Ожидание чуда
Шрифт:
что потеряешь эту быль.
* * *
Измерил все?
Все взвесил, милый?
И даже счастья жалкий всплеск?
И вид припомнил мой унылый,
и глаз припухших влажный блеск?
И показалось так все просто:
дождь хлещет сутки за окном...
То виноват мой нрав несносный
в том, что сочится влага в дом.
Скребет карнизы щетка ливня.
Ты трешь старательно висок —
тебя ударил с мощью бивня
мой
Твой ровный голос дипломата
плывет прогретою струей...
Все только сил пустая трата —
ведь не качаюсь в ней ладьей...
* * *
...И не дождешься перемены:
яснее это детских глаз...
И не поддержишь ссоры сцену,
а выжидаешь робко час,
чтоб доказать свою свободу,
живя куриным, но — умом...
...Нещадный дождь,
любя природу,
ее лупцует за окном.
* * *
Ушли иллюзии о чуде.
Игра в пинг-понг —
игра в слова.
Взлетел, как голос,
столбик ртути,
но вдруг осел...
В снегу трава.
Как штопор, дым
ввинтился в небо.
Я прямо голову держу.
Не с твоего каприза слепок —
одной себе принадлежу.
ПРОЩАЛЬНЫЙ ВАЛЬС
Снег вальсирует робко.
Все стало спокойно.
Улеглась в сердце смута, как вьюжная пыль.
...Оказалось: душевная тонкость достойна
не сгибаться под ветром любви, как ковыль...
Розовеет окошко ладонью прозрачной,
что просвечена лампой так щедро, насквозь!
Как вписалось окошко в домишко невзрачный!
...И нацеленней жизнь на разумное: «врозь»...
Та не греет ладонь,
говорю о которой...
Стертым знаком вопроса в окне силуэт.
Ну не смог для вьюнка ты стать прочной опорой, —
Стоит ль застить вьюнку удивительный свет?
...С наслажденьем вдохнешь
воздух колкий, студеный.
Словно писем клочки, снег лениво парит.
Закоулок души, словно двор затемненный...
И не сердце, а так ... под лопаткой болит.
Веришь в чудо прогноза:
зима будет мягкой,
и прикинется жизнь обещающим сном...
Ты один.
Не от этого чуточку зябко:
словно в сказке, живут за горящим окном...
Заскрипят все суставы осин поседевших.
Голова, словно шарик воздушный, светла.
И уходишь ты в ночь...
След ложится прилежно,
а заплата окошка сгорела дотла.
* * *
Я так тебя благодарю
за то немногое,
что было.
Хоть не любила. Не люблю...
Но свет впустил ты в мир унылый.
...Устало
в окно:
его закат забрызгал красным,
как соком вишни, полотно...
И кажешься таким несчастным!..
И о гнезде пустом опять
ты зря подумаешь,
печалясь,
что тень руками не обнять...
...А ветви тополя, качаясь,
узор рисуют на стене:
уютный дом,
дымок над крышей...
...Я все на песенной волне,
и ты меня, свет мой, не слышишь,
мой не единственный!
Но все ж
сложилось б счастьице, возможно.
Ты стал бы сказочно пригож,
а мне бы стало так тревожно:
зачем пошел на поводу
моих рефлексий и капризов
и под мою плясал дуду,
судьбе бросая глупый вызов?
* * *
Буйное лето приснится.
Кругом идет голова.
Солнцем пропитаны лица.
Сад, в нем по плечи трава.
Я — стрекоза молодая.
Друг — очень мил и не ... жук.
Буйство цветов, жизнь без края.
И... далеко до разлук.
Молодо-зелено было —
так, что двоим не до сна?..
...С темя до пят окатила
шалого взгляда волна.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Сад тот затерян в пырее,
в пыльных ушах-лопухах.
Стали желанья смелее,
только вот слабость в крылах.
* * *
Все сначала начать, с пустяка:
очарованно бредить свиданьем
и на зов, как на свет маяка,
прилететь с обновленным дыханьем.
Снявшись с якоря, к прошлому плыть,
не отчаяться, справиться с дрейфом.
И по старым счетам заплатить,
не знакомясь ни с шифром, ни с сейфом.
Словно в детстве, о тайне забыть:
раструбить всему миру о кладе,
том, что в сердце пришлось сохранить
и любви, и приличия ради.
ВЗГЛЯД СО СТОРОНЫ
...Ушел совсем недалеко.
Другая женщина под боком.
На сердце снова нелегко,
но дышишь легче за порогом.
...И снова в доме суета:
в нем, как мечи, гремят кастрюли.
И, как под током провода,
напряжены вы в зной июля.
...И снова тянет, как магнит,
туда,
где все же были весны
и где не помнят всех обид,
что непростительно серьезны.
...Плутать в трех с'oснах — и терпеть
впиванье игл в шершавость кожи
и потихонечку стареть,