Поэта, если он, конечно, истинный, сразу же можно выделить по голосу, по интонациям. Сама его лирическая строка несет в себе не только эстетическое открытие, радость сопереживания, но и характерные свойства личности. Лирические строки Петра Карауша самобытны, непритязательны. За ними встает здоровый, открытый, мужественный человек.
Поэзия Петра Карауш – это уроки доброты, бескорыстия, искренней влюбленности в свою малую родину: Веселый Кут, Вербаны, Мигаи, где проходило его босоногое детство, где «холодной водицы хотел бы испить ключевой», где «горсть землицы родимой на память взял бы с собой». В его лирике читателя обвевает легкий ветер родины, широкие просторы Западной Сибири, Крайнего Севера, где строились города, где прошли трассы нефтепровода, «на этом пути стоят буровые, как вехи».
«Память на ветрах» запечатлела в стихах Карауш образы воинов Великой Отечественной войны, трагедию и героизм народа многонациональной родины. Лирическую
боль и нежность автор выражает в поэтических строках о любви, о женщине и воспевает душевные качества своей избранницы. На ветрах странствий рождаются песенные строки поэта, когда он проходит таеженными туристическими тропами, водным путем через пороги и перекаты с друзьями и гордится званием «романтики». Петр Карауш в своей поэзии поднимает проблемы нашего социума. И веет от его строк не только горечью, но и здоровым, душевным оптимизмом.
В содержании данного лирического сборника есть раздел «Поэты о поэтах», где П. Карауш проявляет свой природный юмор, остроумие.
Сборник проникнут бережным, заботливым, бескорыстным отношением к людям, памятью о друзьях, о делах, совершенных с ними, верой в духовные силы русского народа, в его созидательность. «Ты позови, и я приду на помощь».
Т. Караулова, руководитель городского литобъединения «Родник» при редакции газеты «Местный спрос».
О себе любимом
(коротко)
Родился 3 июля 1946 года в селе Вербаны Одесской области. В 1950 году родители (и я с ними) переехали в село Ново-Борисовка (станция Весёлый Кут). В 12 лет начал работать в колхозе имени Первого Мая. В 1962 году приехал в Одессу, а в 1965 году был призван в Вооружённые Силы СССР и по «просьбе» КГБ был направлен в инженерно-строительные войска (это отдельный сказ).
Всегда влюблёнными глазами смотрел на мир, и всегда хотел узнать, что там за горизонтом. По комсомольским путёвкам участвовал в строительстве Киембаевского асбестового комбината (Оренбургская область), Зейской ГРЭС (Амурская область), работал в экспедиции на Становом хребте и его отрогах. Тянул ЛЭП-110 на Таймыре, работал докером в Белгород-Днестровском порту, работал проходчиком в шахте Першотравнева (Западный Донбас) Днепропетровская область. Участвовал в добычи нефти и газа в Западной Сибири.
В Шую приехал в 1988 году и замер. Старинный город, тихий, уютный, с трагической судьбой. Именно отсюда коммунисты, расстреляв священнослужителей, начали уничтожение христианской православной веры и разграбление храмов по всей огромной Империи называемой Советским Союзом.
Именно здесь я стал членом литературного поэтического объединения «Родник», возглавляемого прекрасной женщиной, поэтессой, литератором, корреспондентом Карауловой Тамарой Михайловной.
Стихи начал писать в 11 лет. Много было утеряно, много уничтожено лично, что-то сгорело в пожарах (и это было). Осталась огромная любовь к Родине, моей Украине, но и Россия для меня, как родная мать, Так и живу.
Дарю, читайте
Предложили мне прикупить известностьЗа пятьсот рублей по страницеМол, напечатают стихи твоиВ альманахе!В самой столице!Там читать их будут одни знаменитости!Удивятся все, откуда, мол, поэт такой.Захотят потом познакомиться,Да по стаканчику водочки выпить со мной.Я от радости этой чуть не повесилсяЗахотелось известности,Ах, сводит челюсти…Понимаю, что что-то здесь не так,Но не до совести,Да не до честности.Эх! Мне бы еще купить признаниеУ людей в количестве миллионов двестиТолько не знаю,Есть ли цена ему,Но оно, пожалуй, дороже, чем известность.Госпожа, Культура, за тебя мне обидноПохоже, за деньги напечатаешь и матЯ понимаю, что рыночные отношенияТолько уважение не купишь и это факт.Ну а если серьезно, то не надо паритьсяИ наплевать мне на всякие предложенияА если Вам нравятся,Дарю, читайте!Мною написанные стихотворения!
Любимому внуку
Если выбрал ты свою дорогуИ зовет вперед твоя мечта,Это значит, что, уйдя из дому,Ты уйдешь в тревожные года.Будут там и радости, и беды,Пораженья
и победы блеск,И вернешься ты однажды к дому,Поседевший и на склоне лет.Может, пожалеешь о прошедшем,Может, возомнишь себя звездой.Только изменить Судьбу-подругуНе дано живущим под Луной.Так смелей, мой внук, вперед, в дорогу.Зубы сжав, не ной, как и твой дед.И пройди свой путь в земном простореТак, чтобы остался добрый след.
Ах, как тянет домой
Ах, как тянет домой, к тем полям и долинам,Что я в детстве топтал босоногой шпаной,Поклониться земле и родимому дому,И холодной водицы испить ключевой.Пробежаться бы снова по росистому полю,По весенним ручьям вновь пустить корабли.Только нету дороги к дому родному,Позабыты тропинки, перекрыты пути.Но однажды приеду в те края дорогие.У степного колодца я воды попрошу:«Здравствуй, здравствуйте, степи и дороги родные,Это я возвратился», – тихо так прошепчу.Поклонюсь низко травам и полям необъятнымИ к полыни седой я губами прильну.И, как водится, горькой на кургане я выпью.Горсть землицы родимой я на память возьму.
Здравствуй, детство моё!
Годы промчались, и вот я назад возвращаюсьВ край, где родился, где детство и юность провел.Поезд спешит, и стучат мне на стыках колеса:«В детство твое, в детство твое, в детство твое».Что же нас гонит из дома в тревожные дали?Что же хотим мы увидеть в далеком краю?Где те созвездия, что покорить мы мечтали?Годы проходят, а сердце ищет уют.А за спиною дороги, плотины, заводы.Значит, мы годы прожили с тобою не зря,Но ветер весенний снова зовет нас в дорогу,И возвращаемся мы в родные края.Где бы ты ни был, но землю свою не забудешь,И как-то, очнувшись от дел, ты забросишь вдруг всеИ на вокзале билет у кассира попросишьНа поезд, идущий в далекое детство твое.А детство нас встретит могилами и тишиною.Нет уж родных, и не узнают друзья.Захочется плакать над бурной своею судьбою,Но слезы не примет, не примет родная земля.А поезд все ближе, все ближе, все ближе к перрону.И что бы ни ждало меня, я готов все принять.Так здравствуй же, здравствуй, детство мое золотое,Выйди меня на перроне мальчишкой встречать.
Вот уж годы промчались…
Здесь промчалось мое босоногое детство,Средь заросших траншей пробежало оно.Мы игрались патронами и снарядами-бомбами,Мы ходили голодными и мечтали одно.Скоро-скоро мы вырастем, станем сильными, ловкими,И тогда уничтожим всех фашистов-врагов,Поломаем заводы им, посжигаем селения,Отомстим им жестоко за гибель отцов.Мы читали Островского, жили все по – КорчагинуИ в окопах заброшенных дрались насмерть с врагом,В перерывах меж битвами у костра у сиротскогоМы мечтали и спорили всегда об одном.А над нами ветра проносилися ласково,И плыли облака над сожженной землей,И крестами погибшие взывали к оставшимся:«Вы за нас отомстите, а не то проклянем»Вот уж годы промчались, повзрослели мальчишечки,И у братской могилы мой сынишка стоит:«А не здесь ли, под плитами, был мой дед похороненный?»И рукой незаметно нежно гладит гранит.Нет, войны нам не хочется, и про месть не мечтаем мы,Только что же на сердце такая тоска.Уже годы мои убелены сединами,но как прежде, как прежде не хватает отца.
