходима будет «реабилитация» по прилёту. Он её пару дней из номера не выпустит, или она его… - пожимает плечиками и снова взрываемся хохотом, прекрасно понимая, в какой роли выступает Зоя.
–  Я пошла, - Светка поднимается, но уже в дверях оборачивается, - ты пораньше сегодня уйди домой, отдохни. Непонятно, что всех нас ждёт дальше, а силы понадобятся.

– Так и сделаю, не переживай, - подмигиваю, выдавливая из себя улыбку.

Только улыбаться совершенно не хочется. Меня одолевает желание вернуться домой, накрыться с головой одеялом и в полной тишине прореветься, чтобы переварить этот чёртов день.

Кое-как дотягиваю до семи вечера и, оставив отель на старшего администратора, еду домой. В мечтах горячая ванна, бокал вина и приятная музыка, под которую хорошо плакать. Слёзотерапия - штука полезная и нужная, помогающая выпустить пар и негативные эмоции, чтобы встретить следующий день с улыбкой.

Но моим мечтам не суждено сбыться, потому как, войдя в квартиру, слышу звуки пребывания брата. Именно сейчас я бы обрадовалась, если бы Миши не оказалось дома и он снова заявился посреди ночи. Он крутится перед зеркалом в шикарных брюках и белоснежной рубашке, чем удивляет, потому что обычно кроме джинсов ничего не надевает.

– Ого, как резкая смена образа!
–  восклицаю, не в силах сдержаться.
–  А куда это ты собрался?

– На работу, - отвечает с деловым видом.

– Да ладно? Правда? А я-то думаю, почему сегодня так резко похолодало, - фыркаю, почти не веря в то, что слышу. Миша и работа - понятия несовместимые и слишком далёкие, чтобы сказанное воспринималось мною серьёзно.