Перекрестки судеб. Леся и Рус
Шрифт:
А сейчас я смотрю на фотографию загородного дома из стекла и камня и не верю собственным глазам. Его дом. Его мечта, превратившаяся в навязчивую идею. Много света, никакого города – только горы и море. И среди этой красоты – дом с панорамными окнами, впитывающими солнечный свет. Дом, ставший продолжением горного склона. Большой и уютный. Для его семьи.
— Ты все-таки построил его, — выдыхаю, большим пальцем оглаживая фото.
И страх смешивается с чем-то терпким и давно забытым.
Значит
Слова на обороте дают ответы на мои невысказанные вопросы, только совершенно не те, которые я бы хотела услышать. Впрочем, на обороте всего лишь адрес и « Не забудь запереть за собой дверь, Ксана».
Облегчение подкашивает колени. Я просто забыла закрыть дверь вчера вечером. Но ведь это не отменяет тот факт, что он приходил. Он был в моей квартире, на моей кухне и в спальне наверняка был. И…
Румянец заливает щеки, а злость сбивает с ритма только успокоившееся сердце. Сколько он пробыл здесь? Как долго наблюдал за мной, спящей? И почему я ничего не почувствовала? Не услышала?
Страх скручивает в тугой узел живот. Я откладываю фотокарточку и возвращаюсь в спальню, лихорадочно отыскиваю номер мужа в телефоне.
Корзин отвечает после третьего гудка.
— Нам нужно поменять замки, — бросаю вместо приветствия, вымеряя шагами спальню. И сердце грохочет внутри, норовя сломать ребра. Так сильно и неожиданно больно, что срывается и дыхание.
— Леся, что случилось? — настораживается муж. — Ты в порядке? Я сейчас приеду, слышишь?
— Нет, — резко отвечаю и тут же ругаю себя за панику. Что я, в самом деле, как маленькая? Качаю головой и прикрываю глаза, пытаясь унять разламывающее грудную клетку сердце. Ну что опять? Чего ты бунтуешь на этот раз?
— Леся? Леся?!
— Не нужно приезжать, — уже спокойнее. Вспомнила, что у него сегодня днем сложная операция и ему нужно отдохнуть, потому что ночью пришлось дежурить внепланово – коллега заболел. Корзин говорил вчера как раз перед судебным заседанием, а я забыла. Все вылетело из головы, когда привет из прошлого увидела. — Все в порядке. Я просто снова забыла запереть дверь.
— Леся, елки-палки, — возмущается Корзин. — Ты же взрослая женщина. Адвокат. И такая рассеянная. Может, тебе врачу показаться? Давай, я…
— О нет, — отмахиваюсь от очередной порции заботы. — Никаких врачей, Корзин, иначе мы с тобой поссоримся.
Муж вздыхает. Только от его вздоха биться головой о стену хочется. Ну как же – такая упрямая у него жена и бестолковая, к тому же. В такие моменты я радуюсь, что Корзин не общается с моим братом – спелись бы однозначно в отношении моей опеки.
— Ладно, как скажешь. Но мне не нравится твоя забывчивость, Леся, — строго, как с маленьким
Знал бы он, как мне самой это не нравится.
— А насчет замков я позвоню. Ты сегодня никуда не собираешься?
Задумываюсь. Вечером точно знала – сегодня отсыпной. После долгого и непростого процесса могу себе позволить. А сейчас…
— Нужно съездить в одно место. Ненадолго.
— Новое дело? — слышу, как он хмурится.
Не нравится ему моя профессия. Ничего, не он первый. Переживет.
— Скорее, старое, — нисколько не лукавлю. Этот мужчина действительно мое старое, но никак не закрытое дело. — Как освобожусь, наберу.
— Пообещай мне, что будешь осторожна.
К чему это? Ничего мне не угрожает, но почему тогда Корзин так нервничает – по голосу слышу. Никогда так не переживал, хотя я, бывало, влипала в те еще передряги. Так почему эта необходимость повисает сейчас, когда я в полной безопасности?
— Все будет хорошо, Корзин, — хмыкаю насмешливо. — Оперируй спокойно.
— Люблю тебя, — вместо прощания.
И я тебя, добавляю мысленно, когда связь уже разорвана.
И странное ощущение неизбежности поселяется в солнечном сплетении, когда я, прихватив бутылку вина, коробку с письмами прошлого и маленький ключик, обнаруженный в последнем конверте, запираю за собой дверь квартиры и сбегаю по ступеням с решимостью раз и навсегда расставить все точки над «і» и просто жить дальше.
Глава вторая: Рус.
Дом… тихо-тихо в нем…
Я открою дверь… никого не жду…
Макс Фадеев «Танцы на стеклах».
Старый дом неприветлив и темен. Виноградная лоза затянула своими плетьми кирпичные стены. И мои собственные лозы туже стягивают внутренности, душат. Делаю жадный вдох. И еще долго стою, не решаясь толкнуть калитку. Просто смотрю. Серая крыша поросла мхом. Сад зарос сорняками — не продерешься, на старых яблонях посохли ветки. И я мысленно прощу прощения, что стал дерьмовым хозяином. А перед глазами отец в рабочих рукавицах с секатором обрезает молодые деревья, показывает, как правильно это делать. А на крыльце уже стоит мать с тазиком пирожков. Красивая до невозможности. Выдыхаю, укрощая память, и толкаю калитку.
Та открывается неожиданно легко: ни натужного скрипа, ни заевших замков. И эта тишина коробит. Эта правильность бьет под ребра. И чей-то взгляд буравит спину. Усмехаюсь собственной паранойе: вокруг ни души, и дом напротив пустует уже несколько месяцев. Стряхиваю с плеч назойливое ощущение и ступаю на побитую временем и мхом плитку. Звук шагов разносится гулким эхом по спящему поселку, вспугивает сонную кошку на крыльце. Та с шипением выгибается дугой, будто нечисть увидала. Приникает к земле, готовясь к нападению. Короткий смешок срывается с губ.