Отложенное самоубийство
Шрифт:
Я молчу — даю возможность маньяку высказаться. Наверное, этому чудовищу не хватает аудитории для своих монологов.
— Должен признаться, герр Росс, я неизлечимо болен. Я сам врач, и у меня нет никаких иллюзий. Очень скоро я, так сказать, предстану перед Всевышним. Моя супруга уже давно там — ждет меня. Кроме того, я думаю и о своем сыне Генрихе. Каково ему двадцать лет жить с клеймом отродья серийного убийцы?
Мой собеседник громко сглатывает слюну. Спазм? Горло перехватило? Смотрите, какими мы стали чувствительными! Сентиментальный убийца —
— В чем заключается ваше предложение? — подаю я голос
Кальт говорит, стараясь, чтобы его слова звучали как можно убедительнее:
— Вы ведь писатель, не так ли? Я хотел бы, чтобы вы написали книгу. Я в состоянии заплатить вам любую сумму за эту работу. Это мой единственный шанс не уйти навеки опозоренным и проклятым!
— Книгу о том, как вы убивали детей?
— Правду о том, что тогда случилось со мной, с Беа.
— Правда об этом уже написана, — хмыкаю я. — В архиве суда лежит много томов вашего дела. Там все есть.
Кальт делает отрицательный жест и восклицает:
— Все тома моего дела не содержат ни слова правды! Ни единого слова!
Мне надоедает спор с чокнутым убийцей.
— Послушайте, Кальт! Вы пригласили меня, чтобы заявить, что вы не виноваты? Вам не кажется, что вы немного опоздали? Прошел двадцать один год с тех пор, как вы были пойманы, изобличены и наказаны! Ваша сообщница умерла двадцать лет назад!
— Разумеется, вы мне не верите! Но послушайте, если сейчас вникнуть в мое дело, станет ясно, что я не виновен! Кроме того, существует один человек. Его зовут Харун. Молодой афганский беженец. Был тогда совсем молодым, поэтому, надеюсь, он жив и здоров. Харун мог бы подтвердить, что в ту ночь, когда пропали дети Райнеров, я был у него. Лечил его мать, не помню сейчас ее имя.
— Кальт! Опомнитесь! На вашей совести тридцать, я повторяю, тридцать детских жизней! А вы мне здесь доказываете, что не виноваты, потому что не убили двоих детей из тридцати!
Убийца пытается что-то мне возразить, но я его больше не слушаю, а возмущенно продолжаю:
— Откуда вы про меня вообще узнали? Почему выбрали именно меня?
Кальт, сбитый с мысли, растерянно бормочет:
— Я нашел вас в Интернете. У меня есть возможность… В известных пределах… Под контролем… Вы — человек не местный, вообще не немец. Вас тогда здесь не было. Лицо непредвзятое…
— Ошибаетесь, я — очень предвзятое лицо! — жестко усмехаюсь я. — Хоть и не немец, но в вашем случае очень понимаю предвзятых немцев!
— Тья!.. — Кальт в отчаянии бормочет что-то на диалекте. Я не понимаю, что, да это уже и неважно. Все и так понятно, пора уходить. Лана, наверное, соскучилась.
Подымаюсь с кресла и, не прощаясь, иду к выходу. Провожать меня не надо, я запомнил дорогу. Обратный путь дается тяжелее. Чувствую, что меня качает сильнее обычного. Ясно, разволновался из-за старого психа.
Заметив меня, Лана нетерпеливо ерзает. Криминальное чтиво валяется на заднем сиденье. Полные губы заново накрашены, глаза подведены. Точно, соскучилась.
— Ну,
— Более чем, — успокаиваю я ее, карабкаясь на свое место.
— Тогда поехали?
— Поехали…
Опять старинная водяная мельница, узкая дорога, хвойные леса, выезд на автобан. Дальше — стремительный полет нашего японского самолетика сквозь сырое пространство. Тучи поредели, и серый заупокойный свет с небес напоминает, что день еще не закончился. Шестой час. Едем молча.
Видимо, меня укачало, и я незаметно для самого себя задремал под ровный шорох шин. Пробуждение было ужасным. Сквозь дрему слышу внезапный удар и сразу за ним отчаянный визг тормозов. Открываю глаза. Посреди дороги в вечернем сумраке стоят две смутные фигурки в белых саванах. Держатся за руки. Чувствую, как рядом со мной Лана отчаянно борется с вышедшим из повиновения кроссовером. Потеряв скорость, машина сворачивает с дороги и медленно скатывается к обрыву, смертельно чернеющему сразу за обочиной. Эта втягивающая в себя чернота все ближе, ближе…
Первая реакция — открыть дверцу и выскочить. Вторая — «Ну, ты, друг, и сволочь! А как же Лана? Ухнет в пропасть?» Вдруг наступает успокоение и пофигизм. И чего я так засуетился? Все равно ведь собирался умирать. Будь что будет! Остаюсь…
Принятое самоубийственное решение включает какие-то неизвестные механизмы в моем мозгу. Вся картинка моментально меняется, как будто мне мгновенно вставили другие глаза. Уже новыми глазами я вижу, что «Кашкай» стоит на дороге. Никуда он не свернул. Перед капотом в темноте лежит что-то большое и светлое.
Лана, включив аварийные огни, выскакивает наружу, подходит к светлой штуке и несколькими пинками выбрасывает ее с проезжей части.
— Что там такое было? — спрашиваю ее, когда мы снова трогаемся в путь.
— Какой-то выхухоль потерял на дороге пустую картонную коробку. А я с разгона на нее налетела. Слышал, как она загрохотала? Я чуть не гикнулась со страху. Мамочка, роди меня обратно! — В запарке Лана даже перешла на «ты». Ну, и ладно. — Слушай, просто Вадим, давай где-нибудь остановимся? Мне просто необходимо выпить кофе. Стресс!
— Согласен. Тебе нужен кофе, а мне в туалет. Не у тебя одной стресс!
Через несколько километров Лана останавливает «Кашкай» на растхофе — специальной стоянке для отдыха водителей. Здесь есть все необходимое для путешественников: заправочная станция, туалет, кафетерий, мусорные контейнеры, лавочки и столики для тех, кто погожим днем захочет съесть свои бутерброды на воздухе возле машины.
Заходим в кафетерий. Тепло, светло, улыбающиеся лица девушек из обслуги: «Что я для вас могу сделать?» Налицо некоторый контраст с мрачной берлогой серийного убийцы. Лана идет брать кофе в автомате, а я ковыляю в туалет. Бросаю мелочь в турникет на входе в это полезное заведение. В ответ получаю приглашение войти и купон, по которому могу приобрести в кафетерии кофе с большой скидкой. Купон сейчас пригодится.