Память плоти
Шрифт:
На радостях он свернул пробку с минералки и уже хотел глотнуть, как вдруг призадумался, что-то его остановило. С сомнением принюхался к воде, еще долю секунды размышлял, и с силой швырнул бутылку под откос. Береженого Бог бережет.
Когда он добрался до огней станции, уже расцвело так, что было видно стрелки на часах. Часы у него были обычные, «Касио», неброская модель без излишеств, но и не самая дешевая. Нет, если его и опоили, то грабить не собирались, это очевидно.
Все остальное представлялось невероятным.
Глава III
За
– Привет, – сказал водитель по-русски, не протягивая, однако, руки.
– Бона сера, – откликнулся пассажир. – Чем обязан?
На одном из поворотов Тибра, змеей петляющего по Риму, неподалеку от береговой черты, а именно на виа дель Клементино, расположена гостиница «Маркус», к стоянке которой, среди прочих роскошных и не очень авто, подкатил «Палио» модного фисташкового цвета. Сгущались сумерки, большинство римлян и гостей города, не приветствующего ночную жизнь, уже отужинали и разбежались по своим углам, вот и этот припозднившийся водитель, должно быть, торопился пристроить на ночь железного друга, чтобы затем пристроиться самому. Так казалось со стороны.
Он тоже не был итальянцем, хотя и заучил не одну сотню проходных для эффектного общения фраз, в том числе латинских, и тоже не спешил с объятиями, уныло глядя прямо перед собой в ветровое стекло.
– Соскучился, – обаятельно улыбнулся сидящий за рулем мужчина, и его губы вытянулись в пружинящую дугу натянутого лука, не позволяющую собеседнику расслабиться. – Хочу предложить тебе прогулку по вечернему Риму, – автомобиль с легкостью мухи и почти также бесшумно тронулся с места, лавируя между другими и выбираясь на магистраль, – барочному Риму. Холод неона в холодном барокко, что может быть нелепее. Разношерстная толпа ротозеев со всего света, – «Палио» вышел на полосу улицы Клементино и покатил в сторону площади Испании.
– Чем обязан? – повторил пассажир.
– Да ничем. Просто нужна твоя помощь в одном деликатном деле. Нужна твоя помощь, Саша, только и всего.
– Вы меня достали, Артур… Ты и твои друзья меня достали своей простотой, вас бы самих под это дело. Что будет, если я откажусь?
– Откуда мне знать, что будет? Я не знаю, что будет, даже если ты согласишься, я не оракул. Пути Господни неисповедимы.
– Только не у вас… Кто же теперь на очереди? Какой-нибудь еретик из продвинутых? Африканский магнат, не желающий платить десятины? Отрезать ему ухо и заставить сожрать сырым? Или мне переспать с его женой, жирной и потной обезьяной? Все это похоже на взбесившуюся
– Толстую и потную обезьяну? В Африке нет магнатов, только бананы. Мне такое и в голову прийти не может. Просто надо найти одного дурика, который потерялся.
– Не тяни, мы не на допросе.
– Ты еще не дал согласия.
– Я сижу в твоей машине, тебе этого мало? Кстати, что за идиотская модель, похожая на блоху?
– На блоху? Ты ее когда-нибудь видел?
– Да, в Голливуде. Она приземистая и шустрая, а тут еще цвет…
– Что цвет?
– Подумалось, что так выглядит отварная блоха, откормленная генетической соей.
– Ну ты даешь! Это что, следствие иглы? Какой-то шизоидный бред.
– Суа квиква сунт вициа. У каждого свои тараканы… Так откуда твой дурик, где он затерялся? В бразильских болотах?
– Бери круче. Гораздо круче, хотя уже горячо. С трех раз угадаешь?
– Сто бакс.
– Сто бакс? Хм-м… А не жирно?
– Риск пополам, – Саша пожал плечами и снял шляпу, опустив ее на колени и перевернув.
– Логично, уговорил. Первый шар уже вынут.
– Плевать мне на шары, я тебя вычислил. Вот сюда положишь свой стольник, – Саша указал на шляпу, – прямо сейчас. У тебя есть стольник?
– Я не слышал ответа.
– Россия.
– Десятка… Браво, капитан! Ты, оказывается, в форме. За мной ужин, – вздохнул Артур.
– Стольник. А потом ужин, – Саша впервые за время разговора повернул голову в сторону водителя, и взгляд его черных цыганских глаз из-под ежика прически, не требующей ухода, Артуру не понравился. – И не доставай меня своими шарадами, приятель! Я хочу знать все прямо сейчас, здесь. Все как есть, без всяких там дуриков. А за ужином я буду думать, что с тобой делать.
– Без проблем… Илья Петрович Гуреев, так по паспорту. Год рождения – 1960, Тамбовская губерния. Семь лет назад был холост, теперь, возможно, обзавелся семьей. Вероятное местонахождение – средняя полоса России. Это все.
– Все? Какой скупой рыцарь! Что он натворил?
– Пока ничего, клапан держит. Но может сорваться.
– Семь лет не у дел, что он может слить? Пустой базар.
– Не скажи. В свое время он прошел чистку.
– Ого! Элитный мальчик. Слыхал я о ваших чистках, это же смерть. Человек без памяти – человек без души. Предлагаешь объездить все психушки? Зачем тебе живой труп?
– При нем осталось все, что было. Только ушло в подсознание, откуда может вернуться – при определенных обстоятельствах.
– Если узнает код.
– Назовем это так.
– Ясненько… Отчего же его не убрали, когда он так опасен? Пуля в затылок куда нравственней, чем то, что вы с ним сотворили.
– Полностью с тобой согласен.
– Согласен? Ты что же, держишь меня за киллера, святоша?
– За милостивого самарянина. Устрой его так, чтобы всем было хорошо, и душа несчастного воскресла и возрадовалась.