Отражения свободы

Залата Светлана

Вероятности прорисовывались все очевиднее и очевиднее. И сколько не приглядывайся — все одно.

Серафим тихо ругнулся про себя.

А ведь он просто собирался расслабиться. И здесь на фестивале, и просто в ближайшее время. Ближайшие несколько десятков лет, если быть точным. Но с судьбой не спорят.

— Знакомых значит, — девушка, пока он размышляет, вновь оглядывает его еще более напряжённым взглядом. Но потом все-таки чуть расслабляется и пододвигается в сторону, освобождая место рядом с собой. — Ладно, черт с тобой. Ты вроде нормальный

парень, приятный, а не как этот рыжий урод. Пиво будешь? И учти, если руки распустишь, я тебе нож по рукоять в яйца запихаю.

Наверное, угроза вызвала бы негодование, не будь сама ситуация грустной. Девушку-то Серафим мог понять. И не мог не сожалеть, что за все время в отношениях между людьми так ничего и не поменялась. Будь готов защищать себя всегда и везде, и никак иначе.

— Не буду распускать. Обещаю.

— Вот и прекрасно. Налить есть куда или так будешь? — девушка похлопала по стоящему рядом пиву.

— Давай так.

— Лады, — она протягивает бутылку. — Меня Саша зовут.

— Интересное совпадение, — Серафим улыбается. — Александр. Или Серафим.

Девушка фыркает и достает откуда-то еще одну бутылку, из которой сама пьет так же, из горла.

— За знакомство, Александр.

— За знакомство.

Пиво — дешевое пойло, но, как ни странно, идет вполне неплохо.

— Вот и познакомились, — усмехается девушка Саша. — Вообще спасибо, что прогнал этого приставалу. Нехороший он человек.

Уж точно.

— Да не за что. Мне показалось, что он слишком настойчив.

— Не показалось… — хмыкает девушка и отпивает еще пива. — Он в прошлом году на этом фестивале уже ко мне подваливал, еле спровадила. Все хотел наедине остаться. И что ему нужно? Ничего хорошего, вот точно. Жуткий тип, словно в каком-то мазуте измазанный, хоть и не видно ничего, а чувствуешь гадливость, когда рядом. От таких нужно подальше держаться.

— Пожалуй.

— Сто процентов, — девушка еще раз усмехается. — Спасибо, в общем. Очень выручил. Ты давно вообще на такие мероприятия ездишь?

Настоящую цифру он называть не будет. Слишком сильно она противоречит внешности.

— Давно, но несколько лет не получалось выбраться, — дипломатично говорит Серафим.

— А. Да, бывает. Бывает.

— Ты похожа на ту, кто часто приезжает сюда. Играешь на чем-то?

— Играла. Раньше. Сейчас… иногда выбираюсь. Просто поразвлечься. А ты сам музыкант?

— Нет, — Серафим качает головой. Как-то он пробовал играть на гитаре, но все осталось на уровне любительских развлечений за закрытыми дверями собственного дома. — Наверное, просто атмосфера нравится. Здесь всем все равно, кто ты в обычной жизни.

— Это точно, — усмехается Саша. — Все равны. Здесь мы — это мы, словно за пределами этого леса с музыкой, песнями и далеким шумом моря ничего и нет, а? — она отпивает еще пива и неожиданно признается, не то самой себе, не то Серафиму: — Не хочу, чтобы это заканчивалось.

— Пиво?

— Да нет. И да. Ночь. Фестиваль. Через день все по домам разъедутся, —

она отпивает еще пива, — и будто и не было ничего. Работа. Проблемы. И только одни воспоминания останутся, и те скоро исчезнут. Бессмысленная трата денег и времени эти все рок-фолк и прочие фестивали. На деле.

— Ну почему же?

— А черт его знает. Как-то так, и все, — девушка морщится. — Извини, но из меня плохой собеседник, честно говоря. Очень плохой.

— Все в порядке, — отмахивается Серафим. — Мне кажется, ты чем-то расстроена.

— Я же говорю — из меня плохой собеседник.

— Я не против услышать какую-нибудь грустную историю.

— И зачем тебе это? Здесь — особенно. Это фестиваль, сюда веселиться едут, а не чужое нытье слушать.

Серафим только пожимает плечами. Зачем врать, когда можно сказать правду?

— Ночь. Свобода. Сейчас, мне кажется, все становится более искренним, настоящим. Мы, вполне возможно, больше никогда друг друга не встретим, но я узнаю деталь правдивой истории чьей-то жизни. Кусочек той жизни, что обычно заперта где-то глубоко в душе. И, может быть, буду помнить, что чем-то помог прекрасной, но одинокой деве.

— Деве… — Саша хмыкает. — А чем ты поможешь, тезка?

— Пока не знаю. Но и ты мне ничего не рассказала.

— Да не о чем говорить, на деле. Просто, знаешь, я здесь бывала много раз. В этот приехала на все деньги оставшиеся от… Неважно. В общем, это не была простая поездка. И, наверное, я чего-то искала, чего не нашла. Теперь все тут другое. Я другая. Я не подхожу, понимаешь? Вот эта свобода, воля, далекость от мира… Недостижима теперь. Мир во мне. Прошлое проникает из-за пределов этого места, и ни музыка, ни алкоголь, ничего вообще не помогает. Я все помню. Не могу забыть, и отвлечься тоже не выходит. Как Новый год когда вырастаешь — и елка, и мандарины, и оливье, и даже салюты, но вместо Деда Мороза и чуда ждешь только чека за вызванного аниматора да очередной семейной ссоры.

Саша допивает пиво и отбрасывает в сторону пустую банку, словно та виновата во всех ее бедах.

— Ты говоришь как человек, который пережил что-то очень сложное, — осторожно замечает Серафим.

Боль в словах девушки ощутима без всякой магии. Но лезть в ее разум напрямую попросту некрасиво, хотя некоторое эмпатическое влияние он себе все же позволяет. Даже если она откажется от Становления, то хотя бы, может, найдет утешение в этом разговоре. Он, в конечном счете, и правда способен помочь.

— Сложное… Извини. Это мои проблемы, ничьи больше.

— Ты можешь рассказать. Если хочешь.

Несколько минут девушка молчит, рассеяно проводя одной рукой по ладони другой. Потом все же произносит негромко.

— Ты странный человек, тезка. Что-то в тебе есть разом пугающее и восхищающее. Ты случаем не из ФСБ?

— Нет. Почему ты так решила?

— Я как-то общалась с одним оттуда. Похожее чувство.

— У тебя неплохая интуиция. Не совсем ФСБ, но близко. Но сейчас я не на работе.